Kaltes Gift

verspürt –
ein Zeichen, dass etwas Ungeplantes passieren würde.
    Das Piepen sagte ihm, dass er eine SMS bekommen hatte, keinen
Anruf. Das Signal für einen Anruf war eine Tonfolge aus Bruchs erstem
Violinkonzert und schmeckte mehr nach Mokka. Er ließ sich ein paar
Minuten Zeit, um vollständig wach zu werden, dann reckte er den Arm und
nahm das Handy vom Nachttisch.
    Bitte DS Bradbury anrufen, stand da, und
dahinter eine Handynummer.
    Bevor er diesen Detective Sergeant Bradbury anrief, wer immer
das war, schlurfte Lapslie ins Badezimmer und drehte die Dusche voll
auf. Als er sich im Spiegel über dem Waschbecken erblickte, schauderte
er. In seiner Vorstellung war er fünfundzwanzig Jahre jünger, sein Haar
war nicht grau, und sein Bauch wölbte sich nicht vor. Immer wieder
erschreckte ihn sein Spiegelbild. Der einzige Grund, warum er nicht zum
Schraubenzieher griff und den Spiegel ein für alle Mal abnahm, war,
dass das Rasieren dann schier unmöglich wäre.
    »Hallo?« Die Stimme war weiblich und schmeckte zart nach
Zitrone und Limone, der Akzent war pures Ostengland.
    »DS Bradbury? Hier spricht DCI Lapslie.« Er ging ins
Schlafzimmer zurück, damit der zischende Blumenkohldampf der Dusche
nicht ihre Stimme ertränkte. »Was kann ich für Sie tun?«
    »Autounfall, Sir«, erwiderte sie knapp.
    »Autounfall?« Er atmete tief durch. »Sergeant, ich bin
krankheitshalber auf unbestimmte Zeit beurlaubt. Ich werde nicht mehr
zu Ermittlungen hinzugezogen.«
    Die Stimme zögerte ein wenig. »Weiß ich, Sir, aber irgendwas
an diesem Unfall hat den Computer, als er gemeldet wurde, Ihren Namen
ausspucken lassen. Als ich dann versucht habe, Ihre Durchwahl zu
bekommen, hat man mir gesagt, Sie sind krankgeschrieben, aber nicht,
warum. Und als ich Chief Superintendent Rouse angerufen habe, hat der
mir die Erlaubnis gegeben, Sie anzurufen.«
    »Okay, also was ist an dem Autounfall dran, dass der Computer
meinen Namen ausgespuckt hat?«
    »Das möchte ich lieber nicht sagen, Sir. Es ist …
einfach was sehr Spezielles.«
    »Geben Sie mir wenigstens einen Hinweis.«
    »Es saß nur eine Person in dem Wagen, Sir – der
Fahrer –, und ein anderes Fahrzeug war nicht beteiligt, aber
als die ersten Helfer am Unfallort eingetroffen sind, da haben sie zwei
Leichen gefunden. Eine davon war der Fahrer. Die andere hatte schon
eine ganze Weile dort gelegen.«
    Interessant. Das war's beinahe wert, geweckt zu werden. »Und?«
    »Und was den Zustand der zweiten Leiche angeht, da gibt es
anscheinend einen Zusammenhang mit einem alten Fall, den Sie bearbeitet
haben.«
    »Ein alter Fall von mir?« Er durchforstete hastig sein
Gedächtnis, suchte nach irgendetwas Ungewöhnlichem, Ausgefallenem in
seiner Karriere, doch ihm fiel partout nichts ein. Kein noch immer
flüchtiger Serienkiller, kein bizarrer Kult, nichts. »Was war denn so
ungewöhnlich?«
    »Sir, das möchte ich wirklich lieber nicht sagen. Es wäre
einfacher, wenn Sie herkommen könnten.«
    »Wo sind Sie?«
    Es entstand eine Pause. Dampf quoll aus dem Badezimmer, und
Lapslie malte sich aus, wie die Kollegin sich im Dunkeln umblickte und
sich bemühte, ihren Standort zu bestimmen.
    »An der B1018, von Witham aus Richtung Braintree, da zweigt
eine Seitenstraße ab, die führt weiter nach Faulkbourne –
kennen Sie die?«
    »Über den Fluss?« Er rief sich ins Gedächtnis, wie er das
letzte Mal die Strecke gefahren war, zu einem Abendessen, das mit einem
Streit geendet hatte und mit einer weiteren Nacht, die er allein
geschlafen hatte – und das alles war so lange her, dass die
Erinnerung daran nicht lohnte. »Ganz in der Nähe von dem Pub von
Morphen?«
    »Genau. Wir sind ungefähr sechs Kilometer von dem Pub
entfernt, die Straße runter.«
    »Ich bin in einer Stunde da«, sagte er.
    »Sie werden kein Problem haben, uns zu finden«, meinte sie.
»Halten Sie Ausschau nach einem Klumpen Metall, der mal ein Porsche
gewesen ist.« Und in ihrer Stimme, fand Lapslie, lag echte Traurigkeit
bei dem Gedanken an ein dahingeschiedenes Hochleistungsauto.
    Er duschte rasch; sein Verstand stocherte im Knochengerüst
seiner Karriere herum, ohne jedoch auf irgendetwas Relevantes zu
stoßen. Als er fertig angezogen war, hatte sich der Himmel bereits rosa
verfärbt, und die Vögel hatten an Zuversicht gewonnen. Knappe
fünfundzwanzig Minuten nachdem er die Nachricht bekommen hatte, saß er
in seinem Wagen und fuhr aus der Ausfahrt.
    Fast geräuschlos glitt der Wagen durch die