Kopernikus 7

und mei­ne Fä­hig­keit, Schach spie­len zu kön­nen, war gleich­zei­tig ver­schwun­den. Al­so ha­be ich auf­ge­hört.“ Er hob das Glas an die Lip­pen, zö­ger­te und leer­te es ganz. Dann lä­chel­te er sie an. „Auf­ge­hört“, wie­der­hol­te er. „Hab’s auf­ge­ge­ben. Hin­ge­schmis­sen. Bin aus­ge­stie­gen.“ Er ki­cher­te, stand auf und ging wie­der zur Bar.
    „Ich spie­le“, sag­te Bun­nish ein­dring­lich. „Ich bin jetzt in­ter­na­tio­na­ler Meis­ter.“
    Del­ma­rio blieb mit­ten in der Be­we­gung ste­hen und fi­xier­te Bun­nish mit ei­nem der­ar­ti­gen Blick völ­li­ger Ver­ach­tung, daß er hät­te tö­ten kön­nen. Pe­ter sah, daß Ste­ves Hand zit­ter­te.
    „Ich freue mich sehr für dich, Bru­ce“, sag­te E. C. Stu­art. „Bit­te, ge­nie­ße nur dei­ne Meis­ter­schaft und dein Geld und Bun­nis­h­land.“ Er stand auf und zog stirn­run­zelnd sei­ne Jac ke glatt. „In­zwi­schen wer­de ich ge­hen.“
    „Ge­hen?“ sag­te Bun­nish. „Wirk­lich, E. C, so bald? Mußt du?“
    „Bun­nish“, sag­te E. C, „du kannst die nächs­ten vier Ta­ge da­mit ver­brin­gen, dei­ne klei­nen Ego-Spiel­chen mit Ste­ve und Pe­ter zu spie­len, wenn du magst, aber ich fürch­te, ich ha­be da­für nichts üb­rig. Du warst im­mer ein Pi­ckel­hirn, und ich ha­be bes­se­re Sa­chen mit mei­nem Le­ben zu tun, als hier­zu sit­zen und dir zu­zu­se­hen, wie du zehn Jah­re al­ten Ei­ter aus­quetschst. Drücke ich mich klar ge­nug aus?“
    „Oh, voll­kom­men“, sag­te Bun­nish.
    „Gut“, sag­te E. C. Er­sah die an­de­ren an. „Ka­thy, es war nett, Sie ken­nen­zu­ler­nen. Es tut mir leid, daß es nicht un­ter an­ge­neh­me­ren Be­gleit­um­stän­den ge­sch­ah. Pe­ter, Ste­ve, wenn ei­ner von euch in nächs­ter Zu­kunft ein­mal nach New York kommt, hof­fe ich, daß ihr mich be­sucht. Mein Na­me steht im Te­le­fon­buch.“
    „E.C., hast du nicht …“ fing Pe­ter an, aber er wuß­te, daß es nutz­los war. E.C. Stu­art war schon im­mer ei­gen­sin­nig ge­we­sen. Man hat­te ihn nie zu et­was über­re­den oder ihm et­was aus­re­den kön­nen.
    „Wie­der­se­hen“, sag­te er und un­ter­brach Pe­ter. Er ging forsch zum Auf­zug, und sie sa­hen zu, wie sich die holz­ver­tä­fel­ten Tü­ren hin­ter ihm schlos­sen.
    „Er wird zu­rück­kom­men“, sag­te Bun­nish, nach­dem sich die Auf­zugs­ka­bi­ne in Be­we­gung ge­setzt hat­te.
    „Das glau­be ich nicht“, er­wi­der­te Pe­ter.
    Bun­nish stand auf und lä­chel­te breit. Tie­fe Grüb­chen er­schie­nen in sei­nen di­cken, run­den Wan­gen. „Oh, aber er wird zu­rück­kom­men, Nor­ten. Ver­stehst du – jetzt bin ich an der Rei­he, die klei­nen Spa­ße zu ma­chen, und E.C. wird das bald her­aus­fin­den.“
    „Was?“ frag­te Del­ma­rio.
    „Regt euch des­we­gen nicht auf, ihr wer­det es bald ge­nug ver­ste­hen“, mein­te Bun­nish. „In­zwi­schen ent­schul­digt mich doch bit­te, Ich muß mich um das Abendes­sen küm­mern. Ihr müßt al­le einen Bä­ren­hun­ger ha­ben. Ich ma­che das Abendes­sen selbst, wißt ihr. Ich ha­be mei­ne Be­diens­te­ten weg­ge­schickt, da­mit wir ein net­tes pri­va­tes Tref­fen ha­ben.“ Er schau­te auf sei­ne Uhr, ei­ne schwe­re, gol­de­ne Schwei­zer Uhr. „Tref­fen wir uns al­le im Eß­zim­mer – in, sa­gen wir, ei­ner Stun­de. Bis da­hin müß­te al­les fer­tig sein. Wir kön­nen dann wei­ter­re­den. Über das Le­ben. Über Schach.“ Er lä­chel­te und ging.
    Ka­thy lä­chel­te auch. „Tja“, sag­te sie zu Pe­ter, nach­dem Bun­nish den Raum ver­las­sen hat­te, „dies ist ja al­les weit un­ter­halt­sa­mer, als ich mir es hät­te vor­stel­len kön­nen. Ich kom­me mir vor, als wä­re ich ge­ra­de­wegs in ein Ha­rold-Pin­ter-Stück hin­ein­ge­ra­ten.“
    „Wer ist das?“ frag­te Del­ma­rio und nahm sei­nen Platz wie­der ein.
    Pe­ter be­ach­te­te ihn nicht. „Mir ge­fällt die Sa­che über­haupt nicht“, er­klär­te er. „Was, zum Teu­fel, hat Bun­nish da­mit ge­meint, als er sag­te, er wol­le sich mit uns einen Spaß ma­chen?“
    Auf ei­ne Ant­wort brauch­te er nicht lan­ge zu war­ten. Wäh­rend Ka­thy da­von­ging, um sich noch einen Mar­ti­ni zu ho­len, hör­ten sie den Auf­zug