Inspektor Jury spielt Katz und Maus

einem Pick-up.»
    Er lehnte an der Tür dieses dunklen hüttenähnlichen Gemäuers und schüttelte nur den Kopf. Andererseits: Wenn sie schießen konnte, warum sollte sie dann nicht auch fahren können?
    «Kümmert sich denn die Forstverwaltung nicht mehr um die Ponys? Sie stehen doch unter Naturschutz.»
    «Nichts steht unter Naturschutz», sagte sie ganz ruhig. Sie trat einen Schritt zurück und betrachtete den Esel. «Den hab ich von einem fliegenden Händler. Ich mußte ihm zwanzig Pfund bezahlen. Er selbst und sein Wohnwagen mit allem Drum und Dran waren zusammen nicht soviel wert. Aber ich hatte mein Gewehr nicht dabei.»
    «Hast du normalerweise ein Gewehr dabei?»
    «Nein. Bloß, wenn ich im Wald bin. Wilddiebe und so.»
    «Manche Leute sind vielleicht nicht so begeistert, wenn sie auf jemanden treffen, der ein Gewehr durch die Gegend schleppt, weißt du.»
    Carrie öffnete die Tür eines Käfigs, in dem ein paar Trauertauben gurrten, streute etwas Futter hinein und drehte sich wieder zu Jury um. «Besonders Polizisten sehen das nicht so gerne.»
    «Kann ich mir vorstellen.»
    Ein langes Schweigen. Da stand sie, kerzengerade, im blauen Kleid und Pullover. Jury hatte den Eindruck, daß sie mit diesem Ort fest verwurzelt war. Und je länger sie ihn ansah, desto mehr errötete sie. Sie wandte sich ab und nahm einen ziemlich häßlichen, einäugigen schwarzen Kater aus einem Käfig.
    «Blackstone», sagte sie. Sie setzte ihn hin und kauerte sich daneben. «Blackstone, komm her.» Sie sprach liebevoll und zugleich befehlend. Diesen Ton hatte Jury gelegentlich bei guten Führungspersönlichkeiten erlebt. Der Kater rührte sich nicht; er hatte anscheinend Angst. Sie legte ihm eine Spielzeugmaus hin. In der Laube war es dämmrig, sie war nur durch eine einzige Glühbirne beleuchtet. Der Kater sprang auf, und Carrie lächelte.
    «Ich hab mir schon gedacht, er müßte was zu tun kriegen. Es wurde ihm langsam zu langweilig.»
    Blackstone schnippte die Maus mit den Pfoten quer über den Lehmfußboden. Der Terrier sah zu und spielte dann ebenfalls mit.
    «Und?» fragte Carrie. «Sie sind doch wohl gekommen, um mir Fragen zu stellen.»
    «Wenn du nichts dagegen hast. Wir könnten uns irgendwo hinsetzen.»
    «Ich hab zuviel zu tun, um mich hinsetzen zu können.» Geräuschvoll rüttelte sie an einer Käfigtür und versuchte sie zu öffnen. Das störte einen Dachs in seiner Ruhe.
    Wieder spürte Jury jenes merkwürdige Vibrieren in der Luft und fragte sich, ob ihr seine Nähe unangenehm war. Er glaubte aber nicht, daß sie ihr Gewehr holen wollte.
    «Okay. Ich will dich nicht behelligen, wenn du so viel zu tun hast. Dann vielleicht später.»
    Er wandte sich zum Gehen.
    «Nein!» Ein Käfig kippte um, und sie stellte ihn rasch wieder richtig hin. Der graue Fuchs darin rannte immer im Kreis herum. Sie wischte sich die Hände an ihrem Kleid ab, warf sich das Haar über die Schulter und verkreuzte die Arme vor der Brust. «Nun fragen Sie schon.»
    Jury lächelte. Carrie sah weg. «Danke schön», sagte er, leidlich bemüht, sich offiziell zu geben und die Distanz zu wahren, die sie zwischen ihnen herstellte. Aber angesichts der angestrengten Miene, mit der sie Gleichgültigkeit oder Geduld gegenüber begriffsstutzigen Erwachsenen ausdrücken wollte, wußte er zunächst nicht, wie weiter.
    «Zunächst einmal, Carrie: Die Crowley-Jungs hast du mit der Knarre in der Hand bedroht, um Miss Praeds Kater zu retten. Das streitest du doch gewiß nicht ab.»
    Carrie sah ihn unverwandt an, natürlich stritt sie es nicht ab. Sie zog an der sehr kurzen Goldkette, die sie um den Hals trug.
    Jury kam sich vor wie ein Idiot. Wie damals auf der Polizeischule, als er Zeugenbefragung gelernt hatte. Er starrte sie einfach an. (Die Mistkerle anstarren, bis sie weich werden und Vernunft annehmen.)
    Carrie starrte zurück.
    «Du hast auf sie geschossen.» Jury wußte, sie hatte in die Erde geschossen. Aber sie korrigierte ihn nicht.
    «Was hättest du getan, wenn sie ihn wirklich angezündet hätten, Carrie?»
    «Ihnen in die Kniescheibe geschossen», sagte sie ganz sachlich.
    «Constable Pasco hätte dich dafür im Handumdrehen eingelocht.»
    «An den bin ich gewöhnt.» In einem alten Käfig gab ein Fink mit einem bandagierten Flügel ein schwaches Gepiepse von sich. Offenbar hatte er etwas entdeckt, über das zu singen es sich lohnte.
    «Wie heißt der Fink?»
    «Limerick. Da ist Neahle geboren. Dann sind sie nach Belfast gezogen.» Sie öffnete