Nachtblind

abgestellte Motorschlitten am Seeufer. »In den beiden Städten haben wir noch keinen Schnee«, sagte Lucas, als sie am Lokal vorfuhren.
    »Von hier aus gesehen wohnen Sie ja praktisch auch in Miami«, sagte der Sheriff.
    »Das ist die Erklärung für die vielen Palmen vor unserem Büro«, sagte Del zu Lucas.
    Die Gespräche im Lokal brachen abrupt ab, als sie gemeinsam hineinmarschierten, und die Köpfe der Gäste fuhren zu ihnen herum. Sie gingen durch den Dunstschleier des Grills nach hinten zum Spielsaal. Der Deputy, der den Reverend kannte, sagte: »Der da in dem roten Hemd ist es.«
    Louis Friar konzentrierte sich gerade auf die Fünferkugel; als er sie hereinkommen sah, richtete er sich auf, stellte sein Queue auf den Boden und sagte: »Guten Abend, Sheriff.« Er wirkte überrascht, erkannte dann Olson, sagte: »Hi, Tom. Mein Gott, tut mir Leid wegen Alie’e …«
    Der Sheriff sagte: »Können wir mal da drüben in der Ecke ein paar Minuten mit Ihnen reden?«
    »Natürlich … Was habe ich angestellt?« Er reichte einem Mitspieler seinen Queue.
    »Nichts, wie es aussieht. Aber wir müssen mit Ihnen reden«, sagte der Sheriff.
    Sie gingen in eine entfernte Ecke, Lucas erklärte ihm ohne Umschweife die Sachlage, und Friar antwortete ebenso unumwunden: »Nun ja, meine Eltern haben es mir gesagt. Ich meine, gestern hätte ich den Namen des Mannes noch sofort gewusst, heute muss ich mich erst mal darauf besinnen … Spooner, nicht wahr? Ein Banker.«
    »Haben Sie das jemandem weitererzählt?«, fragte Lucas.
    »Ja, natürlich … Den Jungs da drüben.«
    Sie alle sahen zu den drei Männern hinüber, mit denen Friar Billard gespielt hatte. »Wann haben Sie es ihnen gesagt?«
    »Am Freitagabend. Meine Eltern kamen gegen zehn abends nach Hause, und es hatte diesen Schneefall gegeben. Ich war gerade dabei, den Schnee in der Einfahrt zu ihrem Haus zu räumen, und da haben sie es mir gesagt. Danach bin ich dann für ein Bier hierher gefahren, verstehen Sie … Und habe es den Kumpels gesagt.«
    »Meinen Sie, Ihre Freunde hätten es dann ihrerseits wieder anderen gesagt?«, fragte Lucas.
    »Verstehen Sie doch«, antwortete Friar. »Ich glaube nicht, dass es inzwischen noch irgendjemand in Burnt River gibt, der den Namen des Mannes nicht gehört hat. Die Bentons haben die Sache meinen Eltern erzählt, und meine Eltern wahrscheinlich wieder einigen ihrer Freunde, und ich kann mir vorstellen, dass die Bentons es noch einer Reihe anderer Leute gesagt haben. Jeder hier ist doch daran interessiert, was mit Alie’e passiert ist. Sie war ja schließlich der berühmteste Mensch, den es je hier bei uns gegeben hat – und wahrscheinlich jemals geben wird. Sie ist die einzige Person im ganzen County, vielleicht sogar in allen Countys dieser Gegend, deren Fotos mal in großen Zeitschriften erschienen sind.«
    »Verdammte Scheiße«, sagte Lucas.
    Der Sheriff sah zu den drei Männern am Pool-Tisch hinüber. »Heh, Freunde, könnten Sie mal für einen Moment zu uns kommen?« Die Männer taten es, drängten sich in die Runde, und der Sheriff sagte: »Wir wollen nur Folgendes wissen: Hat einer von Ihnen den Namen dieses Bankers, des Verdächtigen im Alie’e-Fall, außer von Louis auch noch von irgendeinem anderen gehört? Keiner von Ihnen kriegt irgendwelche Schwierigkeiten, wir wollen nur wissen, wie weit sich der Name inzwischen rumgesprochen hat.«
    Zwei von ihnen gaben zu, den Namen weitergesagt zu haben; alle drei hatten den Namen bei Gesprächen am Samstag gehört.
    »Jeder hier kennt also den Namen«, sagte Lucas.
    »Ja, jeder«, bestätigte der Mann im grünen Hemd. »Was ist passiert? Hat jemand das Arschloch erschossen?«
    Lucas sah den Mann an. »Genau. Jemand hat das Arschloch erschossen …«
    »Tatsächlich?« Sie wollten Einzelheiten wissen, aber Lucas schüttelte den Kopf, sagte: »Mann, die Frage ist, ob es jemanden hier in der Stadt gibt, dem so was zuzutrauen wäre.«
    Der Mann im goldenen Hemd fragte: »Mit welcher Waffe wurde er erschossen?«
    »Einem Gewehr. Der Schütze hat ihm aus rund fünfzig Metern in die Brust geschossen.«
    »Aus der Entfernung ist das kein guter Schuss«, urteilte der Mann im blauen Flanellhemd. »Ich hätt ihm ’nen Schuss in den Hals verpasst.«
    »Du meinst immer, es müsst’ ein Halsschuss sein, aber bis du mit ’nem Hirsch von der Jagd zurückkommst, bin ich längst Opa«, spottete Friar.
    »War’s vielleicht ein 44er Magnum?«, fragte Goldhemd.
    Lucas und Del sahen den Mann