Inspector Jury besucht alte Damen

leben lassen› tolerierte. Er mußte sich eine vernünftige Antwort auf diesen albernen Vorschlag einfallen lassen. «Angus Horndean hat, was das Abfassen von Schriftsätzen zur Strafverfolgung von Gipsschweinen angeht, nur mäßige Erfolge aufzuweisen, Agatha.»
    «Als ob ich nicht gewußt hätte, daß du diesen Ton anschlagen würdest.»
    Gerade als er sie zum x-ten Mal daran erinnerte, daß es entweder überhaupt kein Fall oder bestenfalls ein Bagatellfall war, klingelte das Telefon. Er schoß beinahe hoch, um abzunehmen, und zu seiner Erleichterung hörte er Jurys Stimme. «Sofort», sagte Melrose und hatte es so eilig, Spazierstock und Trenchcoat einzusammeln, daß er fast den Hörer fallen ließ.
     
    «Pub bei einer Kirche», sagte Melrose. «Pub bei der Kirche.» Er und Constable Pluck beugten sich über den angesengten Brief. «Das grenzt es auf rund tausend Möglichkeiten ein.»
    Jury beauftragte Pluck, ein Faksimile des Briefes aus Northampton zu holen, und sagte: «Vielleicht doch nicht. Entweder ist es E eins oder E vierzehn, das grenzt es auf Wapping, Stepney, Whitechapel und Limehouse ein.» Er legte den Brief beiseite und sagte zu Melrose: «Dieser neue Pub da, den Sie erwähnt haben. Knöpfen wir uns doch mal den Geschäftsführer vor, ja?»

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    D AS H INWEISSCHILD «Zum Blauen Papagei» dräute, einem Habicht gleich, über der Straße nach Northampton. Wer auf einer fröhlichen Zechtour war, mochte die Malerei für eine tanzende Zigeunerkapelle halten, die eine Karawane anführte. Kam man näher, wurden die Gestalten deutlicher und lebensechter. Ein riesiger, gen Osten gerichteter Pfeil wies den Autofahrer auf eine morastige, zerfurchte Straße, die nicht sehr einladend wirkte, es sei denn für einen Bauern auf der Suche nach verirrten Kühen.
    «Der ‹Blaue Papagei›. War das nicht Sidney Greenstreets Kneipe, die in Casablanca ? Und der einzige Papagei, den ich ausmachen kann, der hockt da im Hintergrund jemandem auf dem Kopf», sagte Melrose.
    «Wie macht er hier draußen bloß Geschäfte?» Jury musterte das riesige, bizarre Schild, das eins dieser verräucherten Cafés mit Perlenvorhängen, dürftig bekleideten Damen und dunkelhäutigen Männern mit Augenklappe oder Messer zwischen den Zähnen suggerieren sollte – eins, bei dem man an Tanger und die Kasba denken mußte und das es wahrscheinlich nie gegeben hatte.
    Melrose gab Gas, und der Silver Ghost glitt so sanft über die aufgeweichte Straße, als wäre sie ein Stück Satin. «Er kommt ganz gut zurecht. Die ganze Jugend aus Dorking Dean und sogar noch aus Northampton ist felsenfest davon überzeugt, daß es sich um eine Opiumhöhle handelt. Nein, nein, er dealt nicht. Das ist lediglich Wunschdenken. Sie laufen ihm die Bude ein, rauchen, was immer sie in die Finger kriegen, trinken sein Selbstgebrautes und glauben, sie sind in Kairo oder da, wo früher Peter Lorre mit dunkler Sonnenbrille auftauchte. Der Laden stand seit Jahr und Tag leer, war fast baufällig. Sly hat ihn für ein Butterbrot gekauft, ihn dann aufgemotzt und sich der Kampagne für echtes Ale angeschlossen.» Vor ihnen lag der Pub, ein leuchtend blau getünchtes, doch ansonsten nichtssagendes Gebäude, das sich im Schein der untergehenden Sonne inmitten golden leuchtender Stoppelfelder erhob. In dem eigenartigen Licht, ohne den Schutz der Bäume, aus dem sie gerade herausgefahren waren, schimmerte der «Blaue Papagei» wie eine Fata Morgana.
    Plant hielt auf dem runden Hofplatz, der mit fast schon vom Erdboden verschluckten Backsteinen gepflastert war. In einem ausgetrockneten Wasserbecken nahmen Vögel ein Staubbad. Der Silberglanz des Rolls und ein Sonnenstrahl, der sein Dach flimmern ließ, trugen noch zu dem Fata-Morgana-Effekt bei. An dem dunklen Balken über der Tür hing noch ein Wirtshausschild, gottseidank kleiner, doch ebenso vielsagend. Es stellte eine verschleierte Dame mit juwelengeschmückter Stirn und einen Mann mit Turban und Pluderhosen dar, die gerade ein Lokal betreten wollten, das sicherlich als schwülduftende Lasterhöhle gedacht war. Wie im nachhinein hatte man auf einer Seite noch ein angepflocktes Kamel hinzugefügt, so als wäre es nur mal eben dort angebunden worden, derweil jemand einkaufen ging.
    «Ist dieser Mr. Sly nun Araber oder Alexandriner?»
    «Er ist aus Todcaster. Vor Jahren war das hier mal der Pub ‹Zum Schwein mit der Pfeife›. Er hat einfach das Schwein abgenommen und das Kamel aufgehängt. Er scheint eine Vorliebe für die