Jack Ryan 02 - Die Stunde der Patrioten

daß er nicht mal lächelte, obgleich er innerlich jubelte. Die Tür schloß sich von selbst, als Alex ruckartig die Spur wechselte.
     
    Fontana spürte, wie die Kugel seine Brust traf, ehe er registrierte, daß die Windschutzscheibe sich in tausend Spinnweben verwandelte. Sein rechter Arm sauste nach unten und riß den Wagen zu schnell nach rechts. Die Hinterräder blockierten, der Wagen schleuderte, ein Reifen platzte, und der Wagen überschlug sich. Fontana sah fasziniert zu, wie die Welt sich auf den Kopf stellte und wie das Wagendach eingedrückt wurde. Wie die meisten Polizisten dachte er nie daran, sich anzuschnallen, und fiel aufs Genick. Das Wagendach gab noch mehr nach und riß auf. Es spielte keine Rolle mehr. Ein Pkw, der hinter J-19 gefahren war, fuhr auf und beendete die Arbeit, die Millers Maschinenpistole begonnen hatte.
     
    «Scheiße!» fluchte der Pilot von Trooper-2. «Trooper-2, Annapolis, J-19 hat sich überschlagen und liegt mit schwerem Personenschaden auf 50 westlich von Abfahrt zu Route 2. Wo zum Teufel sind die anderen Wagen?»
    «Trooper-2, wie sieht J-19 aus?»
    «Er ist tot, Mann! Ich bin über dem verdammten Transporter. Wo bleibt die gottverdammte Verstärkung?»
    «Trooper-2, wir haben elf Wagen in Marsch gesetzt. Wir errichten gerade eine Straßensperre auf der 50, in Höhe der South Haven Road. Knapp einen Kilometer hinter Ihnen sind drei Fahrzeuge in westlicher Richtung unterwegs, und zwei kommen von Osten und sind jetzt kurz vor der Ausfahrt General's Highway.»
    «Roger. Ich bleibe über dem Transporter», antwortete der Pilot.
     
    «Beeil dich, Mann!» rief Miller.
    «Keine Angst, wir sind gleich da», sagte der Schwarze und wechselte auf die Abfahrtspur. Etwa anderthalb Kilometer vor sich sah er die blau und rot blitzenden Lichter von zwei Streifenwagen, die ihnen entgegenkamen, aber auf der anderen Seite gab es keine Abfahrt. Pech für euch, ihr Schweine. Er war nicht sehr glücklich über den Porsche, aber ein toter Bulle war immer ein Genuß.
    «Wir haben es gleich geschafft!»
     
    «Annapolis, Trooper-2», rief der Pilot. «Der Transporter verläßt Route 50 in nördlicher Richtung.» Der Einsatzleiter brauchte einen Moment, um zu begreifen. «O nein!» Er gab schnell einen Befehl. Die in östlicher Richtung fahrenden Streifenwagen bremsten und sausten dann über den grasbewachsenen Mittelstreifen auf die Westspuren. Diese waren frei, da inzwischen noch ein Unfall passiert war, aber der Mittelstreifen war uneben und morastig. Ein Wagen blieb im Dreck stecken, während der andere es bis auf den Asphalt schaffte und in der falschen Richtung zur Abfahrt brauste.
    Alex paßte die Grünphase ab, überquerte die West Street und fuhr nordwärts. In seinem seitlichen Blickfeld war ein Streifenwagen der County-Polizei, der trotz Licht und Sirene zweihundert Meter weiter rechts im Stop-and-go-Verkehr festsaß. Zu spät, Schwein. Er fuhr zweihundert Meter weiter und bog nach links.
     
    Der Sergeant, der Trooper-2 flog, vergaß den Gouverneur und den Generalstaatsanwalt hinter sich und fing an zu fluchen. Er sah, wie der Transporter auf den vierzig Hektar großen Parkplatz fuhr, der die Annapolis Mall umgab. Das Fahrzeug rollte zum inneren Parkring, während drei Wagen, die ihn verfolgten, von der West Street auf den Parkplatz bogen.
    «Verdammt noch mal!» Er drückte den Knüppel vor und ließ den Helikopter zum Parkplatz hin fallen.
     
    Alex fuhr in den Parkplatz für Behinderte und stoppte. Seine Fahrgäste hielten sich bereit und öffneten die Türen, sobald der Transporter stand. Sie schritten langsam zum Eingang der Mall. Alex blickte überrascht hoch, als er das Heulen und Schwirren des Hubschraubers hörte. Er schwebte hundert Meter über ihnen. Alex vergewisserte sich, daß sein Hut fest auf seinem Kopf saß, und winkte, als er hineinging.
     
    Der Pilot blickte zu dem Sanitäter links von ihm, der wütend den Kolben seines im Schulterhalfter steckenden .357-Revolvers umklammerte, während er, der Pilot, beide Hände für die Maschine brauchte.
    «Sie sind weg», sagte der Sanitäter ruhig über die Bordsprechanlage.
    «Was soll das heißen, sie sind weg?» fragte der Generalstaatsanwalt.
    Unter ihnen, unmittelbar vor dem Eingang zum Einkaufszentrum, hielt ein Streifenwagen der Staatspolizei mit kreischenden Bremsen. Aber hinter den Türen waren ungefähr dreitausend Menschen, und die Polizei hatte keine Ahnung, wie die Verdächtigen aussahen. Die Beamten standen mit