Licht

winzigen funkelnden Lichtern, wie in einem ihrer Historientableaus: Detergent Foam in a Plastik Bowl, 1958 (* Spülmittelschaum in einem Plastikbecken, 1958.) Schließlich entschied sie sich für die Sandra, die ihm im Schneetreiben auf der Yulgrave so forsch entgegengekommen war – eine kleine, rundliche, orientalisch aussehende Frau in einem bis zum Oberschenkel geschlitzten Blattgold-Cheongsam, das vollkommen ovale Gesicht ständig im Fluss, mal jung, mal gelb und alt, die Augen verführerisch und unergründlich mit dem Charisma des ganz und gar nicht Menschlichen.
    »Hallo, Ed«, sagte sie.
    Ed stierte sie an. »Das warst immer du«, sagte er. »Keiner von denen war echt. Du warst sie alle, mit denen ich in diesem Teil meines Lebens zu tun hatte.«
    »Fürchte, ja, Ed.«
    »Du bist nicht bloß ein Schattenoperator.«
    »Nein, Ed. Bin ich nicht.«
    »Es hat keinen Tig gegeben.«
    »Hat es nicht.«
    »Es hat keine Cray-Schwestern gegeben.«
    »Theater, Ed, jede Sekunde war Theater.«
    »Es hat auch keine Neena…«
    »He, Neena hat Spaß gemacht. Dir nicht?«
    Ihm fehlten die Worte. Er fühlte sich so benutzt und manipuliert – so zum Kotzen – wie noch nie. Er schüttelte den Kopf und wandte sich ab.
    »Tut weh, oder?«, sagte Sandra Shen.
    »Verpiss dich!«
    »Das ist eine enttäuschende Reaktion, Ed, selbst für einen Twink. Mehr willst du nicht wissen? Willst du nicht wissen, warum?«
    »Nein«, sagte Ed. »Will ich nicht.«
    »Und dass du den Kopf ins Aquarium gesteckt hast?«
    »Das ist was anderes«, sagte er. »Was sollte das überhaupt? Was ist da drinnen mit mir passiert? Was war das für ein Zeug, in das ich meinen Kopf stecken musste? Tag für Tag, das war eine verdammte Sauerei.«
    »Ah«, sagte Sandra Shen. »Das war ich. Ich war da drinnen immer bei dir, Ed. Du warst nie allein. Ich war das Medium. Verstehst du? Wie das Proteom im Twinktank. Du bist durch mich hindurch in die Zukunft geschwommen.« Sie paffte genüsslich ihre Zigarette. »Das stimmt nicht ganz«, gab sie zu. »Ich habe ein bisschen geschummelt. Es ging mir eigentlich nicht darum, dass du in die Zukunft blickst – du solltest selbst die Zukunft sein. Wie gefällt dir diese Idee, Ed? Selbst die Zukunft sein? Alles verändern. Einfach alles.« Sie schüttelte den Kopf, als sei heute ein schlechter Tag, um sich zu rechtfertigen. »Sieh es doch mal so«, sagte sie. »Als du nach Arbeit gefragt hast, da hast du gesagt, du hättest jeden Schiffstyp geflogen. Bis auf einen. Welchen Typ hast du noch nie geflogen, Ed?«
    »Wer bist du?«, sagte Ed leise. »Und wohin bringst du mich?«
    »Das wirst du bald wissen, Ed. Sieh mal!«
    Eine hauchzarte Sichel aus Licht, ein fast durchsichtiges vertikales, siebenhundert Kilometer hohes Lächeln hing über ihnen. Die Perfekt Low schauderte und sang, als sich die Kräfte, die das Wurmloch offen hielten, mit Elementen von Sandra Shens Ad-hoc-Antrieb verschränkten. »Hier sind mehr physikalische Paradigmen im Spiel, als eure Philosophie sich träumen lässt«, klärte sie ihn auf. Draußen verdoppelten die Aliens ihre Anstrengungen, sausten schneller und in komplexeren Mustern um das Schiff. Mit einem Mal sprühten Madame Shens Augen vor Erregung. »Nicht viele haben das fertig gebracht, Ed«, erinnerte sie ihn. »Du bist jetzt ganz vorne, Ed, das musst du zugeben.«
    Ed musste grinsen, ob er wollte oder nicht.
    »Guck dir das an!«, staunte er. »Wie die das wohl gemacht haben?«
    Dann schüttelte er den Kopf. »Apropos fertig bringen«, sagte er. »Billy Anker hat schon in den Apfel gebissen. Vor zwölf Jahren, ich hab es mit eigenen Augen gesehen. Wenn ich mich an etwas erinnere, dann daran.« Er zuckte die Achseln. »Billy ist nie zurückgekommen. Und kommst du nicht zurück, klopft dir keiner auf die Schulter.«
    Irgendetwas an seiner unbedarften Philosophie ließ Sandra Shen ein Lächeln verdrücken. Sie starrte ein, zwei Lidschläge zu den Bildschirmen empor. Dann sagte sie leise: »He, Ed.«
    »Hm?«
    »Annie war Annie. Sie war echt.«
    »Freut mich«, sagte Ed.
    Das Wurmloch empfing ihn mit offenen Armen.
     
    Während des Durchgangs fiel er in Schlaf. Er verstand nicht, wieso, obwohl er selbst im Schlaf noch argwöhnte, sie könne ihn organisiert haben. Er hing im Pilotensessel, den Kopf zur Seite wie jemand, der vor dem Fernseher eingeschlafen ist. Er atmete schwer durch den Mund. Hinter geschlossenen Lidern tanzten die Augen den REM-Tanz, der einfachen aber hastigen Figuren folgte.
    Und