Paris Ma Bonne Ville

Montfort-l’Amaury,
Maître Béqueret nous recommanda si bien au maréchal-ferrant de son bourg, que
celui-ci me ferra en un tournemain ma Pompée dès le lundi à la pique du jour.
    Nous pensions
à cette heure être seuls sur le chemin, mais à mesure qu’on se rapprochait de
la capitale, davantage crût le charroi qui s’y faisait, lequel passait
l’imagination, tant de gentilshommes à cheval ou en coche que d’innombrables
chars chargés de foin, ou de bois, ou de lait, ou de chair fraîche coupée, ou
de légumes, ou de tonneaux de vin ou de paniers pleins d’œufs, lesquels
affluaient des proches villages pour nourrir la pantagruélique faim d’une ville
dont les manants et habitants passaient à ce qu’on m’a dit trois cent
mille : chiffre immense et incrédible, je le concède, mais qui me fut
toutefois de sûre source confirmé.
    Comme ces
bonnes gens du plat pays menaient un train fort lent, étant tirés par des
chevaux de labour ou des mules, d’aucuns même par des bœufs, nous ne laissions
pas que de les dépasser en notre allègre trot, les envisageant et étant par eux
contr’envisagés avec une émerveillable effronterie et interpellés au surplus
d’une gaussante et narquoise guise, et en français, ce qui nous laissait
béants, tant cette langue est déconnue en notre Languedoc du petit peuple,
n’étant en usage que chez les doctes.
    Comme
j’atteignais un de ces chars, lequel était découvert, et montrait au milieu de
ces jattes de lait et de ces paniers d’œufs une accorte laitière, le bonnet
propret sur le chef, et le fichu montrant plus qu’à demi un parpal plus rondi
que ses œufs et plus blanc que son lait, la commère, observant mes friandes
œillades, s’écria en riant :
    — Beau
sire bel œil ! Bien vous plaît ma charnure !
    — Hélas !
mamie, dis-je, sur un ton de gaillarde saillie, comme le veut notre proverbe en
Périgord, la beauté se lèche : elle ne se mange pas.
    — Mais
c’est déjà prou qu’elle se lèche ! dit la donzelle en riant à gueule
bec ; et en Paris comme en le Périgord, si Périgord il y a, car du diable
si je sais où ce pays-là tient son assiette.
    — C’est
pays d’oc, mamie, au sud de Loire.
    — Que ce
fût pays d’oc, je l’ai ouï à votre accent. Beau Monsieur, venez-vous céans pour
les noces ?
    — Oui-da !
    — Grand
bien vous fasse pour le coût et dépens ! C’est tout apparat que ces noces
royales. Les Grands ne forniquent pas mieux que nous et le marié ne pissera pas
plus roide que mon défunt mari. Beau Monsieur, qu’êtes-vous ? De Rome ou
de Genève ?
    À quoi je
balançai un petit avant de répondre :
    — Je suis
de la même religion que le Roi.
    — Voire !
dit-elle avec un sourire fort picanier, ayant vu mon balancement. Le Roi ?
De quel Roi parlez-vous ? Le Roi de France ou le Roi de Navarre ?
C’est qu’ils n’ont pas la même. L’un va au culte et l’autre à messe, combien
que l’un marie la sœur de l’autre. Va, va, reprit-elle, me voyant m’accoiser,
peu me chaut, c’est affaire aux Grands de disputer les Églises. Pour moi, ce
que dit mon curé à une oreille, par l’autre en sort, pour ce que j’ai tout
juste en ces matières autant de cervelle qu’un œuf gobé.
    — Ha !
Commère, dis-je en riant, je ne le crois pas. Point n’avez le cerveau perclus.
    — Ni vous
non plus, dit-elle, bien que vous baragouiniez quelque peu le français comme
ceux-là qui parlent d’oc. Là ! Là ! dit-elle, vous voilà piqué !
Monsieur ! Point d’offense, je vous prie !
    — Aussi
n’en prends-je point.
    — Êtes-vous
marié ?
    — Mamie,
dis-je en riant, si je ne le suis, me voulez-vous ?
    — Que
non ! dit-elle, toutefois fort chatouillée. Veuve je suis et homme ne
veux ! Je fais mieux mes affaires depuis que mon défunt n’est plus. C’est
un méchant marché que le mariage. Voyez le Navarre et la Margot. Il ne l’aura point
pucelette. Elle aimait trop le Guise. Et elle ne l’aura point seulette, il
appète trop le cotillon. Mauvais bargouin que ces noces.
    — Ha !
Commère, dis-je, vous avez bon bec, ce me semble.
    Mais comme
elle allait répliquer, on nous pressa si fort par-derrière avec des
imprécations à faire frémir un bœuf, que je dus dépasser son char et de vue
perdis la laitière, fort béant qu’elle osât jaser sur nos Princes en cette
impertinente guise. Ha ! pensai-je, si à deux lieues on est déjà si mutin
et