Liebe und andere Parasiten

seitdem. Die Schlichtheit der Sache gefiel ihm. Riggsy war außergewöhnlich, und er liebte sie, und sie liebte ihn, und die fünfzehn Jahre Unterschied spielten keine Rolle.
    Ritchie erzählte Freunden, dass er ein glücklicher Mensch war, und ihre erstaunte Reaktion darauf spiegelte seines Erachtens den zunehmenden Zynismus wider, den er in der Gesellschaft beobachtete. Bei näherem Nachfragen – und zu Ritchies Verdruss fragten manche näher nach – erklärte er, dass die einzige Unliebsamkeit dabei, ja, schon, eine Reihe von Unterunliebsamkeiten nach sich zog. Er bedauere die Art, wie es zu Ende gegangen war. Gleich als er und Riggsy erkannten, dass sie füreinander bestimmt waren, habe er die feste Absicht gehabt, Karin davon in Kenntnis zu setzen, und dass es nicht geschehen war, liege nur daran, dass sie beide so beschäftigt waren. Karin sei ja die halbe Zeit auf ihren Gigs unterwegs. Trotzdem, er hätte es ihr erzählen sollen, und es sei schrecklich, dass sie es auf Umwegen erfahren hatte. Ritchie hätte gedacht, dass nach dem Debakel mit der Moral Foundation die Journalisten ein wenig Anstand und mehr Respekt für die Privatsphäre wahren würden. Er räumte ein, es habe ihn hart getroffen, als er sich auf einmal draußen vor dem Tor des großen Hauses wiederfand und Dan und Ruby – dank der Kanzlei Sigurdsson, Godwinson und Weinberg – drinnen. Er räumte ein, als Unterunliebsamkeit der einzigen Unliebsamkeit sei das ziemlich happig, und man könne wahrscheinlich sagen, dass die Unterunliebsamkeit weitere Unterunliebsamkeiten nach sich zog. Er räumte ein, es sei ausgesprochen … Er stockte, hielt sein Glück hoch und versteckte sich dahinter: Ach, die Hauptsache sei, sagte er, dass er seine Kinder einmal die Woche traf. Sie liebten Riggsy, sagte er; sie kamen wirklich gut miteinander aus. Es sei schön mit anzusehen. Alles sei optimal geregelt. Als er und Midge noch miteinander sprachen, hatte er diesem einmal vertraulich erklärt, er habe Ruby überreden wollen, bei ihm zu bleiben statt bei Karin. Er habe ihre Antwort für eine Neunjährige ungeheuerlich gefunden. Ungeheuerlich; furchtbar, so ein Wort für die eigene Tochter zu benutzen, aber wie solle man es sonst nennen, wo sie doch zur Erklärung, dass sie lieber bei Karin bleiben würde, gesagt hatte, es sei »besser für meine Karriere«? Wo hatte sie solche Phrasen aufgeschnappt? Wo hatte sie gelernt, so brutal zu sein?
    Ritchie fand einen Parkplatz in einer steilen, schmalen Straße mit Reihenhäusern in der Nähe des Pubs. Er machte sich für diese Abende sorgfältig zurecht: schwarzer Anzug, weißes Hemd mit zugeknöpftem Kragen, keine Krawatte, schwarze Lackschuhe, Haare frisch geschnitten und leicht geölt. Die gleiche Sorgfalt verwandte er darauf, was er einnahm. Er schluckte einen Hundertfünfzig-Milligramm-Wummi, eine der kastanienbraunen Effexor-Kapseln mit dem W auf der Seite, die aussahen, als ob sie aus Bombern abgeworfen werden sollten, kippte sich eine Tüte Cadbury-Schokoladentaler in den Schlund, betrat den Pub und bestellte einen doppelten Whisky, den er in einem Schluck runterkippte. Er bestellte sich noch einen und wartete an der Theke. Es war doppelt wahrscheinlich, dass man ihn hier erkannte, schien ihm, denn er war erstens berühmt und zweitens schon dreimal hier gewesen, aber keiner der Gäste ließ sich etwas anmerken, vermutlich weil sie dafür zu cool waren. Ein Paar warf auf der Bühne des Pubs immer noch Darts, doch neben ihnen beugte sich schon ein alter Mann in kariertem Hemd und Fischerweste über seine Anlage wie ein Bootsbauer, der einen Kiel abschleift. Das Lokal füllte sich. Es gab eine Gruppe Lesben mit ihrem Einheitslook, kurze Haare, Kakijacke und Jeans, eine Schar heftig geschminkter männlicher Cross-Dresser im überladenen Fummel, eine kleine Frau mittleren Alters, die aus keinem ersichtlichen Grund als eine Art Zombie zurechtgemacht war, und drei Mädchen mit langen Locken, kurzen, engen Kleidern und Stöckelschuhen. Ein zu drei Vierteln rasierter Mann mit einem angetrockneten Ketchupfleck auf dem T-Shirt, von dem Ritchie wusste, dass er Tom hieß, und der weder im Pub noch sonst irgendwo angestellt war, aber sich gern nützlich machte, fing an, lächelnd herumzurasen und kleine Zettel zu verteilen. Ritchie begrüßte ihn mit Namen, und Tom grinste breiter, schien aber nicht zu wissen, wer er war.
    Ritchie schrieb »Robbie Williams – Angels« auf das Stück Papier und gab es Tom zurück. Die