Kopernikus 4

ebenfalls zu lachen. Ihr Scheißkerle, euch werd ich’s zeigen. Ich bin kein Mädchen.
    Da ertönt Buds Stimme wieder, singend. „Und ein glückliches neues Jahr, euch da unten!“ Eine Parodie des öligen NASA-Tonfalls. „He, warum schießen wir ihnen kein Signal? Viele Grüße an alle Erdlinge, ich meine, an all die kleinen Lunies. Glückliches neues Jahr.“ Er schnauft komisch. „Hier oben haben wir ein Weihnachtsmännchen, Houston, sowahs habt ihr euher Lebtag noch nie geseheeen! Houston, wo auch immer ihr seid“, singt er. „He, Houston! Hört ihr mit?“
    In dem eintretenden Schweigen sieht Lorimer, wie sich das Gesicht Daves in das des Kommandanten Norman Davis verwandelt.
    Und ohne Vorwarnung fühlt er sich plötzlich wieder zurückversetzt, in jene Situation damals, vor einem Jahr, in der engen, schwankenden Kommandokapsel der Sunbird, die hinter der Sonne hervorkommt. Es ist die Droge, die ist daran schuld, denkt er, während die Erinnerung sich wie eine Schale um ihn schließt, so real ist alles. Stop! Er versucht verzweifelt, sich an die Realität zu klammern, an das Gefühl des Ärgers, das in ihm aufwallt.
    … Aber er kann es nicht, er ist dort, hinter Dave kauernd, zusammen mit Bud, auf der Dreiercouch. Wie immer verzichtet er auf den ihm zustehenden Platz in der Mitte; aus den Augenwinkeln sieht er ihre Reflexionen gegen die Schwärze in der nutzlosen Schleusenluke. Die Außenschotts sind geschlossen, daher kann er nur einen schmalen Schimmer hinter Daves Kopf erkennen, einen Ausschnitt der Sonnenkorona, der Daves Kopfverband in eine funkelnde Krone verwandelt.
    „Houston, Houston, hier Sunbird“, wiederholt Dave; „Sunbird ruft Houston. Houston, hört ihr mit? Bitte kommen, Houston.“
    Die Minuten vergehen. Sie veranschlagen sieben Minuten hin und sieben zurück für die siebenundachtzig Millionen Meilen.
    „Irgend etwas klappt nicht mit der Verstärkung“, sagt Bud sorglos. Er sagt es fast jeden Tag.
    „Unmöglich.“ Daves Stimme ist geduldig wie immer. „Die funktioniert. Es liegt an der zu hohen Strahlung der Sonne, nicht wahr, Doc?“
    „Die Hauptrichtung des Sonnenwindes und der Strahlung stimmt mit unserer Hauptrichtung überein. Sie könnten Schwierigkeiten haben, uns herauszufiltern.“ Zum tausendsten Male registriert er seine eigene leise Dankbarkeit, konsultiert zu werden.
    „Scheiße, wir haben den Merkur bereits hinter uns.“ Bud schüttelt den Kopf. „Wie sollen wir nur herausfinden, was abgegangen ist?“
    Auch das sagt er oft. Ein Ritual, hier draußen in der ewigen Nacht. Lorimer sieht zu, wie der Gegenschein der Sonne hinter Buds wildem Gestrüpp, das sein Gesicht umrahmt, schimmert. Seine eigenen Koteletten sind dünn und zerzaust, wie die eines blonden Fu Man Chu. In einer Ecke des Fensters sieht er gezacktes Metall, das müssen die Überreste der Energieakkumulatoren der Schleuse sein, die zerschmolzen sind, als sie von der Sonnenexplosion vor einem Monat erwischt wurden. Das gleiche gilt auch für die Schutzklappen der Außenluken, die die Hitze zusammengeschweißt hat. Damals hatte Dave sich den Kopf an der Sexlogik-Konsole aufgeschlagen. Lorimer war mitten in einem Experiment in Sachen Gravitationswellen erwischt worden, und noch heute mißtraut er den Meßergebnissen. Glücklicherweise ist dem Partikelstrom ein Teil des Fensters entgangen – sie gewähren noch einen winzigen Spaltbreit klare Sicht. Das brillante Gespinst der Plejaden zeigt sich in diesem Schlitz, hin und wieder verdeckt von einem blendenden Lichtwirbel.
    Zwölf Minuten … dreizehn. Der Lautsprecher seufzt und klickt. Vierzehn. Nichts.
    „Sunbird an Houston, Sunbird an Houston. Kommen, Houston. Sunbird Ende.“ Dave steckt das Mikro wieder in seine Halterung. „Geben wir ihnen noch mal vierundzwanzig Stunden.“
    Das Warten wird zum Ritual. Morgen wird Packard antworten. Vielleicht.
    „Wird guttun, die alte Erde wiederzusehen“, wirft Bud ein.
    „Wir werden keinen Treibstoff mehr für Beschleunigungsmanöver vergeuden“, sagt Dave. „Ich verlasse mich auf Docs Schätzungen.“
    Es sind nicht meine Schätzungen, es sind die elementaren Fakten der Himmelsmechanik. Lorimer denkt; im Oktober gibt es nur einen Platz, wo die Erde sein kann. Er spricht es nie aus. Nicht einem Mann gegenüber, der ein Zwei-Körper-Problem navigatorisch meistern kann, nur durch Intuition, wenn er erst einmal weiß, wo die Körper sind. Bud ist ein guter Pilot und ein noch besserer Maschinist; Dave ist