Pfad der Angst

Ein verdächtiges Subjekt
    »Uuuuuuh-huuuuuh babe you set my heart on fire ... «
    Schwungvoll schob Peter Shaw den Rasenmäher durch den Garten und sang dabei aus voller Kehle zu der Musik in seinen Kopfhörern. Es war brütend heiß, er schwitzte und musste sich ordentlich anstrengen, um vorwärts zu kommen.
    »... and I can´t stand the heat, can´t just stand by ...«
    Das Rasenmähen war eine seiner häuslichen Pflichten und wurde sogar bezahlt. Aber in den letzten drei Wochen war er viel lieber zum Surfen gegangen, als sein Taschengeld aufzubessern, und so war das Gras mittlerweile fast kniehoch gewachsen.
    »... uuuuuuh, I can´t stand this burning desire ...«
    Aber dafür hinterließ der Mäher jetzt auch eine schöne kurz geschorene Spur, der man richtig ansah, dass hier gearbeitet worden war.
    »... so gimme gimme gimme muuuuuuushroom piiiiiiie – huaah!«
    Etwas Eiskaltes war ihm gegen den Rücken geklatscht. Peter riss sich die Kopfhörer herunter, griff nach der getroffenen Stelle und fühlte kalte Nässe. Wütend drehte er sich um, und sein Blick fiel zuerst auf einen nassen Waschlappen neben ihm im Gras und dann auf seine Mutter, die am Küchenfenster stand. »Ma! Was zum – was soll das denn? Warst du das?«
    »Wer sonst?«, sagte seine Mutter. »Ich habe dich in den letzten zehn Minuten fünfmal gerufen. Da du mich jetzt endlich hören kannst, habe ich eine Nachricht für dich. Von Justus.«
    Peter horchte auf. »Justus? Hat er angerufen?«
    »Nein, ich habe nur diesen Zettel im Briefkasten gefunden. Du warst wohl so beschäftigt, dass er dich nicht stören wollte.« Mrs Shaw drückte ihrem Sohn einen Zettel in die Hand, und Peter las:
    Hallo, Kollege,
    seit gestern hält sich ein verdächtiges Subjekt in der Nähe des Schrottplatzes auf. Aufgrund seines Aussehens, seines Auftretens und seiner allgemeinen Unaustehlichkeit halte ich es nicht für gänzlich ausgeschlossen, dass er ein Verwandter von Skinny Norris sein könnte – vielleicht ein Vetter.
    Tante Mathilda hat mich mit einem Auftrag weggeschickt. Bitte komm zum Schrottplatz und achte darauf, was der Verdächtige unternimmt. Sollte er den Schrottplatz betreten, weißt du, was du zu tun hast.
    Bis später
    Justus
    Peter stöhnte. »Das hat uns gerade noch gefehlt – ein Vetter von Skinny Norris! Kann ich rüber zu Justus?«
    »Und der Rasen?«
    »Den mache ich heute Abend fertig, versprochen! Ich muss da unbedingt hin! Wer weiß, was dieser Kerl anstellt, während Justus nicht da ist!«
    Mrs Shaw überlegte und nickte dann. »Also gut. Wenigstens muss dir dann nicht mehr die gesamte Nachbarschaft beim Singen zuhören.«
    »Danke, Ma!« Peter lief zum Schuppen, holte sein Fahrrad heraus und schwang sich in den Sattel.
    Das ›Gebrauchtwarencenter T. Jonas‹ lag nur wenige Straßen von Peters Zuhause entfernt. Als Peter um die Ecke bog, sah er schon von Weitem eine dickliche Gestalt mit blonden Haaren, die mit einem seltsamen Gitter in den Händen vor dem offenen Eingangstor stand. Gerade machte sie einen Schritt vorwärts.
    »He!«, brüllte Peter. »Halt! Bleib stehen!«
    Der Fremde drehte sich um, und Peter erkannte, dass es ein Junge etwa in seinem Alter war. Er sah ein verschwitztes, pausbäckiges Gesicht unter strähnigen blonden Haaren, die schon lange nicht mehr geschnitten oder gewaschen worden waren. Auf der klumpigen Nase saß eine riesige dunkelbraune Hornbrille, die schon vor zwanzig Jahren nicht mehr modern gewesen war. Der Junge trug ein kariertes Holzfällerhemd, das nachlässig in eine uralte braune Kordhose gestopft war und über dem dicken Bauch spannte, und ausgelatschte alte Schuhe. Das Gerät in seinen Händen sah aus wie eine alte Fernsehantenne.
    Peter brachte sein Rad neben dem Fremden zum Stehen – und wurde fast umgeworfen von dem Geruch, den der andere ausströmte. Er roch, als hätte man ihn mitsamt seiner Kleidung zehn Jahre lang in einem Koffer auf einem modrigen Speicher aufbewahrt, und der stechende Schweißgestank gab noch eine besondere Duftnote dazu.
    Peter bemühte sich gar nicht erst, seinen Ekel zu verbergen. »Willst du hier was?«
    Der Junge musterte ihn aus wässrig blauen Augen, zog geräuschvoll die Nase hoch und spuckte aus. »Nee. Und du?« Er hatte eine seltsam künstliche, näselnde Stimme und zog jedes Wort unverantwortlich in die Länge.
    »Allerdings – ich arbeite nämlich hier.« Das stimmte sogar mehr oder weniger: Mathilda Jonas, Justus’ Tante, zog die Freunde ihres Neffen gerne