Le petit homme de l'Opéra

destinent à leurs intimes, c'est un manque à gagner. Aujourd'hui, nous avons été submergés de poulets et mon époux se serait dispensé de les délivrer, surtout qu'il doit courir les loueurs de travestissements.
    — Vous avez pourtant un magasin de costumes bien garni !
    — Pour sûr, seulement l'administration lésine, c'est toute une industrie qui est menacée. Ceux qui s'en tirent le mieux, ce sont les perruquiers. Mais je cause, je cause, j'en oublie ce pauvre M. Joachim. M. Marceau a dû se rendre à la Morgue, il a été chamboulé quand on l'a prié d'examiner la boîte à violon et le cadavre. Entrez donc.
    Victor fut catapulté dans un fauteuil. Des photographies de célébrités musicales s'alignaient à touche-touche sur le papier mural.
    — Intéressante collection, remarqua-t-il. Vous avez du goût, c'est gentil, chez vous.
    — Trop aimable.
    — Parlez-moi de ce violoniste, Joachim... Joachim... Ah zut ! Comment, déjà ?
    — Blandin, Joachim Blandin, moi, je disais toujours M. Joachim. Garçon poli, serviable, une prédilection pour la bouteille. Il faut avouer à sa décharge qu'il ne se désaltérait jamais avant les représentations, toujours après. C'était un fameux exécutant, il va falloir le remplacer. Enfin, jouer habilement ne signifie rien quand on perd.
    — Ce qui veut dire ?
    — Au lieu de ne se vouer qu' à l'orchestre, il donnait des leçons à domicile, il acceptait des cachets aux soirées de la bohème, il dilapidait son capital, en quelque sorte. Ce n'est pas à moi de le juger, quand on est payé à l'heure... Il mettait en musique les chansonnettes d'un rimailleur, vous savez, le genre A.E.I.O. U.
    — Pardon ?
    — Ben oui, quoi, c'est vieux, ça date d'il y a dix, douze ans, c'est Sulbac qui interprétait ça à l'Eldorado :
    C'est au bal de l'Opéra
    E.I.A.
    Que je vis cette beauté
    A.LE...
    Lui et son rimailleur, ils ne faisaient pas dans la dentelle !
    — Qui est ce rimailleur ? Son nom ?
    — Non mais ! Je suis réservée, moi, je ne lui ai pas posé la question. Un collègue, sans doute. Il ne faut pas lui jeter la pierre, à ce malheureux M. Blandin, il composait aussi de la musique sérieuse, de la symphonique.
    Mme Marceau s'empara d'un plumeau et s'en caressa la joue.
    — C'est une hécatombe ! D'abord M. Arcouet, ensuite la Vologda qui s'effondre en scène, ensuite... c'est la loi des séries.
    — De quoi est mort M. Arcouet ?
    — Noyé. Un accident. Vous devriez le savoir, c'était dans les journaux.
    — Mlle Vologda, M. Blandin et lui se connaissaient ?
    — Le monde du spectacle est une grande famille, même si par en dessous on se tire dans les pattes. La Vologda, elle attise les jalousies du fait qu'en dépit de son âge elle englue des escouades de vieux beaux dans ses rets, vous suivez mon raisonnement ? Parce qu'il y en a de plus jeunes et de plus séduisantes qu'elle, souligna Mme Marceau en éjectant le plumeau derrière une chaise
    — Votre époux aurait-il remis des cochons en pain d'épice à ces trois personnes ?
    Mme Marceau foudroya Victor du regard.
    — Ce n'est pas une épicerie fine, ici, c'est une académie de musique ! D'où tenez-vous ces fariboles ?
    — Une rumeur...
    — Des bouquets en veux-tu, en voilà, à la rigueur des pralines, mais des cochons !
    — M. Blandin vivait seul ?
    — On n'est pas obligé de partager la vie de quelqu'un pour... Vous me comprenez. M. Blandin avait probablement des besoins, comme tout un chacun, mais il était discret, quoique... La Vologda ne le laissait pas indifférent. C'est ce que j'ai pensé. Mais la Vologda était pourvue, un riche amant, un photographe avec pignon sur le boulevard de la Madeleine. Ça ne l'empêchait pas de batifoler avec M. Arcouet. Un jour, je les ai surpris en train de se... Ne mentionnez pas ça dans votre chronique, hein ! Vous ne prenez pas de notes ?
    — J'ai une mémoire d'éléphant. Madame, mes hommages.
    Victor se leva, mais Mme Marceau s'interposa entre lui et la porte.
    — M. Marceau en a pour un bout de temps. Moi, je peux vous en révéler, des choses. Je sais qu'il en arrive de drôles, le soir au foyer de la Danse, quand les bienfaiteurs de ces demoiselles se refilent les bonnes adresses. Je vous conseille d'aller rôder là-bas un lundi, c'est le jour chic. Qui sait ce qui s'y combine, surtout avec ce dévoyé de Melchior qui joue les entremetteurs !
    — Melchior ?
    — L'avertisseur, quoi ! Si ça vous tente, je vous introduirai quand M.