Prickel

die Türe, glitt aus dem Sitz, schlich mich zum Rand der Wiese, spähte mit angehaltenem Atem. Der Hund war ein Rottweiler. Ein halbes Schlappohr. Scheckig wie eine Kuh. Er spuckte dem Mann einen Knüppel vor die Füße und wackelte dann mit dem Arsch, wie es diese schwanzlosen Biester so tun. Der Mann sah woanders hin. Der Hund wiederholte sein Manöver, hopste um den Mann herum, japste, wackelte zum Herzerweichen mit dem Arsch dabei. Der Mann bückte sich, nahm den Knüppel auf und warf ihn lustlos in ein dichtes Gestrüpp.
    Warum, fragte ich mich, warum, wenn er doch so offensichtlich keinen Spaß an dem Hund hat, warum, fragte ich mich, warum hat Rudi Mißmut ihn dann erst geklaut? Um ihn zu verticken, vermutlich. Wie die Motoren, vermutlich. Rottweiler hört sich am Telefon gut an. Bis man ihn sieht.
    Rudi ging weiter und wurde vom Tannenwald verschluckt. Der Hund rannte vor dem Gestrüpp hin und her, vor und zurück, suchte verzweifelt seinen Knüppel.
    Ich pfiff. Er drehte den Kopf. Ich pfiff noch mal. Aah, da kam er. Im Schweinsgalopp. Denn er hatte mich erkannt. Ich war der nette Onkel, der ihm immer einen angebissenen Hamburger, Cheeseburger, Big Mac, Fishmac, Whopper, Doppelwhopper - also immer irgendeine rare Köstlichkeit mitbrachte. Der war ich.
    Und schwupps, schon saßen wir im Auto und der Motor knurrte.
    Ich sah auf die Uhr.
    »Halt dich fest!« sagte ich.
    Denn wenn ich richtig energisch Gas gab, so richtig konsequent drauflatschte, könnten wir es so eben noch schaffen, bevor Heiner Sültenfuss Mittagspause machte.
    - ENDE - Epilog.
    »Wir können den Pachtvertrag kriegen«, sagt Patsy. »»Für diesen Club. Und ich kenne tausend junge Bands, die bereit sind, fürn Appel und 'n Ei aufzutreten. Das heißt, wir könnten jeden Abend einen Live-Act haben. Du zapfst oder stehst an der Türe, ich manage und mix die Cocktails, und Scuzzi wird unser Hausdealer. Wir sollten das machen. Unbedingt.«
    >Wir< sagt sie oft. Die ganze Zeit eigentlich. Ich finde das sehr ... prickelnd.