PR TB 081 Die Kämpfer Vom Friedenskorps

quäkende Laute von sich, die niemand verstand.
    »Ich gehe in die Klimastation«, erbot sich Burian.
    Logan erschauerte.
    »Es wird kalt hier«, murmelte er. »Kalt und
feucht.«
    »Notfalls steigen wir in die Raumanzüge der Besatzung«,
sagte Burke. »Irgendwie wird sich schon für jeden ein
passender finden.«
    Bata Khoor Logan stieg aus seinem Kontursessel und öffnete
mit spitzen Fingern den Magnetverschluß des
Notausrüstungsbehälters im Rückenteil des Sessels.
    Er zog einen schmutzverkrusteten Raumanzug hervor und ließ
ihn sogleich fallen.
    »Niemand bringt mich in diese übelriechende Hülle«,
versicherte er. »Und wenn ich erfrieren muß.«
    »Von Erfrieren kann keine Rede mehr sein«, erklärte
Kendall sarkastisch. »Höchstens von Schmoren.«
    Es war schlagartig wärmer geworden. Yokish öffnete seine
Spezialkombination und merkte, daß er allmählich in
Schweiß geriet. Er sah zur Temperaturanzeige, aber das Gerät
stand auf zehn Grad Celsius - wahrscheinlich schon seit Jahren.
    Langsam wurde die Hitze unerträglich. Logan zog sein Jackett
aus und öffnete seinen Hemdkragen. Burke machte seinen
Oberkörper vollständig frei. Der Schweiß rann ihm in
Strömen über Gesicht und Nakken.
    Yokish Kendall erhob sich.
    »Ich werde ebenfalls in die Klimastation gehen.
Möglicherweise hat Burian eine falsche Schaltung betätigt.«
    Er glaubte allerdings nicht an diese Möglichkeit. Poswick
Burian hatte einen feinen technischen Instinkt; er wäre der
letzte gewesen, der fremde Maschinen falsch bedient hätte.
    Draußen im Flur nahm Kendall einen eigenartigen Geruch wahr.
Er achtete nicht weiter darauf, sondern schwebte im Achsschacht bis
zu dem Deck, auf dem er die Klimastation vermutete.
    Als er den Antigravschacht verließ, glitt er aus. Er
versuchte den Sturz aufzufangen, aber der Boden war so glatt wie
Schmierseife. Yokish schlug rücklings hin, wälzte sich auf
die Seite und musterte die Substanz, auf der er ausgerutscht war.
    Ein gelbliches, ranzig riechendes Fett.
    S chmierfett?
    Vorsichtig tauchte Kendall den Zeigefinger in die Substanz und
leckte anschließend daran.
    Er spie aus und überlegte.
    Der Geschmack erinnerte ihn vage an etwas, aber er kam nicht
dahinter, woran.
    Er musterte die in den Wänden eingelassenen Schotte und sah,
daß die fettige Substanz aus allen Schotten zur Linken
hervorquoll.
    Undichte Schotte! war sein erster empörter Gedanke.
    Dann kroch er auf allen vieren zum nächsten Schott, reckte
den Arm hoch und erreichte schließlich das Wärmeschloß.
Schmatzend sprangen die Schotthälften auseinander; die Linke
verklemmte sich auf halbem Wege. Ein neuer Schwall des Fettes quoll
in den Flur.
    Mühsam kroch Kendall in den Raum, einen Frachtraum, wie er
aus den Gestellen und Kisten ersah. Das Fett troff aus den Kisten. Er
zog sich mit Hilfe der Regalpfosten an eine Kiste heran und las die
Beschriftung.
    Butterten!
    Die Kaimaerer lieferten den hungernden Burrancern ranziges
Butterfett!
    Empört riß Yokish den Deckel der Kiste hoch. Er sah auf
zusammengeschrumpfte, fettgetränkte Packungen.
    Ein roter Queraufdruck bewegte Yokish dazu, sich tiefer über
die Kiste zu beugen.
    »Für den menschlichen Verzehr ungeeignet«, las er
die roten Druckbuchstaben. »Vernichtung angeordnet.«
    »Schweinereil« murmelte Yokish Kendall.
    Im nächsten Augenblick zuckte er zusammen. Irgendwo in der
Nähe krachten heftige Explosionen. Ohne an das ausgelaufene
Butterfett zu denken, schnellte Kendall hoch -und schlug im nächsten
Moment schwer hin.
    Der Geruch ranzigen Fettes war das letzte, was seine Sinne
wahrnahmen, dann glitt er in tiefe Bewußtlosigkeit.
    Er erwachte, als ihn jemand in den Arm kniff. Zuerst wußte
er nicht, wo er sich befand und was geschehen war, aber der ranzige
Geruch brachte ihm die Erinnerung schnell zurück.
    über sich sah Kendall das gelbe Gesicht Burians.
    »Wie fühlen Sie sich, Sir?« fragte der
Diplomatenanwärter.
    »Wie Butterfett«, antwortete Kendall. Er bewegte
vorsichtig den Kopf. »Ich muß etwas hart aufgeschlagen
sein, aber wahrscheinlich komme ich mit einer Beule davon.«
    Er wälzte sich herum und sah, daß Poswick Burian auf
einer rechteckigen Metallplatte kniete, deren Oberfläche mit
einem grauweißen Pulver bedeckt war.
    »Was haben Sie da, Burian?« fragte er.
    »Einen Butterfett-Gleiter, Sir, die Abdeckplatte der
Klimakontrolle. In einem Lagerraum fand ich Mehl und schüttete
es darauf. Es saugte das Fett auf.« Er deutete auf eine Stange.
»Mein