Red Rabbit: Roman

Schreibtisch aus. Jack wusste, dass James Greer ihn sehr schätzte und sympathisch fand, so auch Judge Moore. Er selbst hatte Charleston vor etwa einem Jahr kennen gelernt, kurz nachdem er niedergeschossen worden war. Sir Basil hatte sich damals voller Bewunderung für seine Singvogelfalle gezeigt, jene Erfindung, durch die ihm auch die Aufmerksamkeit hoher Stellen in Langley zuteil geworden war. Basil hatte offenbar selbst schon Gebrauch davon gemacht und mit ihrer Hilfe ein paar undichte Stellen stopfen können. »Kommen Sie, Jack. Wir werden Sie jetzt erst einmal ordentlich ausstatten«, sagte er, wohl gemerkt, nicht etwa in Anspielung auf Jacks Anzug, der aus der Savile Row stammte und wahrscheinlich ebenso teuer war wie der eigene. Nein, er meinte den Gang durch die Einstellungsformalitäten.
    Die waren dank seiner gehobenen Stellung schnell und schmerzlos. Ryans Fingerabdrücke waren von Langley schon vorausgeschickt worden. Es galt jetzt nur noch, ein Passbild von ihm zu
machen und in den Ausweis einzuschweißen, mit dem er alle elektronischen Sperren würde passieren können. Als dieser Ausweis fertig war, wurde er sogleich ausprobiert, und siehe da, er taugte, wozu er bestimmt war. Anschließend ging es in einem Fahrstuhl, der den Mitarbeitern des gehobenen Dienstes vorbehalten war, hinauf in Sir Basils geräumiges Eckbüro.
    Es war sehr viel stattlicher als jener lange, schmale Raum, mit dem sich Judge Moore begnügen musste. Von den Fenstern aus bot sich ein prächtiger Ausblick auf Fluss und Westminster-Palast. Der Chef der britischen Geheimdienstorganisation SIS – kurz: DG für Director General – bat Jack mit einer Handbewegung, in einem der Ledersessel Platz zu nehmen.
    »Wie läuft’s für Sie bislang?«, fragte Charleston.
    »Problemlos. Cathy hatte zwar noch keine Gelegenheit, ihren zukünftigen Arbeitsplatz zu sehen, doch weiß sie von Bernie, ihrem Chef am Hopkins-Krankenhaus, dass der hiesige Chef ein guter Mann ist.«
    »Ja, das Hammersmith genießt einen ausgezeichneten Ruf, und Dr. Byrd gilt als der beste Augenchirurg Englands. Persönlich habe ich ihn noch nicht kennen gelernt, aber es heißt, er ist ein angenehmer Kerl. Ein passionierter Angler, der es auf die Lachse in Schottlands Flüssen abgesehen hat, verheiratet, drei Söhne, wovon der älteste Lieutenant der Coldstream Guards ist.«
    »Haben Sie ihn tatsächlich überprüfen lassen?«, fragte Jack verwundert.
    »Man kann nicht vorsichtig genug sein, Jack. Einige unserer entfernten Cousins jenseits der Irischen See sind nicht besonders gut auf Sie zu sprechen.«
    »Ist das ein Problem?«
    Charleston schüttelte den Kopf. »Wohl kaum. Mit Ihrem Einsatz gegen die ULA haben Sie wahrscheinlich so manchen aus der PIRA das Leben gerettet. Die Sache ist noch nicht ausgestanden, was allerdings ein Problem des Security Service sein dürfte. Wir haben da nichts zu schaffen, jedenfalls nichts, was Sie unmittelbar betreffen würde.«
    »Daran lässt sich gleich meine nächste Frage anschließen. Worin genau besteht eigentlich meine Aufgabe hier, Sir Basil?«
    »Hat James Ihnen das noch nicht gesagt?«, fragte Charleston.

    »Nein. Wie ich erfahren habe, liebt er die Überraschung.«
    »Nun, die Joint Working Group beschäftigt sich vor allem mit unseren sowjetischen Freunden. Wie Ihr Verein verfügen auch wir über einige gute Quellen. Ziel ist es, zum beiderseitigen Nutzen alle wichtigen Informationen miteinander zu teilen.«
    »Die Informationen… Die Quellen demnach nicht«, bemerkte Ryan.
    Charleston schmunzelte. »Die müssen natürlich geschützt werden, Sie verstehen …«
    Jack hatte von diesen Dingen keine Ahnung. Über die CIA-eigenen Quellen wusste er so gut wie nichts. Sie waren in der Agency – und hier wohl auch – die am strengsten gehüteten Geheimnisse. Hinter Quellen verbargen sich Personen, schon ein Versprecher konnte sie das Leben kosten. Für Geheimdienste waren die von ihnen gelieferten Informationen zwar wichtiger als ihr Leben, doch früher oder später machte man sich auch dort Sorgen um sie, um ihre Familien und persönlichen Merkmale. Wie Ryan wusste, hatten diese Sorgen meist mit Alkohol zu tun, vor allem, wenn es sich um russische Quellen handelte. Ein urchschnittlicher sowjetischer Bürger trank so viel, dass man ihn in Amerika als Alkoholiker bezeichnen würde.
    »Verstehe. Mir sind von keiner einzigen CIA-Quelle Name oder Identität bekannt«, betonte Ryan. Was aber nicht ganz der Wahrheit entsprach. Aus