Jerry Cotton - 0548 - Bei Rotlicht Mord

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Cornell. »Ist doch klar, daß ich mir mal ansehen muß, was jetzt an der Kreuzung mit dem Kerl passiert, der nicht zahlen wollte. Ist schließlich für künftige Jobs wichtig. Oder?«
    »Ja, schon, aber — ich meine, der Boß…« stotterte Kid Hyman.
    »Langsam!« befahl Cornell.
    Der Wagen fuhr jetzt auf der äußersten Fahrspur, dicht an der Begrenzungskante. Der Mörder Charly Cornell blickte in den Rückspiegel. Der nächste Wagen war gute zehn Yard hinter dem Zweieinhalbtonner.
    »Aufpassen!« zischte Cornell. Er stieß die Tür auf. Noch ein Blick in den Rückspiegel. Der Hintermann war fast auf fünf Yard herangekommen. Eine Hupe gellte auf. Leute, die in der Rush hour im Schrittempo durch den Queens-Midtown-Tunnel fahren wollen, finden unter den nachfolgenden Verkehrsteilnehmern nur wenig Freunde.
    Cornell ließ sich aus dem dahinschleichenden Wagen gleiten. »Tür zu — ab!« brüllte er in das Fahrerhaus zurück.
    Mit einem trockenen Knall schlug die Tür wieder zu. Der Motor des gelben Zweieinhalbtonners heulte auf. Der Fahrer des nachfolgenden Wagens blickte Cornell kopfschüttelnd an und tippte mit dem Zeigefinger vielsagend an die Stirn. Cornell grinste freundlich und winkte dem Fremden lässig zu. Dann schlenderte er gemütlich den Weg zurück, den er eben gekommen war. In einer Kolonnenlücke rannte er mit großen Schritten über die Fahrbahn. Als er die jenseitige Fahrbahnbegrenzung erreichte, kam ein Taxi. Cornell winkte. Der Fahrer hielt seinen Wagen an, was sofort wieder zu einem Hupkonzert führte.
    »Sie haben aber auch Nerven, Mann«, knurrte der Taxifahrer.
    »Sie auch!« grinste Cornell.
    »Das Ticket zahlen Sie, wenn uns ein Cop gesehen hat«, brummte der Fahrer. »Wohin?«
    »West 25 / Ecke Siebte Avenue«, verlangte Cornell.
    »Geht nicht«, schüttelte der Taxifahrer den Kopf. »Haben wir gerade eben über Funk durchbekommen. Ausgerechnet die Ecke, an die Sie wollen, ist im Moment gesperrt. Da ist ein Unfall oder so was und…«
    »Ich muß aber hin!«
    »So?« Die Stimme des Taxifahrers klang plötzlich mißtrauisch.
    Cornell merkte es und fügte hinzu: »Da ist ein Drugstore, in dem ich etwas vergessen habe. Wenn ich mich nicht beeile, ist es weg!«
    »Okay!« brummte der Fahrer. »Will sehen, wie weit ich Sie bringen kann!«
    Knapp vier Minuten später hielt das Taxi an der Ecke 26. Straße /' Siebte Avenue.
    »Den einen Block werden Sie zu Fuß schaffen, Mister«, knurrte der Taxifahrer. »Es macht 85 Cent!«
    »Stimmt so!« sagte der Verbrecher und warf dem Fahrer einen Dollar zu. Schnell stieg er aus und verschwand in einem Fußgängerpulk. Weitere zwei Minuten später tauchte er an der Ecke auf, an der er vor einer knappen Viertelstunde einen Mann erschossen hatte. Seine Mundwinkel verzogen sich belustigt, als er sah, welches Verkehrschaos in der kurzen Zeit entstanden war. Auch das inzwischen riesige Polizeiaufgebot schien ihn zu erheitern.
    »Was ist denn hier los?« fragte er neugierig eine Frau mit einem riesigen Hut.
    »Mord!« sagte die Frau wichtig. »Soll was Politisches sein, ein Attentat oder so was.«
    Der Mörder Cornell mußte schlucken, um ein Lachen zu verbeißen. »Wie kommen Sie denn darauf?« fragte er dann. »Wer sagt denn das?«
    »Ist doch klar«, ergänzte die Frau. »Oder meinen Sie, sonst wäre das FBI so schnell dagewesen?«
    »FBI?« Cornells Stimme war auf einmal leiser als vorher.
    »Na, klar!« dröhnte die Stimme eines Mannes mit einer Lotsenmütze. »Der eine da, der neben dem großen Captain am Wagen steht, das ist ein G-man. Aber ich möchte nicht in seiner Haut stecken!«
    »Wieso?« fragte der Mörder Cornell schnell.
    Der Lotse grinste. »Ich hab’s genau gehört, wie einer von den Cops von seinem Streifenwagen aus telefonierte. Der G-man, Cotton oder so ähnlich heißt er, hat mit seinem Wagen nebendran gestanden, als der Mann im Wagen erschossen wurde. Den feuern sie doch, ist doch klar!«
    »Wer ist der G-man?« fragte Cornell noch einmal.
    Der Lotse deutete hin und zeigte es genau.
    Cornell nickte. »Cotton«, flüsterte er fast unhörbar.
    ***
    »Schade, Cotton!« röhrte unser Freund Captain Hywood von der uniformierten City Police. »Ausgerechnet dann, wer.p so was passiert, sitzen Sie in einem schrottreifen Auto ohne Sirene und Rotlicht!«
    »Mit dem Jaguar wäre ich vermutlich um diese Zeit überhaupt nicht an dieser Ecke gewesen, Hywood! So habe ich wenigstens gesehen, in welchem Wagen die Mörder…«
    Hywood winkte müde ab.