Matterhorn

okay? Ich meine, da unten.« Mit dem Kinn deutete Mellas auf Fishers Unterleib.
    Fisher brachte ihn auf den neuesten Stand, was seine Operation und seine Genesung anging.
    »Heißt das, alles funktioniert?«, fragte Mellas.
    »Ohne Scheiß, Lieutenant«, sagte Fisher. »In Japan hat jedenfalls alles funktioniert. Verdammt noch mal, ich liebe die Japanerinnen. Die behandeln einen wirklich anständig, Sir.«
    »Hab ich auch gehört«, erwiderte Mellas. »Freut mich, dass Sie okay sind. Ganz im Ernst, Fisher. Das freut mich wirklich.«
    »Ja. Danke, Sir«, sagte Fisher. Dann änderte sich sein Gesichtsausdruck. »Ich hab gehört, ihr habt ganz tief in der Scheiße gesteckt.«
    Mellas hatte keine Lust, übers Matterhorn zu reden. »Haben Sie Ihre alte Gruppe wieder?«, fragte er.
    Fisher begriff. »Was noch davon übrig ist«, sagte er. »Ist wohl immer noch die Zweite Gruppe.« Er trat gegen einen Lehmklumpen. »Scheiße. Noch siebenundsechzig Tage. Ich bin schon zweistellig. Ich bin ein Zwerg.« Er grinste Mellas an. »Ich bin so klein, dass ich mit den Beinen baumeln kann, wenn ich auf meiner Schutzweste sitze. Ich bin sogar so klein, dass sie auf dem Boden schleift, wenn ich sie anhabe. Wie viel haben Sie noch, Lieutenant?«
    »Dreihundertdrei und einmal Aufwachen.« Er zeigte mit dem Finger auf Fishers Gesicht. »Keine dummen Kommentare.«
    »Scheiße, Lieutenant, da können Sie ja noch in Monaten zählen.«
    Mellas lachte, aufrichtig froh darüber, dass Fishers Dienstzeit sich dem Ende näherte. Er drückte ihm die Zigarrenkisten in die Hand, damit er sie in der Kompanie verteilte, und ging weiter die Straße hinauf. Beim Offizierszelt angekommen, fand er McCarthy, Murphy, Goodwin und Hawke vor, die lächelnd um eine Truhe herumsaßen, auf der drei geöffnete Flaschen standen.
    »Roll up for the magical mystery tour!«, sang er. »I’m coming to take you a-way-y.«
    Zwei Offiziere, die er nicht kannte, stöhnten. Einer von ihnen versuchte zu schlafen. »Ach du Schande. Noch so einer.«
    »Hey!«, rief McCarthy. »Es ist Mellas. Mit ’ner Augenklappe!« Murphy umarmte Mellas und lüpfte ihn vom Boden, während Mellas die Flasche Whiskey über den Kopf hielt. Murphy setzte ihn wieder ab, und McCarthy schnappte sich die Flasche. »Dem Herrn sei für immer und ewig gedankt«, sagte er und hielt sie ins Licht. »Auf unser Wohl und das Wohl des Corps.« Mellas zeigte ihm den Stinkefinger.
    »Scar und Patch«, sagte Hawke. »Ich hab keine Kompanie, ich hab eine Zirkusnummer.«
    »Dann geh mit deiner Scheißzirkusnummer woanders hin«, sagte der verärgerte Schlafbedürftige. »Ich hab in drei Stunden Wache.«
    »Keinerlei Stehvermögen«, gab Hawke zurück. Er stand auf, setzte sich sorgfältig den Buschhut auf den Kopf und rückte ihn mithilfe eines Spiegels zurecht, der an einer der Zeltstangen hing. »Kommt mit«, sagte er. »Cassidy ist in Quang Tri. Wir gehen in seine Bude rüber und lassen diese tapferen Helden hier schlafen.«
    Cassidys Schlafplatz befand sich in einem ordentlichen kleinen Raum mit eigenem Außeneingang im hinteren Teil des S- 4 -Zeltes. Dort war es dunkel. Hawke fand nach einigem Suchen eine Kerze und zündete sie an. Er setzte sich auf Cassidys Pritsche.
    »Übrigens, Hawke«, sagte Mellas, »Glückwunsch, dass du die Kompanie gekriegt hast.« Er streckte die Hand aus. »Ich gönn’s dir.«
    »Danke, Mel.« Hawke lehnte sich auf der Pritsche zurück. »Allerdings schon komisch. Kommt mir vor, als wäre es eine andere Kompanie.«
    »Ich weiß, was du meinst.«
    McCarthy reichte Mellas und Goodwin je einen mit Whiskey gefüllten Becher. »Scheiße, hört auf, um eure verlorene Kompanie zu trauern«, sagte er. »Ihr verschwendet meine Zeit.«
    »Na gut, und diesmal nehmen wir für unsere Mystery-Tour mal meinen Jeep«, sagte Hawke. »Wer ist noch nüchtern genug, um uns zum Offiziersklub zu fahren?«
    Mellas blickte in die Runde. »Da bin ich wohl so ziemlich der Einzige«, sagte er.
    »Gut«, sagte McCarthy, »du setzt dich hinten rein und siehst zu, dass du aufholst. Ich fahre.«
    Bald saßen alle fünf um einen Tisch im primitiven Offiziersklub des Regiments, einer hastig errichteten Barrikade gegen die Wirklichkeit. Ein kleiner Generator brummte stetig und sorgte für flackerndes Licht. Auf den ungestrichenen Sperrholzwänden waren noch die Gütezeichenstempel zu sehen. An eine Wand war ein ramponiertes Dartboard genagelt.
    Sie klebten Kerzen in Klümpchen von geschmolzenem Wachs direkt auf