PR 2687 – Alles gerettet auf ewig

sich nicht überhaupt alles nur in deinem Kopf ab? Ist nicht die ganze Realität letztlich deine Realität?«
    »Das kann man so und so sehen«, sagte Bull und blieb stehen. »Wie weit noch?«
    »Wir sind da, wann immer du willst.«
    Bull kam ein Gedanke. »Sehen jetzt alle Menschen diese Szene? Bull, der von Delorian auf einen Soldatenfriedhof geschleppt wird?«
    Delorian blickte sich demonstrativ um. »Siehst du jemanden? Du unterschätzt die TOLBA. Jeder sieht, was er am meisten begehrt.«
    »Und jeder sieht dich an seiner Seite?«
    »Ich habe gelernt, vielfältig zu sein.«
    »Das glaub ich gerne«, murmelte Bull. »Ist die Show bald zu Ende?«
    Delorian berührte ihn kurz an der Schulter. Wieder übergangslos standen sie auf gepflegtem grünem Rasen. Weiße Kreuze, hüfthoch, in Reih und Glied. Hunderte Kreuze. Alte, von Kronen schwere Bäume. Das Meer, das durch die Äste schimmerte. Schatten. Die Schritte auf weichem Boden.
    »Ich will das nicht«, sagte Bull.
    »Doch«, sagte Delorian. »Doch, Ridschi.«
    Ridschi – Regi. Bull glaubte zu versteinern. »Niemand nennt mich Regi.«
    »Regi?«, sagte eine Stimme, atemlos erstaunt. Ein Mann trat aus dem Schatten einer alten Eibe und kam, die Augen weit geöffnet, auf Bull zu.
    »Nein«, sagte Bull tonlos. Er schüttelte den Kopf, links, rechts, links, und sagte: »Nein. Nein. Nein.«
    Der Mann war nicht größer als Bull, aber ein wenig schlanker. Seine Uniform war am Brustteil der Jacke und an einer Stelle der Hose geflickt; die Ränder der Flicken schwarz verbrannt oder von altem Blut verkrustet.
    »Das lasse ich nicht zu«, sagte Bull.
    »Mein Junge«, sagte der Mann. Er blieb keine Armlänge von Bull entfernt stehen und strich ihm mit den Fingerspitzen seiner rechten Hand federartig sanft über die Schläfe. »Mein Junge.«
    Bull schrie hilflos auf. Er drückte sein Gesicht an den Hals seines Vaters und umarmte ihn. Er roch das Aroma seines Aftershaves, seiner Haut. Er spürte die eine Hand seines Vaters, die ihn im Nacken fasste, die andere, die ihm über die Haare strich.
    In Bull zerbrach alle Scham, alle Beherrschung verflog.
    »Scht«, machte sein Vater. »Es ist alles gut. Es ist alles wieder gut.«
     
    *
     
    Bulls Nägel pressten sich so tief in die Handballen, dass es blutete. Die Fäuste zitterten. Auch seine Unterlippe blutete längst.
    Delorian trat näher an ihn heran. Bull sank vornüber und verbarg seine Augen in den Händen. Er spürte, wie Delorian vor ihm in die Hocke ging.
    Bull flüsterte: »Du bist ein mieser, zynischer Manipulator. Ein ...«
    »Ein Monster?«, half Delorian ihm aus.
    Bull winkte ab. »Was für ein Drecksgerät macht solche Bilder?«
    »Ja, wie nennt man es gleich?«, sagte Delorian und tat, als müsste er nachdenken. Dann tippte er Bull leicht mit Zeige- und Mittelfinger gegen die Schläfe. »Ich denke, man nennt es Gehirn. Oder Gedächtnis. Ich würde andere Bezeichnungen vorziehen. Ich bin da ein bisschen altmodisch, weißt du. Ich würde sagen: der Geist. Der Geist, der wir sind und der begehrt, glücklich zu sein.«
    Bull wandte den Kopf ab.
    Delorian sagte leise: »Ich verspreche dir: ein Leben ohne Leid. Ein Leben, das den Geist erfüllt und ihn zufriedenstellt. Frieden, Reginald, Glück, Gemeinschaft mit allen. Selbst mit denen, die wir verloren geglaubt haben.«
    »Und der Preis?«, fragte Bull.
    »Der ist gering. Wer mit mir kommt, gibt alles auf, was den Geist leiden lässt.«
    »Seinen Körper«, präzisierte Bull. »Das Neuroversum wird alle, die in ihm aufgehen wollen, entstofflichen. Das ist es doch, was du uns anbietest, oder? Das ist, was das Neuroversum ist: ein Leben wie im Bewusstseinskollektiv einer Superintelligenz, nur ohne Superintelligenz.«
    »Ist das wenig?«
    »Nein«, sagte Bull. »Vielleicht nicht. Vielleicht ist es sogar zu viel.«

8.
    Peter Pans Irrtum
     
    Keine halbe Stunde später stand Bull vor den Aufnahmeoptiken der Residenz. Ihm war, als hallte die Rede Delorians – diese Rede, von der es offenbar einige Milliarden synchron ausgestrahlte, dennoch ganz und gar individualisierte Versionen gegeben hatte – im ganzen Sonnensystem nach.
    Ein Techniker bildete mit Daumen und Zeigefinger einen Kreis. Die Optik zeigte grün. Bull war auf Sendung. Die Menschheit erwartete seine staatstragende Rede.
    Er würde sie enttäuschen.
    »Ich will Delorian Rhodan antworten. Ich habe ...«, sagte er und unterbrach sich sofort. Sag es nicht, dachte er. Es ist in keinem Geschichtsbuch verzeichnet. Es