Price, Richard

auch
dran.«
    »Mein
Neffe Lonnie, der Junge meiner Schwester.«
    »Und?« Der
Bulle nickte auffordernd, und seine Knie flatterten, als sei er bereit für ein
Rennen.
    »Dein Verbindungsmann
sitzt dreißig Jahre ab.«
    »Dreißig,
genau. Auf geht's.« Er schlug Rodney mit dem Handrücken auf den Arm, warf sich
zurück und kaute an seinem Daumennagel, als Rodney vom Parkplatz fuhr.
    Die
O'Brien-Siedlung, Champs Operationsbasis, bestand aus sechs Hochhäusern, die
halbmondförmig knapp innerhalb der Stadtgrenze von Dempsy aufgereiht waren.
Die lange Straße vor den Häusern diente als Drive-By-Drogenmarkt für das
angrenzende, rein weiße Rydell, und an den Abenden war die Einbahnstraße oft
Stoßstange an Stoßstange voll mit den Angeberkarren, Sportwagen, Jeeps und
Vans der Weißen, und die Verteiler arbeiteten sich an der Schlange entlang wie
Straßenverkäufer. Etwa ein Drittel der Drogen war Beschiss, doch ein Kunde
musste schon schwer seinen Verstand verloren haben, um jemals zurückzukommen
und sich zu beschweren. Die Süchtigen aus Rydell kannten das Risiko,
überfallen zu werden, wenn sie in den Stunden nach Mitternacht kamen. Sie
wussten auch, dass die Bullen die Drogenschlange oft per Fernglas beobachteten,
so dass sie wussten, wen sie hochnehmen konnten, kaum dass ein Kunde wieder in
der Stadt war. Doch O'Brien war so bequem zu erreichen und das Zeug so schnell
und einfach zu bekommen, dass sie das Risiko eingingen. Außerdem verdoppelte
sich der Preis für denselben Koks oder dasselbe Heroin, wenn sie es dreißig
Meter weiter östlich jenseits der Stadtgrenze kauften, und so glich sich alles
letztlich wieder aus.
    Rodney
parkte den Wagen auf einer kleinen Anhöhe, von der man die Häuser überblicken
konnte, und die drei beobachteten den Run auf die O'Brien-Siedlung, die
Stop-and-go-Prozession, die im Regenschauer dampfenden Scheinwerfer und die
sechs Türme, die sich hinter den Clockers erhoben wie gigantische Dominosteine.
    »Weiße,
Weiße, Weiße.« Rodney schnalzte mit der Zunge. »O bitte, Officer, das ist das
erste Mal, mein Vater wird mich umbringen.« Er lachte, aber der Cop war zu
angespannt, hörte nicht zu, und in diesem Moment entdeckte Strike Champ, der
vor einem der Gebäude stand. Champ war kaum zu übersehen: ein Elefant in weißem
T-Shirt, weißen knielangen Shorts und einem fetten Paar Reebok-Pumps; beide
Turnschuhe sahen groß genug aus, um einen Welpen zu beherbergen. Er taperte wie
ein Bär im Käfig vor den Gebäuden auf und ab, ignorierte die Deals im Regen,
watete durch eine Wolke zielloser Teenager, die ihm zu folgen und ihn zu
umgeben schien, wohin er auch ging. Strike bemerkte, dass die menschliche Wolke
sich innerhalb weniger Augenblicke neu formierte, wenn er fünfzehn Meter weiter
westlich ging. Wenn er fünfzehn Meter nach Osten lief, fand genau die gleiche
langsame Neuformierung statt.
    »Schau dir
diesen Burschen an«, sagte Rodney sanft und liebevoll, als hätte er Papi schon
völlig vergessen.
    Champ trat
auf den Gehsteig zurück und brüllte irgendwas am nächstgelegenen Gebäude
hinauf. Sekunden später wurde aus dem zweiten Stock ein Eimer in seine
wartenden Hände heruntergelassen. Lachend sagte Rodney: »Zeit für'n Imbiss«,
und Strike sah zu, wie Champ wieder unter den Vorsprung trat, sich auf einen
umgestülpten Einkaufswagen fallen ließ, mit jeder Hand eine Krabbe aus dem
Eimer zog und sich mit den Bissen von einer Faust zur anderen abwechselte, und
die Wolke der Kids bildete nun einen lockeren Kreis um den Einkaufswagen.
    »Schaut
euch mal an, wie der Junge isst«, schnaubte Rodney. »Den braucht ihr nicht
hopsnehmen, der geht von allein drauf. Scheiße, der explodiert...«
    Keines der
Kids um Champ herum sprach mit ihm oder tat auch nur so, als nähme es ihn wahr;
sie bewegten sich einfach mit ihm. Strike wusste, was es war: Es war die Macht.
Strike war Champ erst zweimal begegnet, aber jedes Mal hatte er sie gespürt.
Wenn man neben Champ stand, dann wollte man einfach nicht weg. Die Macht:
Rodney hatte sie auch.
    Der Bulle
bellte: »Los!«, und schlug dann ein Kreuz.
    Strike war
über die Geste erstaunt, aber Rodney lachte. »Manchmal bist du wie meine
verdammte Frau.«
    »Na los,
du Arschloch, los, los.«
    Strike
schloss die Augen. Die Sache war, er hatte eigentlich keine Verwendung für
Tyrone, jetzt wo Papi tot war. Jetzt war er wohl aus dem Geschäft raus, bevor
er überhaupt drin war.
    Rodney
parkte neben einem neuen schwarzen Mustang. Der Wagen war