Perry Rhodan Neo 017 - Der Administrator

Hand: Nicht Geister, sondern eine Böe hatte das Plastikmaterial der Gangway fortgerissen.
    Wie Chaktor?
    »Windgeschwindigkeit?«, wandte sich Rhodan an die Anzugpositronik.
    »Unter zwanzig Kilometer die Stunde.«
    Auf dieser Höllenwelt kam der Wert einer Windstille gleich. Rhodan trat aus der Schleuse. Der Boden Gols gab unter seinem Gewicht nach. Er federte, als trenne ihn nur eine dünne Schicht festen Materials von einem Sumpf. Eine unvermittelte Böe erfasste ihn, wollte ihn davontragen. Der Anzug glich ihren Ansturm automatisch aus.
    Rhodan sah sich um. Aus nächster Nähe betrachtet, war der Vergleich mit Schottland verflogen. Es lag an den Farben. Schien die Sonne auf die Highlands, ließ sie ein Grün aufleuchten, das das Herz höher schlagen ließ. War der Himmel bedeckt, stumpfte es ab, nahmen graue, erdfarbene Töne den Platz des Grüns ein und drückten auf das Gemüt. Doch ob funkelnder Sonnenschein oder Tristesse, die Landschaft war vertraut, schien für Menschen gemacht.
    Gol war es nicht. Alles war hier grell, leuchtete giftig. Rhodan fröstelte, trotz der gleichmäßigen Klimatisierung des Anzugs. Er gehörte nicht hierher.
    »Reg?«
    Der Freund antwortete nicht.
    »Reg, hörst du mich?«
    Keine Antwort. Rhodan drehte sich langsam auf dem Absatz. Eine weitere Böe ließ ihn kurz schwanken. Die Gasschwaden rissen auf, gaben den Blick talaufwärts frei.
    Da war ein Mensch. Er torkelte, als schleppe er sich mit letzter Kraft einem unbekannten Ziel entgegen.
    »Da!«, rief Rhodan. »Chaktor!«
    »Ich kann nichts feststellen«, meldete die Anzugpositronik.
    »Aber das kann nicht sein!« Rhodan schloss einen Moment lang die Augen, öffnete sie wieder. Die torkelnde Gestalt war noch da. »Dort vorne ist Chaktor!«
    »Ich kann nichts feststellen«, wiederholte die Positronik.
    »Flugaggregat aktivieren!«, befahl Rhodan. »Wir sehen nach!«
    »Das ist unmöglich. Die Neutralisierung der hohen Gravitation und die Aufrechterhaltung des Schirms lässt mir keine Reserven.«
    Rhodan stieß einen Fluch aus, der selbst dem in dieser Hinsicht umfassend gebildeten Reginald Bull Respekt abgenötigt hätte. Er musste zu Chaktor! Der Ferrone war in Not. Die nächste Böe konnte ihn mitreißen ... und Chaktor würde auf Gol sterben. Der Hölle seines Volkes. Es durfte nicht sein!
    Rhodan rannte los. Nach wenigen Schritten hüllte ihn eine Gasschwade ein, raubte ihm die Sicht. Rhodan senkte den Kopf, hielt den Blick starr auf die eigenen Füße gerichtet und rannte weiter, in der Hoffnung, den Weg nicht zu verlieren.
    »Ich rate dringend an umzukehren«, mahnte die Positronik an. »Das Risiko, sich zu verirren, ist ...«
    »Halt den Mund!«, fuhr Rhodan den Rechner an. Dann sagte er laut: »Chaktor? Hier ist Rhodan! Können Sie mich hören?«
    Er erhielt keine Antwort. Aber er hatte auch keine erwartet. Die arkonidische Supertechnik war den Extremen Gols nicht gewachsen – ebenso wenig wie offenbar der Verstand des Ferronen. Für Rhodan war es eine nüchterne Feststellung, kein Makel. Während des Kriegs mit den Topsidern hatte Chaktor viele Male seinen überragenden Mut bewiesen. Aber die Invasoren waren in seinen Augen zwar verbrecherische, aber in letzter Konsequenz doch gewöhnliche Lebewesen gewesen. Auf Gol dagegen ... Rhodan stellte sich vor, er würde sich aufmachen, in die christliche Hölle abzusteigen ...
    Eine Böe riss die Gasschwade mit sich, verschaffte Rhodan freien Blick. Nach einigen Sekunden fand er die Gestalt wieder. Sie war zu seiner Linken. Sie hatte angehalten. Die Gestalt beugte sich nach vorne, als wäre der Träger des Kampfanzugs dabei, sich zu übergeben.
    »Chaktor!«
    Rhodan setzte zu einem Sprint an. Noch zwanzig Meter trennten ihn von der Gestalt, dann zehn. Es war Chaktor! Der Kampfanzug, der mit seiner tonnenförmigen Brust seinem Träger die Silhouette eines American-Football-Spielers verlieh, war unverkennbar.
    Noch fünf Meter – und plötzlich erfasste ein Lichtblitz die Landschaft, erfasste Rhodan, drang durch den Schutzschirm, die Filter seines Helms, durch seine geschlossenen Lider und ...
    Perry Rhodan fiel.
    Das gleißende Licht schwächte sich ab, wurde zu bleichem Weiß, das Weiß zu Grau, das Grau zu Schwarz. Im Schwarz funkelten Lichtpunkte. Sterne.
    Er war im All. Allein.
    Rhodan sah an sich hinunter. Seine Hände waren bloß. Er trug einen Overall, wie in seinen NASA-Jahren während der endlos scheinenden Trainingseinheiten am Boden. Erschrocken riss er die Hände