PR TB 155 Traumhändler Des Universums

SOL synthetisch für mich produziert wurde.
    Sorgfältig verteilte ich den Staub auf Rorvics Kombination.
Danach nahm ich die Kanne, wog sie genießerisch in der Hand und
ließ ihren Boden dreimal mit aller Kraft auf den blankpolierten
Schädel des Mutanten herabsausen.
    Danach hatte die Kanne drei neue Einbeulungen - und auf Rorvics
mit blauen, violetten, grünen und gelben Flecken übersätem
Schädeldach bildeten sich allmählich drei neue
Ausbeulungen.
    Der Tibeter stieß einen abgrundtiefen Seufzer aus, dann hob
er die dicken Lider ganz, wölbte die Brauen und blickte
verständnislos geradeaus. Schnell verstaute ich die Kanne wieder
an meinem Gürtelhaken.
    Die fleischige Pranke des Monstrums fuhr nach oben, und die
Wurstfinger tasteten die drei Schwellungen ab, wobei Rorvic
schmerzlich das Vollmondgesicht verzog.
    „Große Herrlichkeiten habe ich geschaut!" sagte
er in seinem unerträglichen Phlegma. „Aber in meinen Augen
stehen Tränen, denn ich bin von einem grausamen Schicksal in die
schnöde Zwischenwelt zurückgeschleudert worden."
    „Selig, wer stets im Zaum sich hält, selig, wer keinem
Wesen tut ein Leid, selig, wer jede Leidenschaft, alle Wünsche
aufgibt", erwiderte ich.
    Langsam richtete Dalaimoc Rorvic seinen Blick auf lieh. Seine
Augen musterten mich mit schlangenhafter Heimtücke.
    „Wer schon zitiert, soll wenigstens richtig zitieren,
Captain Hainu", sagte er.

    „Dann sollten Sie mit gutem Beispiel vorangehen, indem Sie
endlich meinen Namen richtig zitieren, Sir", erklärte ich.
„Er lautet Tatcher a Hainu und nicht einfach Tatcher Hainu.
Immerhin drückt das ,a' in meinem Namen meine Zugehörigkeit
zu den Marsianern der a-Klasse aus."
    „Namen sind wie Schall und Rauch", entgegnete der
Tibeter. „Es sind die Persönlichkeiten, die dem Universum
ihren Stempel aufdrücken und ihre Spuren in der Geschichte
hinterlassen. Captain, können Sie mir sagen, wie drei
Schwellungen an meinen Kopf gekommen sind?"
    „Vielleicht hat eine geschichtliche Persönlichkeit
Ihrem Hirnkastendeckel seinen Stempel aufgedrückt, Sir",
erwiderte ich mit Unschuldsmiene. „Wahrscheinlicher dürfte
es sein, dass Sie sich während Ihres Schönheitsschlafs der
Schlafwandelmethode bedienten und an den Wänden der Arrestzelle
stießen. Sie ist immerhin erheblich kleiner als Ihre
dekadenzgeschwängerte Luxuskabine."
    „Nichts liegt meinem geläuterten Geist ferner als das
Schwelgen in Luxus", belehrte mich Rorvic mit erhobenem
Zeigefinger. „Sie sind ein Lästerer, Tatcher. Lassen Sie
mich allein!''
    „Das darf ich nicht, Sir. Befehl von Perry Rhodan. Wir
sollen uns in der Hauptzentrale einfinden. Es scheint wieder einmal
irgendwo zu brennen."
    „Unterlassen Sie Schlussfolgerungen!" erwiderte der
fette Tibeter und erhob sich ächzend. „Dazu ist das
Zwiebelsamenkorn in Ihrem Schädel, das Sie fälschlicherweise
Gehirn nennen, nicht fähig. Was stehen Sie eigentlich noch
herum. Marsch, ab mit Ihnen!"
    Mit einer Behändigkeit, die ihm nur wenige Menschen zugetraut
hätten, fuhr er zu mir herum, packte mich an Kragen und
Hosenboden und schleuderte mich gegen das geschlossene Schott.
Selbstverständlich reagierte der automatische
Öffnungsmechanismus, als ich das Induktionsfeldgitter vor dem
Schott durchflog. Doch das Schott öffnete sich nicht schnell
genug. Ich schrammte mit beiden Schultern an den Kanten der
Schotthälften entlang, und mein Schädel prallte sehr
unsanft gegen die kurzen Rippen des Offiziers, der draußen
gewartet hatte.
    Wir stürzten beide. Als der Offizier sich aufrichtete,
verriet seine Miene, dass er zu einer Schimpfkanonade ansetzen
wollte. Doch dann blickte er über meine Schulter - und plötzlich
veränderte sich sein Gesicht.
    „Er ist aufgewacht!" rief er enthusiastisch. „Der
Große Geist der SOL hat ein Einsehen gehabt!"
    „Aber nicht mit mir. Ich hätte mir das Genick brechen
können. Wer soll das überhaupt sein: der Große Geist
der SOL?"
    „Der Lenker unserer Welt, die einsam durch die Abgründe
des Universums taumelte und auf wundersame Weise dennoch ihr Ziel
fand", antwortete der Offizier.
    „Phobos und Deimos!" entfuhr es mir. Ich wandte mich an
Rorvic. „Haben Sie das gehört, Sir? Es scheint, als wären
einige Leute in geistiger Umnachtung darauf gekommen, eine Sekte zu
gründen."
    „Wenn hier einer geistig umnachtet ist, dann Sie, Tatcher!"
gab der Tibeter zurück und packte meinen Arm. „Stehen Sie
nicht so träge herum, Sie mumifizierter Marshammel!"
    Als wir die