Price, Richard

mit
dem Schädel gegen das Lenkrad, schlug mit der Faust auf die Hupe und gab
Geräusche von sich, die wie das hohe Winseln knirschender Getriebezähne
klangen. Als der Anfall nachließ, bemerkte er, dass mehrere Personen zögernd
herangekommen waren und ihn anstarrten. Strike wurde fast ohnmächtig vor
Scham, trat aufs Gas und überfuhr in seiner Raserei beinahe einen Mann.
    Er musste
Rodney finden. Er zwang sich, langsam zu fahren, versuchte, sich wieder unter
Kontrolle zu bringen, und reihte sich in den nächtlichen Autokorso auf dem JFK
ein. An der Ecke JFK und Krumm Street, direkt vor einem Süßwarenladen, sah
Strike einen uniformierten Cop, der Strafmandate verteilte, und mindestens
sechs Clockers, die rumhingen und den Gehsteig beackerten. Acht Uhr samstags
abends auf dem JFK, die Dealer knietief in Ampullen, und so ein glubschäugiger
Streifenheini verbrachte seinen Abend damit, Überschreitungen der Parkzeit
aufzuschreiben. Strike war von der Absurdität des Geschehens derart gefesselt,
dass er beinahe Rodneys Wagen übersehen hätte, der durch den Verkehr auf ihn
zukam. Er hielt an, um zu wenden und hinter Rodney herzufahren, dann sah er,
wie der verbeulte Cadillac quietschend bremste und den Verkehr aufhielt.
    Rodney
steckte den Kopf zum Fenster hinaus und brüllte zu dem Bullen hinüber, der den
Strafzettel notierte. »Yo, Bones! Was, zum Teufel, machst du da?« Der Typ sah
auf, grinste Rodney an, und Strike erkannte diesen verrückten Cop, der sich an
alles und jeden erinnerte: Bobby Bones. Strike hatte gehört, dass der Typ so
versessen war auf seinen Job, dass er an seinen freien Tagen freiwillig einsprang,
ganz gleich, bei welcher Schicht oder welchem Dienst, egal, ob Verkehrsregelung
oder Drogenfahndung.
    »Geh nach
Hause, du Arschloch«, rief Rodney. »Sieh fern, lern das verdammte Telefonbuch
auswendig, oder mach sonst was, Himmel, es ist Samstagabend, Mann.«
    »Die Stadt
schläft nie«, rief Bones zurück.
    »Na, dann
fang wenigstens ein paar Kriminelle, verdammt.«
    Strike
drückte auf die Hupe und winkte, um Rodneys Aufmerksamkeit auf sich zu lenken,
doch Rodney rollte davon, ohne ihn zu bemerken, nur Bobby Bones sah zu Strike
hinüber, kniff die Augen zusammen und lächelte, als er ihn wiedererkannte.
    Strike
erwischte Rodney schließlich in einer von Italienern bewohnten Ecke am
hintersten Ende des Boulevards. Rodney stand vor einer aus Glasbausteinen gebauten Eckkneipe und
unterhielt sich mit einem alten knochigen Weißen, dessen Wangen und Schläfen
mit vierteldollargroßen Leberflecken übersät waren. Aus Angst davor, in dieser
Gegend herumzulaufen, parkte Strike auf der anderen Straßenseite in zweiter
Reihe und wartete darauf, dass Rodney sein Geschäft beendete. Die beiden Männer
waren außer Hörweite, aber Strike bemerkte die Wut in ihren Gesichtern: Rodney
stand verkrampft da, seine Lippen fest zusammengepresst, während die Augen des
Weißen wässrig glitzerten.
    Strikes Magen brannte wieder wie Feuer, aber das
Yoo-Hoo war leer. Er besah sich seine Hände, die mit nach oben gerichteten Handflächen
auf seinem Schoß lagen, und dachte an New York, an Haarschnitte und Hotdogs
und daran, wie lang das alles schon her zu sein schien. Er dachte an Tyrone, an
seine vagen Pläne mit dem Jungen - oder war das auch 'ne falsche Idee? Strike
war derart mit seinem eigenen Schicksal beschäftigt, dass er den bronzefarbenen
Reliant nicht bemerkte, der von hinten angerollt kam, bis der Wagen neben
seiner Scheibe hielt und ihn erschreckte; das Adrenalin brüllte in seinen
Gedärmen, er dachte > jetzt !<, doch Fahrer und Beifahrer, eine Zivilstreife,
beäugten ihn nur teilnahmslos, wendeten dann träge und blieben neben Rodneys
Cadillac stehen.
    Strike rülpste den Schock des Terrors aus und sah zu,
wie der Fahrer ausstieg, auf Zehenspitzen stand und sich dann mitten auf der
Straße wie eine gähnende Katze streckte. Unbemerkt von Rodney und dem Alten,
die nur ein paar Meter entfernt standen, lehnte sich der Streifencop in das
offene Fenster von Rodneys Wagen und tauchte mit einem Umschlag wieder auf, den
er nachlässig in die Gesäßtasche seiner Baumwollhose stopfte. Einen Augenblick
später war der Spuk vorbei, der Wagen der Cops nur noch ein Paar glühender
roter Augen, die sich in die Kampfzone im Herzen des JFK zurückzogen.
    Der knochige Weiße machte schließlich eine wegwerfende
Hand bewegung und beendete die Unterhaltung. Als der Typ in die
Kneipe zurückging, schien Rodney darüber