Le petit homme de l'Opéra

Féralès le maintenait à distance en lui appuyant une main sur le front.
    — Fumier ! Au prix où sont les loyers, je n'ai plus qu'à dormir sous les ponts !
    — Ah, détail crucial, quand tu auras libéré le plancher, tu viendras me prévenir, sinon tu n'auras qu'à dire adieu à ton boulot !
    — Pourquoi, mais pourquoi ? rugit Melchior.
    — Parce que je n'ai jamais pu te pifer. Tu es laid, tu es gluant, tu fourres ton sale nez partout. Tu le savais, hein, que Maria avait fricoté avec ce cavaleur de Tony Arcouet. Dieu merci, désormais il broute les salades par le trognon ! Tu as dû te gondoler quand je l'ai épousée, tu l'as serrée de près la Maria quand elle exécutait encore des déboulés en jupette. Tu n'es qu'un vicieux ! J'aurais préféré crever que d'inviter à mes noces un dépravé de ton espèce, mais toi, tu t'es imposé malgré tout, tu m'as ridiculisé ! Allez, décanille, avorton. Trois jours, tu as saisi ?
    Il relâcha Melchior après lui avoir glissé la clé de l'ancienne serrure dans le col de sa chemise.
    — Tiens, une relique, en souvenir.
    Melchior se contorsionna sous l'effet glacial du métal. Il ne parvenait pas à détacher les yeux de sa paillasse éventrée, de ses hardes dispersées, de son coffre vidé. Adonis avait été impuissant à juguler le désastre. Il gisait sur le sommier, un bras en moins, la tête à moitié décollée.
    Le secourir avant toute chose. Une ficelle entortilla le membre au tronc d'osier, la tête fut remise d' aplomb.
    — Repose-toi, mon vieux, ça va aller, ça va aller. Il ne l'emportera pas en paradis ce Féralès ! Un teigneux, un malfaisant, un vampire, une vermine ! Ce monde est d'une injustice crasse ! Moi, le chétif, le fragile, on m'insulte, on me bave dessus, on me chasse de cette misérable piaule où je n'embête personne. Mais vous allez voir ce que vous allez voir, vous le regretterez, tous, c'est commencé, ou plutôt ça continue. Ah, le cochon ! Son heure viendra !
    Melchior mit plus d'une heure à traquer ses possessions éparpillées aux quatre coins du cagibi. Le souffle court, il se laissa tomber sur la chaise d'église. Une boule chiffonnée gonflait sa poche. Il défroissa une page de journal.
    — Écoute ça, Adonis, ils l'ont identifié : « L'homme mort découvert non loin du cimetière Montparnasse se nomme Joachim Blandin. Il exerçait le métier de violoniste au sein de l'orchestre du palais Garnier. Selon les constatations du légiste, il aurait été victime d'un arrêt cardiaque alors qu'il venait de quitter les Catacombes où s'était déroulé un concert de dilettantes qui a déjà fait couler beaucoup d'encre. » De l'encre ! Du sang, oui, mon Adonis, j'en partagerais volontiers une pinte avec toi !
    Il se radoucit et murmura :
    — Je vais m'absenter, histoire de régler cette affaire.
    Après avoir tourné autour de l'Opéra, Victor franchit le portail de l'administration sis boulevard Haussmann. À l'angle d'une vaste cour, près du corps de garde des sapeurs-pompiers, M. Marceau, le concierge, exerçait son sacerdoce et si, par hasard, sa vigilance faiblissait, l'active Mme Marceau prenait le relais.
    Accrochée à la vitre de la loge, une pancarte annonçait :
    Nous nous chargeons des commissions.
    Victor s'engagea en tapinois dans le hall et cala son Alcyon au pied de l'escalier.
    — Vous allez où avec votre vélo ? En voilà des manières ! l'apostropha une femme plantée au milieu du couloir.
    — Vous êtes la concierge ?
    — Je n'suis pas une diva à la voix d'or ! Mon nom c'est Octavie Marceau, je suis en charge ici, aboya-t-elle en désignant la pancarte. C'est à quel sujet ?
    — Mon journal m'envoie rédiger un article sur un violoniste dont on déplore le décès, un certain Joachim. Pourriez-vous m'accorder une interview ?
    Mme Marceau se détendit.
    — Deux de vos confrères sont passés.
    — Ah oui ? Quels quotidiens ?
    — Le Figaro et Le Matin . Et vous ? Vous travaillez pour qui ?
    — Le Passe-partout .
    — Vous signez comment ?
    — Antonin Clusel, dit Virus.
    — C'est vous, Virus ? Je vous imaginais petit et enveloppé. Vous êtes pas mal.
    — Je peux laisser ma bicyclette sans surveillance ?
    — Vous pouvez, on al’œil. M. Marceau est en courses, pour une fois qu'on avait besoin de lui, ce tire-au-flanc de Melchior Chalumeau s'est volatilisé.
    — Melchior ?
    — L'avertisseur, sans intérêt ce gringalet. D'habitude il nous détourne les billets doux que les artistes