Per Anhalter durch die Galaxis - 1 - Per Anhalter durch die Galaxis

hab dir doch gesagt, ich lasse mir was einfallen.«
    »Na klar«, sagte Arthur, »klar.«
    »Phantastische Idee von mir«, sagte Ford, »ein vorbeifliegendes Raumschiff zu finden und sich von ihm retten zu lassen.«
    Das reale Universum krümmte sich zum Übelwerden unter ihnen weg. Mehrere Universen, die bloß so taten, als wären sie welche, huschten leise wie Bergziegen an ihnen vorbei. Das Urlicht explodierte und besprenkelte das Raum-Zeit-Kontinuum mit so was wie Quarkspritzern. Die Zeit blühte auf, die Materie schrumpfte weg. Die größte existierende Primzahl verkrümelte sich geräuschlos in einer Ecke und versteckte sich für immer.
    »Na komm«, sagte Arthur, »die Chancen standen doch astronomisch schlecht.«
    »Nörgel nicht rum, es hat doch geklappt«, sagte Ford.
    »In was für einem Raumschiff sind wir eigentlich?« fragte Arthur, während der Abgrund der Ewigkeit unter ihnen gähnte.
    »Ich weiß es nicht«, sagte Ford, »ich habe die Augen noch nicht aufgemacht.«
    »Ich auch nicht«, sagte Arthur.
    Das Universum hüpfte in die Höhe, gefror, zitterte und dehnte sich in alle möglichen unvorhergesehenen Richtungen aus.
    Arthur und Ford machten die Augen auf und sahen sich ziemlich überrascht um.
    »Du lieber Gott«, sagte Arthur, »das sieht ja genau wie die Strandpromenade in Southend aus.«
    »Himmel, bin ich erleichtert, daß du das sagst«, sagte Ford.
    »Wieso?«
    »Weil ich schon dachte, ich würde verrückt.«
    »Vielleicht wirst du's auch. Vielleicht hast du bloß gedacht, ich hätte es gesagt.«
    Ford dachte darüber nach.
    »Also, hast du's nun gesagt oder nicht?« fragte er.
    »Ich glaub schon«, sagte Arthur.
    »Tja, vielleicht werden wir beide verrückt.«
    »Ja«, sagte Arthur, »nach allem, was wir hinter uns haben, müßten wir schon verrückt sein, wenn wir glaubten, das war Southend.«
    »Glaubst du denn, das ist Southend?«
    »Ja, klar.«
    »Ich auch.«
    »Dann müssen wir verrückt sein.«
    »Prächtiges Wetter dafür.«
    »Ja«, sagte ein Irrer im Vorübergehen.
    »Wer war das?« fragte Arthur.
    »Wer? Der Mann mit den fünf Köpfen und dem Holunderbusch voller Bücklinge?«
    »Ja.«
    »Weiß ich nicht. Halt irgend jemand.«
    »Aha.«
    Sie saßen auf dem Fußboden und sahen leicht beunruhigt zu, wie riesige Kinder vor ihnen schwerfällig den Strand langtapsten und Wildpferde durch den Himmel donnerten und den Stahlgitternachschub in die Unzuverlässigen Gebiete brachten.
    »Weißt du«, sagte Arthur und hüstelte leicht »wenn das hier Southend ist, da ist aber was sehr komisch dran…«
    »Du meinst, daß das Meer feststeht wie ein Felsen und die Häuser auf und ab schaukeln?« sagte Ford. »Ja, das kam mir auch schon komisch vor. Tatsächlich«, fuhr er fort, als mit einem gewaltigen Krachen Southend in sechs gleich große Segmente zerbarst, die auf die albernste Tour in obszönen Figuren um sich selber zu tanzen begannen, »hier passiert was äußerst Merkwürdiges.«
    Das wilde Jaulen von Dudelsäcken und Streichinstrumenten sengte durch den Wind, heiße Krapfen zu zehn Pence das Stück hopsten aus der Straße, fürchterliche Fische sausten wütend vom Himmel runter, und Arthur und Ford beschlossen, sich aus dem Staub zu machen.
    Sie tauchten durch dicke Klangmauem, durch Berge archaischer Gedanken, durch Täler aus Stimmungsmusik, miese Sauforgien und herumalbernde Fledermäuse hindurch und hörten plötzlich eine Mädchenstimme.
    Sie hörte sich eigentlich ganz vernünftig an, aber sie sagte nur: »Zwei hoch einhunderttausend zu eins, fallend«, und das war alles.
    Ford schlidderte einen Lichtstrahl runter und drehte sich im Kreise, als er herauszukriegen versuchte, woher die Stimme kam. Er sah aber nichts, an das er ernstlich glauben konnte.
    »Was war das für eine Stimme?« schrie Arthur.
    »Ich weiß nicht«, brüllte Ford zurück, »ich weiß es nicht. Es klang wie eine Wahrscheinlichkeitsrechnung.«
    »Wahrscheinlichkeit? Was willst du damit sagen?«
    »Eben Wahrscheinlichkeit. Verstehst du, so was wie zwei zu eins, drei zu eins, fünf zu vier. Sie sagte, zwei hoch einhunderttausend zu eins. Das ist ziemlich unwahrscheinlich, verstehst du?«
    Ein Fünf-Millionen-Liter-Bottich Vanillesoße ergoß sich ohne Warnung über sie.
    »Aber was soll das denn?« rief Arthur.
    »Was, die Vanillesoße?«
    »Nein, die Wahrscheinlichkeitsrechnung!«
    »Das weiß ich nicht. Keine Ahnung. Ich glaube, wir sind auf so was wie einem Raumschiff.«
    »Ich möchte nur annehmen«, sagte