Kopernikus 7

auf Er­den am Le­ben ge­blie­be­ne Mensch nach ei­ner nu­klea­ren Ka­ta­stro­phe, und dar­auf­hin hat­te der gan­ze Club Del­ma­rio fast für die Dau­er ei­nes gan­zen Se­mes­ters ‚der letz­te Mensch auf Er­den’ ge­nannt. Er nahm es mit Hu­mor. Trotz all sei­ner Ei­gen­hei­ten hat­te man Del­ma­rio gern ge­mocht.
    Die ver­gan­ge­ne Zeit je­doch war grau­sam zu ihm ge­we­sen. Die Co­lafla­schen-Bril­lenglä­ser im schwar­zen Ge­stell wa­ren die­sel­ben, und die Klei­der wa­ren eben­so wahl­los zu­sam­men­ge­stellt – fa­den­schei­ni­ge brau­ne Cord­ho­sen, ein kurz­är­me­li­ges wei­ßes Hemd mit drei Filz­stif­ten in der Ta­sche, ei­ne aus­ge­bleich­te Strick­wes­te, Knopf für Knopf zu­ge­knöpft, ab­ge­nutz­te Haus­lat­schen – aber der Rest hat­te sich voll­kom­men ver­än­dert. Ste­ve hat­te et­wa 25 Ki­lo zu­ge­nom­men, und er sah auf­ge­bläht und auf­ge­schwemmt aus. Er war fast völ­lig kahl, nichts war mehr da von dem wil­den, schwar­zen Haar – au­ßer ei­ni­gen schwäch­li­chen Sträh­nen um die Oh­ren. Und sei­ne Au­gen hat­ten ih­re fie­ber­haf­te In­ten­si­tät ver­lo­ren und wa­ren statt des­sen von ei­ner Ver­schwom­men­heit er­füllt, die Pe­ter schreck­lich be­un­ru­hi­gend fand. Am scho­ckie­rends­ten aber war der Ge­stank von Al­ko­hol in sei­nem Atem. E. C. hat­te es an­ge­deu­tet, aber Pe­ter fiel es noch im­mer schwer, das zu ak­zep­tie­ren. Im Col­le­ge hat­te Ste­ve Del­ma­rio au­ßer ei­nem ge­le­gent­li­chen Bier kei­nen Trop­fen an­ge­rührt.
    „Schön, dich wie­der­zu­se­hen“, sag­te Pe­ter, ob­wohl er sich nicht mehr ganz si­cher war, ob das stimm­te. „Ge­hen wir hin­un­ter? E. C. war­tet.“
    Del­ma­rio nick­te. „Si­cher, si­cher, tun wir’s.“ Er schlug Pe­ter wie­der auf den Rücken. „Habt ihr Bun­nish schon ge­se­hen? Ver­dammt, das ist ein La­den, den er hier hat, was? Hast du die­se Mit­tei­lungs­schir­me ge­se­hen? Ge­schickt, wirk­lich ge­schickt. Hät­te mir nie träu­men las­sen, daß Bun­nish so weit kom­men wür­de, nicht un­ser al­ter Fun­ny Bun­ny, eh?“ Er ki­cher­te. „Ich hab’ mir in den letz­ten Jah­ren im­mer wie­der mal ein paar sei­ner Pa­ten­te an­ge­schaut, weißt du. Wirk­lich ge­ni­al. Echt star­ke Ar­beit. Und von Bun­nish. Schät­ze, man kann eben nie wis­sen, oder?“
    Als sie die Wen­del­trep­pe hin­un­ter­gin­gen, flu­te­te ih­nen aus dem Wohn­zim­mer klas­si­sche Mu­sik ent­ge­gen. Pe­ter er­kann­te die Kom­po­si­ti­on nicht; Rock war eher nach sei­nem Ge­schmack. Aber klas­si­sche Mu­sik war ei­ne von E. C.s Lei­den­schaf­ten ge­we­sen, und jetzt saß er in ei­nem Arm­leh­nen­ses­sel, die Au­gen ge­schlos­sen, und hör­te zu.
    „Drinks“, sag­te Del­ma­rio. „Ich wer­de uns al­len ein paar Drinks ma­chen. Ihr müßt durs­tig sein. Bun­ny hat ei­ne gut be­stück­te Bar di­rekt hin­ter die­ser Trep­pe hier. Was wollt ihr?“
    „Was steht zur Wahl?“ frag­te Ka­thy.
    „Mei­ne Gü­te, er hat al­les, was man sich nur den­ken kann“, sag­te Del­ma­rio.
    „Dann einen Bee­fea­ter-Mar­ti­ni“, sag­te sie. „Sehr tro­cken.“
    Del­ma­rio nick­te. „Pe­te?“
    „Oh“, sag­te Pe­ter. Er zuck­te mit den Schul­tern. „Ein Bier, schät­ze ich.“
    Del­ma­rio mar­schier­te hin­ter die Trep­pe, um ih­re Drinks zu­zu­be­rei­ten, und Ka­thy hob ih­re Au­gen­brau­en und sah zu ihm hoch. „Ein soo ver­fei­ner­ter Ge­schmack“, sag­te sie. „Ein Bier!“
    Pe­ter igno­rier­te sie, ging zu E. C. Stu­art hin­über und setz­te sich ne­ben ihn. „Wie, zum Teu­fel, hast du den Plat­ten­spie­ler ge­fun­den?“ frag­te er. „Ich se­he ihn nir­gends.“ Die Mu­sik schi­en ge­ra­de­wegs aus den Wän­den zu kom­men.
    E. C. öff­ne­te die Au­gen, zeig­te ein ei­gen­ar­ti­ges klei­nes Lä­cheln und zwir­bel­te mit ei­nem Fin­ger ein En­de sei­nes Schnau­zers. „Der Mit­tei­lungs­schirm hat mir das Ge­heim­nis aus­ge­plau­dert“, sag­te er. „Die Ar­ma­tu­ren sind in die Wand dort hin­ten ein­ge­baut er mach­te ei­ne Be­we­gung mit dem Kopf – „… und die gan­ze An­la­ge ist ver­steckt. Sie wird auch stimm­ak­ti­viert. Com­pu­ter­ge­steu­ert.