Lichtjäger - Die Wintersonnenwende-Saga

erfüllte:
Geh nur, es ist alles in Ordnung. Ich komme nach.
    Der kleine Mann nahm eine Lampe, blickte schnell und vorsichtig um sich, dann öffnete er rasch die Tür, aber nur so weit, dass Will und er hindurchschlüpfen konnten. »Du traust mir wohl nicht?«, sagte er mit seiner scharfen, abgehackten Stimme. »Gut. Traue niemandem, wenn du nicht musst, Junge. Dann wirst du überleben, um deine Aufgabe zu erfüllen.«
    »Die meisten Leute scheine ich jetzt durchschauen zu können«, sagte Will. »Ich meine, ich weiß irgendwie, wem ich trauen kann. Aber bei Ihnen — « Er schwieg.
    »Nun?« fragte der Mann.
    Will sagte: »Sie passen nicht richtig.«
    Der Mann schrie vor Lachen, die Augen verschwanden in den Runzeln seines Gesichts, dann hörte er plötzlich auf und hielt seine Lampe hoch. Im Kreis des flackernden Lichts erkannte Will einen kleinen holzgetäfelten Raum, in dem sich nichts befand außer einem Tisch, einem Sessel und einer kleinen Trittleiter. In der Mitte jeder der vier Wände stand ein deckenhoher, verglaster Bücherschrank. Will hörte ein tiefes gleichmäßiges Ticken und entdeckte in einer dämmrigen Ecke eine hohe Großvateruhr. Wenn dieser Raum, wie es schien, nur zum Lesen bestimmt war, so erinnerte der Zeitmesser einen laut, wenn man zu lange las.
    Der kleine Mann drückte Will die Lampe in die Hand. »Ich glaube, hier gibt es irgendwo Licht — aha.« Man hörte ein Zischen, das Will unbekannt war, das er aber schon ein paar Mal im Saal vernommen hatte, dann hörte man das Anreißen eines Streichholzes und ein lautes »Popp« und an der Wand leuchtete ein Licht auf. Es brannte zuerst mit einer rötlichen Flamme und erweiterte sich dann rasch zu einer der leuchtenden weißen Kugeln.
    »Gaslicht«, bemerkte der kleine Mann. »Noch ganz neu in privaten Häusern und sehr modern. Miss Greythorne ist außerordentlich modern für dieses Jahrhundert.«
    Will hatte ihm nicht zugehört. »Wer sind Sie?«
    »Mein Name ist Hawkin«, sagte der Mann munter, »nichts weiter, einfach Hawkin.«
    »Hören Sie einmal, Hawkin«, sagte Will. Er versuchte sich etwas klarzumachen, das ihn sehr beunruhigte. »Sie scheinen zu wissen, was vorgeht. Sagen Sie mir eins. Ich bin in die Vergangenheit versetzt worden, in ein Jahrhundert, das schon vergangen ist, das ein Teil der Geschichte ist. Aber was passiert, wenn ich etwas täte, um es zu verändern? Ich könnte es doch, wenn ich wollte. Irgendetwas Kleines. Ich würde etwas an der Geschichte ändern, genau, als ob ich damals gelebt hätte.«
    »Aber das hast du doch«, sagte Hawkin. Er berührte die Flamme der Lampe, die Will in der Hand hielt, mit einem Fidibus.
    Will war fassungslos: »Was?«
    »Du warst, bist in diesem Jahrhundert. Wenn jemand von dieser Gesellschaft, die heute Abend stattfindet, berichtet hätte, so würdest du und mein Herr Merriman darin vorkommen. Aber das ist unwahrscheinlich. Ein Uralter vermeidet es, dass sein Name irgendwo aufgezeichnet wird. Euch Leuten gelingt es gewöhnlich, die Geschichte auf eine Weise zu beeinflussen, die niemand merkt ...«
    Er hielt den brennenden Fidibus an eine dreiarmige Lampe, die neben dem Sessel auf dem Tisch stand; der Lederrücken des Sessels glänzte in dem gelben Licht.
    Will sagte: »Aber ich könnte nicht — ich verstehe nicht — «
    »Komm«, sagte Hawkin schnell. »Natürlich verstehst du nicht. Es ist ein Geheimnis. Die Uralten können sich in der Zeit bewegen, wie sie wollen; ihr seid nicht an die Gesetze des Weltalls gebunden, wie wir sie kennen.«
    »Sind Sie denn keiner?«, fragte Will. »Ich dachte, Sie müssten doch dazu gehören.«
    Hawkin schüttelte lächelnd den Kopf. »Nein«, sagte er, »ich bin nur ein ganz gewöhnlicher Sünder.« Er senkte den Blick und strich mit der Hand über den grünen Samt seines Ärmels. »Aber ein bevorzugter. Denn genau wie du gehöre ich nicht in dieses Jahrhundert, Will Stanton. Ich wurde nur hierher gebracht, um etwas Bestimmtes zu tun. Dann wird mein Herr Merriman mich wieder in meine eigene Zeit zurückschicken.«
    Die Tür schloss sich mit einem leisen Klicken und Merrimans tiefe Stimme sagte: »Dort gibt es noch keinen Samt, darum hat er eine so besondere Freude an seinem hübschen Rock. Für den gegenwärtigen Geschmack ein ziemlich geckenhafter Anzug, Hawkin, das muss ich dir doch sagen.«
    Der kleine Mann blickte mit einem raschen Grinsen auf und Merriman legte ihm freundschaftlich die Hand auf die Schulter. »Hawkin ist ein Kind des dreizehnten