Plan D

selbst für einen Moment waagerecht in der Luft lag, über dem glänzenden Asphalt schwebte, ein Stabhochspringer, der sich schon in der Luft ärgert, dass er die Latte gerissen hat, der seinen Sturz wie in Zeitlupe sieht, verlangsamt, vergrößert, eine ungelenke Angelegenheit voller Nebel und Nässe, vor russischen Hoheitszeichen und kyrillischen Buchstaben, der ganz kurz hofft, er könne fliegen wie Raben und Telefone, wenn er nur ein paar Mal kräftig mit den Armen schlägt, sich in den diesigen Himmel erheben, über das Ehrenmal, über den Kulturpark, über die Spree und ganz Berlin schweben, bis der Sekundentraum jäh platzte, sein Telefon im Hintergrund auf den Steinplatten zerschellte, bis er selbst abstürzte, mit der Hüfte auf den eisharten Boden knallte und der Schmerz ihn in zwei Hälften riss, so brutal, als würde ein Kosaken-Schlachter sein fettestes Schwein teilen: Schwerthieb, mittendurch.

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    D er Phobosmotor hämmerte von innen gegen die Phenoplastmotorhaube, wollte raus aus seinem Käfig, wollte die zitternde Abdeckung wegsprengen und sich erheben, war jetzt Motoransky-Män, Held zahlloser tschechischer 3-D-Idioten-Filme, der den Bizeps anspannte, Brust und Schultern aufblähte, Schwung holte und die ganze Karosserie so rücksichtslos nach vorne riss, dass rote Adern in seinen finsteren Scheinwerferaugen hervortraten, dass sich die ersten Außenteile verabschiedeten, Zierleisten, Schutzbleche, Kennzeichen wegflogen und Pavel, der schüchterne balkangesichtige Fahrer in der Jeans-Latzhose vor lauter Running-Gag-Angst in den Fußraum krabbelte, während Motoransky vorne kochte, sprühte, glühte, nur um noch ein paar km/h mehr rauszuholen, nur um das Skodamobil am Limit durch ein kunterbuntes Tschechien zu prügeln, in dem sämtliche Spuren des sozialistischen Verfalls auf Kosten der staatlichen Filmförderung weganimiert waren. Aber ich bin nicht Pavel und diese Büchse hier hat keinen Motoransky-Män unter der Haube, dachte Wegener, während er das Gaspedal aufs Bodenblech trat, das Lenkrad mit beiden Händen umklammerte, noch mehr schwitzte, noch dringender pissen musste, ich bin ein Bauer, der von seinem Schachbrett rutscht, getriezt durch einen stechenden Schmerz in der Hüfte und einen enormen Druck auf der Blase, ausgestattet mit einer rappelnden Polizei-Phobos-Seifenkiste aus der Winterproduktion, zusammengeschraubt von resignierten Proletariern beim VEB Sachsenring, die schon zum Mittagessen Schnappes kippen und danach das Radio in den Kofferraum einbauen und das Dachfenster in die Ölwanne, ich bin der große Hinterherhechler, einen Schritt vor, zwei zurück, wartet nicht auf mich, lauft ruhig weiter, ich bleibe inzwischen auf der Strecke.
    Als das Wanderwegnetz Müggelsee plötzlich angezeigt wurde, war er noch auf 150, musste abrupt runterbremsen, schlingerte, hatte für einen Moment das Gefühl, das Heck breche auf der nassen Landstraße aus, riss das Lenkrad herum und rauschte unkontrolliert auf den leeren Parkplatz, krachte in Schlaglöcher, Dreckwasser spritzte, lief an den Seitenfenstern runter, verschmierte die Windschutzscheibe, Wegener ließ die Wischerärmchen anspringen, zog einen Bogen und kurvte in der hinteren Parkplatzecke auf den Hauptweg, raste jetzt durch den Wald, dunkle Stammsäulen huschten vorbei, auch hier war der goldene Laubteppich längst zu einem plumpen Braun gedunkelt, das sich in sanften Hügeln hob, wieder abflachte, die karge, eintönige Herbstwelt, vom schattigen Sommerdickicht endgültig zur entblößten Astsammlung geworden, weithin einsehbar und auf den ersten Blick ohne Geheimnisse, aber nur auf den ersten Blick, dachte Wegener, auf den zweiten ist immer alles ganz anders.
    An der dritten Kreuzung stieg er auf die Bremse, bog in den Forstweg ein, drückte das Gaspedal wieder durch, erdfarbene Einöde, in die der Phobos sich weiter vorkämpfte, hineinwühlte, über dicke Wurzelarme schepperte, dass das Armaturenbrett knirschte, der Zigarettenanzünder aus der Halterung sprang, das Navodobro von der Windschutzscheibe fiel, die Beifahrer-Sonnenblende wie ein lahmer Flügel baumelte, das Türchen des Handschuhfachs aufsprang, in den Fußraum hing und ab jetzt bei jeder weiteren Wurzel von unten in die Konsole donnerte, dieses Auto zerstört sich selbst, dachte Wegener, und das ist mit Sicherheit das Beste, was es tun kann. Dann tauchte das erste Warnschild auf, Kontrollgebiet des Ministeriums für Energiewirtschaf t – Betreten verboten , darunter ein