Price, Richard

Cop, wie ihm aufgegangen
war, dass >My Man< tatsächlich existierte, als er gerade zwei, drei
Stunden später von dem Mord erfahren hatte. Victor musste in der Bar etwas
falsch verstanden haben, nur dass der Typ dann zurückgekehrt war und Victor
gezwungen hatte, die Schuld auf sich zu nehmen.
    »Ich meine,
Victor muss vor diesem Typ dieselbe Angst haben wie ich vor Rodney, verstehen
Sie?« Strike schnalzte mit der Zunge, erleichtert darüber, am Ende seiner
Geschichte angelangt zu sein. »Das ist alles schon ganz schön traurig, wissen
Sie?«
    Der
Detective saß regungslos da und starrte ihn an wie ein ausgestopfter Habicht.
Plötzlich wusste Strike nicht mehr, wie er sich verhalten sollte. Um die
unerträgliche Stille zu durchbrechen, fing er wieder an zu sprechen.
    »Wissen
Sie, ich hab Ihnen schon von Anfang an gesagt, ich will helfen, wenn ich kann,
aber, w-wie kann ich helfen? Ich weiß bloß, dass es dieser >My Man< war.
Oder selbst wenn ich gesagt hätte, dass es Buddha Hat war, was hätten Sie damit
angefangen, hätten Sie Victor deswegen laufenlassen? Nein, das Erste, was Sie
getan hätten, Sie hätten mich mit Victor zusammen eingesperrt, denn wenn ich
Ihnen von der Sache erzählt hätte, dann war das doch wie 'ne Selbstanklage
gewesen, oder?«
    Der
Detective sagte nichts, sein Blick war leer und durchdringend zugleich, und
Strike redete einfach weiter, sagte, was immer ihm in den Sinn kam.
    »Ich
meine, das war wie damals, als wir Kinder waren und im ersten Stock wohnten.
Ich hab ihn herausgefordert, aufs Fensterbrett zu klettern, also klettert er
raus und fällt runter. Wissen Sie, was ich getan hab? Ich hab mich so mies
gefühlt, dass ich hinterhergesprungen bin. Er hat sich den Arm gebrochen, und
ich hab mir den Knöchel verrenkt, aber das hat ihm auch nicht geholfen,
verstehen Sie, was ich meine? Alles, was ich gemacht
habe, ich hab mir meinen Knöchel für nichts verstaucht.«
    Strike
überraschte sich selber: Er hatte seit Jahren nicht mehr an jenen Tag gedacht.
Ihm fiel wieder das aufgeregte Gesicht seines Bruders ein, wie Victor ihn
nervös angestarrt hatte, bevor er plötzlich aus dem Fenster gefallen war. Und
er hatte Victor dazu gebracht...
    »Ich hab
versucht, anonym anzurufen wegen Hat«, sagte Strike halbherzig. Doch dann fiel
ihm Rodney wieder ein, und er unterbrach sich. »Hören Sie, ich hab Ihnen alles
gesagt. Und Sie wissen, der Mann hinter alldem ist gleich da draußen vor der
Tür, also -«
    Der Cop
schnitt ihm das Wort ab. »>Ja, ich hab gehört, er dealt auch<«, zitierte
er Victor mit rauer Stimme, und es hörte sich an, als hätte er seit Jahren
nicht mehr gesprochen.
    Strike
sagte nichts und wartete.
    »Als dein
Bruder das zu dir gesagt hat, wie hat er das
gesagt?« Der Cop betrachtete ihn aus zusammengekniffenen Augen.
    »Ich weiß
nicht ...« Strike hörte den wimmernden Unterton in seiner Stimme. »Er warf mir
so einen komischen Blick zu.«
    »Was
meinst du mit komisch?«
    Strike
zuckte mit den Schultern.
    »Meinst
du, er hat geschielt und sich die Daumen in die Ohren gesteckt?«
    Strike sah
weg.
    »Also, was
heißt komisch?«
    »So, als
ob er was wüsste.«
    »Als ob er
dich durchschauen würde?«
    »Ich weiß
nicht.« Strike zögerte, rief sich Victors heimliches Lächeln und seine
suffverschleierten Augen ins Gedächtnis. »Ja, okay, genau.«
    »Du sollst
mir nicht recht geben.«
    »So als
hätte er gewusst, dass ich ihn mit dieser Mädchengeschichte verarschen
wollte.«
    »Und:
>Er muss erledigt werden<.«
    »Was?«
    »Dann
sagte er ...«
    »Nein, ich hab das
gesagt.«
    »Aber du
hast gesagt, er hätte es gesagt.«
    »Ja, aber
erst nach mir.«
    »Wie hat
er das gesagt?«
    »>Er
muss erledigt werden.<« Strike zuckte mit den Schultern.
    Der Cop
starrte ihn sauer an.
    »Er hat
mich veralbert. Er war fertig.«
    »Wie?«
    »Na,
betrunken.«
    »Aha,
betrunken. Sturzbesoffen? Halb bewusstlos?«
    »Nein,
eher ...«
    »Eher
wie?«
    »In sich
versunken.«
    Strike
seufzte und imitierte unbewusst Victor, indem er seinen Kopf zwischen die
Schultern sinken ließ, und erinnerte sich an die vollgemalten
Cocktailservietten.
    Als könne
er Gedanken lesen, sagte der Cop: »War er am Rumkritzeln?«
    »Ich weiß
nicht.« Strike wischte sich über den Mund, er wollte nicht, dass dieser Cop
oder sonstwer von Victors Spiel erfuhr. »Ich war nervös, ich war nicht, wissen
Sie ...«
    »War er
wütend, als er das sagte?«
    »Mag sein,
wissen Sie, er war irgendwie