Matterhorn

den Tisch. Dann bestellten sie alle je fünf Drinks, die einzige Methode, einen Streit darüber zu vermeiden, wer die Ehre hatte, die letzte Runde zu spendieren. McCarthy und Murphy standen am Tresen, während der Barkeeper fünfundzwanzig Schnapsgläser Whiskey eingoss und sie auf zwei große Tabletts stellte. Die Tabletts vor sich, schoben sich McCarthy und Murphy zwischen den Tischen hindurch. McCarthy hatte ein Päckchen Ritz-Cracker zwischen den Zähnen. Hawke nahm die Cracker und öffnete das Päckchen an einem Ende, während die Gläser auf den Tisch gestellt wurden. McCarthy ging zwei Krüge Wasser und fünf größere Gläser holen, die er vor Hawke auf den Tisch stellte.
    Hawke hatte die Cracker in dem Päckchen gezählt. »Hier«, sagte er. »Für jeden sieben. Bloß ich kriege acht, weil ich Kompaniechef bin.« Er reichte das Päckchen an Mellas weiter, der sich seine sieben nahm und es an Goodwin weitergab. Hawke griff sich einen Krug und fragte sie durch Hochhalten von einem, zwei oder drei Fingern reihum, wie viel Wasser sie in ihrem Whiskey wollten. Als alle versorgt waren, hob er sein Glas, sagte: » Semper Fi, ihr Motherfucker«, und kippte den ersten Drink hinunter.
    Bald war Mellas angenehm besäuselt, sodass der Bourbon mild und kühl schmeckte, während er ihm zugleich den Bauch wärmte. Es war ein wunderbarer Kontrast. Trotz des Bourbons erlebte er den Augenblick sehr bewusst. Er wusste, sie hatten Erfahrungen miteinander geteilt, die niemand sonst mit ihnen geteilt hatte oder je teilen würde. Er wusste auch, wie unwahrscheinlich es war, dass sie alle überlebten und jemals wieder einen solchen Moment miteinander teilen konnten. Vielleicht würde ja sogar er derjenige sein, der fehlte. Alle Ausgelassenheit der Welt – alles Gejohle, alle Schmerz betäubende Betrunkenheit – würde diesen lauernden Gedanken nicht überdecken. Doch genau der lauernde Gedanke machte ihm erst bewusst, dass der Augenblick kostbar war.
    »Hey, Mel«, sagte Hawke, »wenn wir in die zivile Welt zurückkommen, sollten wir zusammen ein Geschäft aufmachen. Scheiße, wir fünf. Wär das nicht zum Brüllen?«
    »Mit dem, was wir wissen, könnten wir bloß mit der Mafia konkurrieren«, sagte Murphy.
    »Das einzige Geschäft, das ihr je betreiben könntet, ist eine Bar«, sagte McCarthy. »Aber da würde ich mitmachen.«
    »Darauf trinke ich«, sagte Hawke und hob sein Glas. »Genau das ist es. Eine Bar, Scheiße noch mal.« Er hickste. »Eine ganz spezielle Bar.« Er kicherte. »Wir nennen sie den Bunker.«
    »Quatsch«, sagte Mellas. »Das ist nicht anspruchsvoll genug. Wir nennen sie Ellsworth.«
    »Auf dich und deine Ansprüche ist geschissen, Jack«, sagte Goodwin. »Wir wollen eine Bar, Scheiße noch mal, keine Schwulendisco.«
    »Stimmt«, sagte McCarthy, »und wenn du dort was trinken willst, musst du dein Auto vierhundert Meter entfernt parken und dich mit ’ner Machete durch dichten Bambus und Elefantengras hacken, um den Laden überhaupt zu finden.«
    Mellas überlegte einen Moment. »Nur dass die Gäste keine Landkarten kriegen«, sagte er. »Keine Landkarten!« Er klatschte bei jedem Wort die flache Hand auf den Tisch. »Keine Scheißlandkarten!«
    »Eine Rauchgranate könnte man aber kriegen«, sagte Hawke. »Und wenn man aufgibt, kommt ein Hubschrauber und bringt einen kostenlos zum Parkplatz zurück.«
    »Lass die Schweine ruhig zahlen, Jayhawk«, sagte McCarthy. »Mein Gott. Du und ein Geschäft, ich weiß ja nicht. Geld machst du jedenfalls keins, wenn du so ein Softie bist.«
    Das Geblödel über die Bar namens Bunker wurde lauter und ausgelassener. Die Kunden mussten den Ratten Essensbröckchen zuwerfen und auf den Tischen Blutegel zerklatschen. Als Eintrittsgeld hundert Sandsäcke füllen. Auf den Fersen hocken oder auf einem nassen Boden sitzen. An den Rohren unter der Decke lecken, wenn sie Durst hatten. In die Ecken pinkeln. Zu Fuß zum Parkplatz zurückgehen, um dann festzustellen, dass ihre Autos geklaut waren. Kurz darauf standen alle fünf, stampften mit den Füßen und skandierten immer wieder: »Keine Nachversorgung! Keine Medevak! Keine Karten!«
    Schließlich setzte sich Hawke wieder. Die anderen folgten seinem Beispiel. »Das würde nie funktionieren«, sagte Hawke und trank einen Schluck.
    »Wieso nicht, Jack?«, fragte Goodwin.
    »Wir bekämen nie die Genehmigung, die Hälfte der Gäste in die Luft zu jagen.«
    Einen Moment lang trat Schweigen ein. Dann hob Murphy sein Glas. »Auf den