Puls

Geländewagen und strich sich die langen Haare aus dem Gesicht. Ihm lief Blut aus der Nase und tropfte von einer Platzwunde auf der Stirn. Clay trat an den Escalade, wobei unter seinen Schuhsohlen Krümel von Verbundglas knirschten, und sah hinein. Der Wagen war leer. Er leuchtete das Innere ab und sah Blut am Lenkrad, aber sonst nirgends. Die Beifahrer waren munter genug geblieben, um das Autowrack verlassen zu können, und bis auf einen geflüchtet - vermutlich einfach reflexartig. Der Einzige, der bei dem Fahrer ausgeharrt hatte, war ein Knirps Anfang zwanzig mit schlimmen Aknenarben, vorstehenden Zähnen und langem, fettigem rotem Haar. Sein ständiges Gequassel erinnerte Clay an den kleinen Terrier in den Zeichentrickfilmen von Warner Bros., der Spike die Bulldogge so abgöttisch verehrte.
    »Alles in Butter, Gunnah?«, fragte er. Clay vermutete, dass Gunner in South Boston so ausgesprochen wurde. »Heiliger Scheiß, du blutest ja wie 'n Schwein. Du meine Fresse, ich hab gedacht, wir wärn hin.« Dann fragte er Clay: »Was gibt's da groß zu gaffn?«
    »Halt's Maul«, sagte Clay - unter den gegebenen Umständen nicht einmal unfreundlich.
    Der Rothaarige zeigte auf Clay, dann wandte er sich an seinen blutenden Freund. »Das ist einer von denen, Gunnah! Das ist die ganze Bande!«
    »Schnauze, Harold«, sagte Gunner. Durchaus nicht freundlich. Dann sah er Clay, Tom, Alice und Jordan an.
    »Lass mich deine Platzwunde versorgen«, sagte Alice. Sie hatte die Pistole weggesteckt und den Rucksack abgenommen. Jetzt wühlte sie darin herum. »Ich habe Pflaster und Mullpolster. Und ein Desinfektionsmittel, das brennen wird, aber ein bisschen Brennen ist immer noch besser als eine Infektion, oder?«
    »Bedenkt man, was dieser junge Mann dich im Vorbeifahren genannt hat, bist du ein besserer Christ, als ich in meiner besten Zeit einer war«, sagte Tom. Er hatte Sir Speedy von der Schulter genommen und hielt die Waffe an ihrem Riemen, während er Gun-ner und Harold beobachtete.
    Gunner war ungefähr Mitte zwanzig. Sein langes schwarzes Rocksängerhaar war jetzt mit Blut verklebt. Er begutachtete den Milchtankwagen, dann den Escalade, dann Alice, die ein Mullpolster in der einen Hand und das Fläschchen Desinfektionsmittel in der anderen hielt.
    »Tommy und Frito und der Kerl, der immer in der Nase gebohrt hat, die sind abgehauen«, sagte der rothaarige Knirps. Er pumpte das bisschen Brust auf, das er hatte. »Aber ich bin ge-bliebn, Gunnah! Heiliger Scheiß, Kumpel, du blutest wie 'n Schwein.«
    Alice befeuchtete das Mullpolster mit dem Desinfektionsmittel, dann trat sie einen Schritt auf Gunner zu. Er wich sofort vor ihr zurück. »Bleib mir vom Hals. Ihr bringt Unglück.«
    »Das sind sie!«, rief der Rotschopf aus. »Die aus den Träumen! Was hab ich dir gesagt?«
    »Bleib mir vom Hals«, sagte Gunner. »Verfluchte Schlampe. Ihr alle.«
    Clay spürte plötzlich den Drang, ihn zu erschießen, was ihn aber nicht überraschte. Gunner sah wie ein in eine Ecke getriebener gefährlicher Hund aus und benahm sich - mit gefletschten Zähnen zum Zubeißen bereit - auch so, und tat man das mit gefährlichen Hunden nicht, wenn es keine andere Möglichkeit gab? Erschoss man sie nicht? Aber sie hatten natürlich eine andere Möglichkeit, und wenn Alice bei dem Dreckskerl, der sie eine Teenybopper-Schlampe genannt hatte, den guten Samariter spielen konnte, konnte er sich bestimmt so weit beherrschen, ihn nicht hinzurichten. Aber es gab da etwas, was er herausbekommen wollte, bevor er diese beiden liebenswürdigen Kerle ihres Weges ziehen ließ.
    »Diese Träume«, sagte er. »Kommt darin irgendeine . ich weiß nicht . eine Art geistiger Führer vor? Sagen wir ein Kerl in einer roten Kapuzenjacke?«
    Gunner zuckte die Achseln. Riss einen Fetzen von seinem Hemd ab und benutzte ihn dazu, sich das Blut vom Gesicht zu wischen. Er schien jetzt zu sich zu kommen, schien allmählich besser zu begreifen, was passiert war. »Harvard, yeah. Stimmt's, Harold?«
    Der kleine Rotschopf nickte. »Yeah. Harvard. Der schwarze Kerl. Aber das sind keine Träume. Wenn ihr das nich wisst, ist's aber zwecklos, euch von dem ganzen Scheiß zu erzählen. Das sind gottverdammte Rundfunksendungen. Sendungen, die man im Schlaf empfängt. Wenn ihr die nich reinkriegt, liegt's daran, dass ihr Unglück bringt. Das tun sie doch, Gunnah, oder?«
    »Ihr habt echt Scheiß gebaut, Leute«, sagte Gunner trübselig. »Fasst mich bloß nicht an.«
    »Wir kriegn unser eignes