Niederschlag - ein Wyatt-Roman

Steer klarmachen, wer hier der Jäger war, auch wenn ihm dabei nur das unzuverlässige Mondlicht assistierte.
    Im Dunkeln tastete er nach einer Schachtel Munition, fand sie, ging zum Schrank, flüsterte: »Bleib da drin«, eilte hinüber zum Fenster, entfernte das Fliegengitter und sprang hinaus auf die Veranda. Eine Welle des Schwindels erfasste ihn, er packte kurz das Geländer, wartete, das sie abebbte, dann lief er gebückt in eine Ecke der Veranda. Spuren im feuchten Gras verrieten ihm, dass Steer sich in das Dickicht aus Schwarzholzakazien, Pfefferminz-Eukalyptus und Riesenfarnen am Fuße des Hauses zurückgezogen hatte.
    Er überschlug, dass Steer ihm ungefähr eine Minute voraus war. Dennoch hatte Wyatt alle Zeit der Welt; es war 4 Uhr 30 und in den verbleibenden zwei Stunden bis zum Tagesanbruch über dem nördlichen Tasmanien würde Wyatt in die Offensive gehen.
    Er leitete sie ein, indem er Steer wissen ließ, dass er die Verfolgung aufgenommen hatte. Mit stampfendem Schritt durchmaß er das offene Gelände, einmal im Dickicht angekommen, kämpfte er sich durch das Unterholz, blieb mit Ärmeln und Hose an Brombeerbüschen hängen. Sein Atem ging stoßweise, das eine oder andere Mal schrie er lauthals.
    Und dann blieb er zehn Minuten lang wie angewurzelt stehen, erlaubte der Stille, sich aufzubauen und Steers Nerven zu reizen. Im Dunkeln steigt der Angstpegel im Busch. Man verliert die Orientierung in Bezug auf die Beute, aber auch in Bezug auf die eigene Position und der Dunkelheit zum Trotz beschleicht einen das absurde Gefühl, man stehe mitten im Scheinwerferlicht und werde zum sicheren Ziel aller Waffen. So deutete Wyatt die psychische Verfassung des Mannes, gegen den er antrat, und baute auf einen unbedachten, eiligen Lauf zwischen den Bäumen hindurch oder die Eröffnung planlosen Feuers, doch Steer verweigerte sich dem Versuch, ihn aus der Reserve zu locken. Nicht einmal die Mückenschwärme wehrte er ab.
    Wyatt nahm Witterung auf, hoffte, Steer an seinem Geruch auszumachen, aber er roch nichts. Was Aufspüren und Jagen betraf, wusste Steer, was Wyatt wusste. Gemeinsam waren sie zu Scharfschützen ausgebildet worden und kein Scharfschütze würde riskieren, sich durch Insektenschutzmittel, Tabak, Shampoo, Seife, Deodorant, Rasierwasser oder irgendeine andere Chemikalie zu verraten.
    Wyatt versuchte, sich den eigenen Geruch zu vergegenwärtigen: Schweiß, zerknülltes Bettzeug, Liz Redding.
    Und als er sich die vergangenen Stunden ins Gedächtnis zurückrief, sah er wieder das Schlafzimmer, sah die Geschosse kreuz und quer über das Bett fliegen und in die Wände eindringen.
    Auch in die Tür des Kleiderschranks? In Liz Reddings Körper? Er wünschte, er könnte sich erinnern. Er machte sich daran, seinen Revolver zu laden — aber etwas stimmte nicht. Die Patronen passten nicht. In der Eile hatte er nach der 9mm-Munition für seinen Browning gegriffen. Es lief ihm eiskalt über den Rücken.
    Er schüttelte den Schrecken ab, verharrte unbewegt wie ein Fuchs und überlegte sich den nächsten Schritt. In Gedanken schaltete er um auf seine Jugend, auf die Armee, auf Steer, versuchte, sich auf Steers Schwachpunkte zu konzentrieren. Widerwillig räumte er ein, dass Steer ihm ähnelte. Steers einzige Schwäche bestand in seinem unbedingten Willen, sich an Wyatt zu rächen, doch das war keine Schwäche, solange Steer seinen Gefühlen nicht gestattete, sich seinem Verstand in den Weg zu stellen. Die flirrenden Gedanken brachten Wyatt zurück in die Gegenwart, zur Schießerei im Schlafzimmer, und er begriff, dass Steer für ein Katz-und-Maus-Spiel die falsche Waffe gewählt hatte.
    Wyatt hasste automatische Waffen. Sie hatten nicht selten Ladehemmung, waren empfindlich gegen Schmutz und Erschütterungen, erforderten keine andere Fähigkeit, als den Abzug betätigen zu können. Steer hatte ganz einfach neben der Tür gestanden, den Lauf in den Raum gehalten und gefeuert. Der natürliche Rückstoß der Waffe hatte ein Übriges getan. Die Kugeln, die im Abstand einer Dreißigstelsekunde aus dem Lauf schossen, hatten den Raum zerlegt. Es war eine ineffiziente, lautstarke und nachlässige Art, jemanden zu töten, und es war die falsche Waffe, um sich in Tötungsabsicht an jemanden heranzuschleichen. Wyatt hätte in so einem Falle nur einmal geschossen und der Schuss