Price, Richard

hatte diesen Schuh. Der war vo-voller Blut von seinem
Bein.«
    Rodney sog
an seinen Zähnen und schüttelte den Kopf. Im Wagen wurde es wieder still, und
Strike grübelte über sein Stottern nach, war erstaunt darüber, dass seine
stolpernde Zunge ihm trotz allem, was er gesehen hatte, immer noch peinlich
war.
    Die
hintere Tür öffnete sich, und jemand stieg ein. Strike schreckte überrascht
hoch, doch Rodney wandte nicht mal den Kopf, sondern streckte nur seinen Arm
über die Schulter hinweg zu einem Händeschütteln aus.
    Der Kerl
war jung, schwarz, vielleicht ein paar Jahre älter als Strike. Er trug Gold,
aber eine dezente Fischgrätkette. Und er war sauber gekleidet: ausgebleichte
Jeans, ein Pulloverhemd in einem passenden Grauton und rot-weiße Air Jordans.
Strikes erster Gedanke war >Killer< - er konnte spüren, dass der Kerl
irgendwo am Körper eine Waffe trug.
    »Wer, zum
Teufel, ist das?«
    Strike
wandte sich um und sah, dass der Kerl in seine Richtung nickte, aber Rodney
ansah, so als sei Strike da und auch wieder nicht. »Er gehört zu mir«, sagte
Rodney. »Ja, das seh ich. Wer zum Teufel ist er?«
    »Das ist
Strike. Er ist in Ordnung.«
    Der Typ
lehnte sich abrupt nach vorn. »Was, zum Teufel, glaubst du eigentlich, tust du
da, Rodney?«
    »He, he.
Ich kenn den Mann, und ich sag dir, es ist besser, in einer lässigen Gruppe da
rüberzugehen, klar? Wir gehen in einer Gruppe, dann glotzen sie nicht alle nach
dir, verstehst du, was ich meine?«
    »Mir
jubelst du keinen ohne Vorwarnung unter.« Der Kerl tippte Strike mit einer
Fingerspitze an den Hinterkopf, und Strike griff instinktiv hinter sich, wo
der beleidigende Finger gewesen war. Er hatte genug davon - mehr als genug.
    »He, ich
hab versucht, dich anzurufen, Mann«, sagte Rodney mit nach oben gedrehten
Handflächen. »Du antwortest einfach nicht auf deinen verdammten Pager. Was kann
ich dafür?«
    Der Kerl
grunzte, und Strike sah aus dem Fenster: Killer. War Rodney hinter Champ her,
bevor Champ hinter ihm her sein konnte?
    »Strike.«
Der Kerl sprach seinen Namen aus, als sei er ihm gerade erst eingefallen. »Ja,
ich kenn dich. Ja, ja, ich kenn dich,
verstehst du?« Er beugte sich vor, eine Hand auf Strikes Arm, wartete, bis
Strike sich umgedreht hatte und sich der Drohung stellte. »Wenn du mir Ärger
machst, mein Freund, dann verschwindest du in der Hölle. Wenn du nachfragen
willst, dann kannst du ja mal meinen Mann neben dir fragen.«
    Strike
kreischte beinahe bei dieser Enthüllung. Nur ein Cop konnte eine solch
besitzergreifende und drohende Rede schwingen und so tun, als gehöre ihm
Rodney, genauso Strike und all die ehemaligen und zukünftigen Galgenvögel auf
der Straße.
    Rodney
schnalzte mit der Zunge und legte seine Finger an den Arm des Cops. »Yo,
beruhige dich, Mann. Strike ist in Ordnung. Ich hätte ihn nicht hergebeten,
wenn er nicht in Ordnung war.«
    Der Bulle
lehnte sich zurück, ohne seinen bohrenden Blick von Strike zu lassen. »Tja,
jetzt ist er in Ordnung.«
    Der Typ
war wahrscheinlich ein Spitzel, den Rodney in Champs Unternehmen einzuschleusen
hoffte, obwohl Strike nicht die geringste Vorstellung hatte, warum Rodney ein
solches Risiko eingehen und den Bullen helfen wollte. Doch alles, was damit zu
tun hatte, Champ die Bullen auf den Hals zu hetzen, war fast zu verrückt, um
darüber nachzudenken, und Strike begriff intuitiv, dass die Chance, die Nacht
zu überstehen, darin bestand, sich einfach treiben zu lassen, bis die Sonne
aufging. Und trotz Rodneys schlangenhafter Machenschaften war es wahrscheinlich
das Beste, in seiner Nähe zu bleiben. Halt dich an die Überlebenden: Der Mann
war siebenunddreißig und immer noch da.
    Der Bulle
runzelte die Stirn und sah auf ein paar Kartons mit angeschlagenem Obst aus
dem Laden herab, die neben ihm auf dem Rücksitz standen. »Verdammt, Rodney, wie
viel Kinder hast du?«
    »Einen
ganzen Stamm.« Rodney startete den Wagen.
    »He, mal
langsam.« Der Kerl beugte sich wieder vor und streckte den Zeigefinger aus. »Du
fährst nirgendwohin, lass uns erst mal...«
    Rodney
seufzte und rieb sich die Augen unter seiner Brille.
    »Newark,
Delaware«, kündigte Rodney müde an.
    »New Ark,
New Ark.« Der Cop war jetzt sehr angespannt,
und Strike bemerkte einen feinen Schweißfilm auf seiner Stirn.
    »Und?«
    »Du bist
mein Cousin Lonnie.«
    »Neffe,
ich bin dein verdammter Neffe.«
    »Was ist
der Unterschied?«
    »Der
Unterschied ist, dass du es dem Mann bereits gesagt hast, also halt dich