Kopernikus 7

hin­aus­ge­wor­fen, und ich konn­te kei­nen an­de­ren Agen­ten da­zu brin­gen, mich zu ver­tre­ten. Ich ha­be nie ein zwei­tes Buch ge­schrie­ben. Das ers­te hat­te zu­viel aus mir her­aus­ge­holt.“ Pe­ter wand­te sich Bun­nish zu. „Ich ha­be mein Ma­nu­skript ver­nich­tet, je­de Ko­pie ver­brannt. Nie­mand au­ßer mei­nem Agen­ten, mir und Ka­thy wuß­te von die­sem Buch. Wie hast du es her­aus­be­kom­men?“
    „Ich ha­be es dir be­reits ge­sagt“, sag­te Bun­nish. „Ich ha­be es ge­le­sen.“
    „Du ver­damm­ter Lüg­ner!“ zisch­te Pe­ter. In weiß­glü­hen­der Wut riß er ein Glas hoch und schleu­der­te es über den Tisch nach Bun­nis­hs lä­cheln­dem Ge­sicht, weil er die­ses selbst­ge­fäl­li­ge Grin­sen aus­lö­schen, es sich in Blut und Zer­stö­rung auf­lö­sen se­hen woll­te. Aber Bun­nish duck­te sich, und das Glas zer­sprang an ei­ner Wand.
    „Ru­hig, Pe­ter“, sag­te E.C. Del­ma­rio blin­zel­te in eu­len­haf­tem Stumpf­sinn, ver­lo­ren in sei­nem al­ko­ho­li­schen Dunst. Ka­thy hielt sich an der Tisch­kan­te fest. Ih­re Knö­chel wa­ren weiß ge­wor­den.
    „Ich glau­be, un­ser Ka­pi­tän pro­tes­tiert zu sehr“, sag­te Bun­nish, wo­bei sich sei­ne Grüb­chen zeig­ten. „Du weißt, daß ich die Wahr­heit sa­ge, Nor­ten. Ich ha­be dei­nen Ro­man ge­le­sen. Ich kann die gan­ze Hand­lung auf­sa­gen, um es zu be­wei­sen.“ Er zuck­te mit den Schul­tern. „Und tat­säch­lich ha­be ich die gan­ze Hand­lung be­reits auf­ge­sagt. Und zwar vor Do­nald Has­tings Sul­li­van, der in mei­nen Diens­ten Blue Show ge­schrie­ben hat. Ich hät­te es selbst ge­tan, aber ich ha­be kei­ne Be­fä­hi­gung zum Schrei­ben. Sul­ly war froh, ei­ne sol­che Chan­ce zu be­kom­men. Er hat ein hüb­sches, run­des Ho­no­rar kas­siert, und die Tan­tie­men, die be­trächt­lich wa­ren, ha­ben wir uns ge­teilt.“
    „Du Hu­ren­sohn“, sag­te Pe­ter, aber er sag­te es kraft­los. Er fühl­te, wie sei­ne Wut ver­sieg­te und nur ein schreck­li­ches kränk­li­ches Ge­fühl zu­rück­ließ, die Ge­wiß­heit der Nie­der­la­ge. Er fühl­te sich be­tro­gen und hilf­los, und ganz plötz­lich stell­te er fest, daß er Bun­nish glaub­te, je­des Wort sei­ner ab­sur­den Ge­schich­te glaub­te. „Es stimmt, nicht wahr?“ sag­te er. „Es stimmt wirk­lich. Du hast mir das an­ge­tan. Du. Du hast mei­ne Wor­te ge­stoh­len, mei­ne Träu­me, al­les.“
    Bun­nish sag­te nichts.
    „Und der gan­ze Rest“, sag­te Pe­ter, „die an­de­ren Fehl­schlä­ge, das warst auch al­les du, oder? Nach Blue Show, als ich mit dem Jour­na­lis­mus an­ge­fan­gen ha­be … die­se große Sto­ry, die sich re­gel­recht vor mei­nen Au­gen ver­flüch­tigt hat, al­le mei­ne In­for­man­ten, die plötz­lich al­les leug­ne­ten oder ver­schwan­den, da­mit es so aus­sah, als hät­te ich al­les nur er­fun­den. Die Pos­ten, die ich ver­lo­ren ha­be, all die­se Pro­zes­se, Pla­gia­ten­tum, Ver­let­zung der Pri­vat­sphä­re, Ver­leum­dung, je­des­mal, wenn ich mich nur um­ge­dreht ha­be, bin ich ver­klagt wor­den. Zwei Jah­re, und sie ha­ben dich so ziem­lich aus dem Be­ruf drau­ßen. Aber es war kein Pech, nicht wahr? Du warst es. Du hast mein Le­ben ge­stoh­len.“
    „Man soll­te dir ein Kom­pli­ment ma­chen, Nor­ten. Ich ha­be dich zwei­mal bre­chen müs­sen. Das ers­te Mal ha­be ich es ge­schafft, dei­ne li­te­ra­ri­sche Kar­rie­re mit Blue Show zu ver­nich­ten, aber dann, wäh­rend ich dir den Rücken zu­kehr­te, hast du es ge­schafft, ein schreck­lich po­pu­lä­rer Jour­na­list zu wer­den. Preis­trä­ger, be­kannt, be­liebt, al­les, und da war es schon zu spät, et­was zu un­ter­neh­men. Ich muß­te noch ein­mal zu­rück­blen­den, um dich zu er­wi­schen, al­les von vorn­her­ein zu er­le­di­gen.“
    „Ich soll­te dich um­brin­gen, Bun­nish“, hör­te sich Pe­ter sa­gen.
    E. C. schüt­tel­te den Kopf. „Pe­ter“, sag­te er im Ton­fall ei­nes Man­nes, der ei­nem hoch­gra­dig Schwach­sin­ni­gen et­was er­klärt, „das al­les ist nur ein sorg­fäl­tig aus­ge­führ­ter Scha­ber­nack. Nimm Bun­ny nicht so ernst.“
    Pe­ter starr­te sei­nen al­ten Mann­schafts­ka­me­ra­den an.