Reihe der Versuche 05 - Versuch über den Pilznarren

dem Pilz der schwarzbraune Rauch hinstob, als bewegliche Schwelle vor dem Eintritt in den Winter.
    Gegen Mittag zog der Himmel zu, es wurde kälter, und der Wind schlug um, kam vom Norden. Nach dem Buschgrab für »Arthur Tetu«, im Anstieg auf den Hügelrücken, dem höchsten in dieser Richtung zwischen Paris und dem Meer bei Dieppe, setzte ein Regen ein, der bald als Hagelschauer in unsere Gesichter stach, was uns aber wenig ausmachte, »uns« – wie der Dorffreund sich umwendend ausrief –, »den Söhnen der Berge!« Vorher durchquerten wir freilich noch das Dorf namens Chavençon in der weithinschwingenden Ebene und stellten uns zu zweit am Dorfstraßenrand auf die längst ausgediente Brückenwaage – keine Viehmärkte mehr – und schaukelten und schaukelten, und ruckelten und ruckelten, wollten eine kleine Zeitlang gar nicht mehr weiterwandern.
    Später, am Nachmittag, kam die Sonne neu heraus, es wurde windstill, und aus dem Blau wurde ein Blauen, aus der Reglosigkeit der Wolken ein Sichtürmen, aus dem letzten Grün ein frisches Grünen; und als wir, auf halber Höhe des Hügelrückens, noch vor dem großen Wald, dem einzigen der Gegend, eine Kuhweide überquerten, war ich es, der unwillkürlich Ausschau hielt nach den senderuelas , alias carrerrillas , alias Bergnymphen , alias Nelkenschwindlingen , von denen ich wußte, daß sie da alljährlich bis tief in den Dezember in Form von Hexenkreisen wuchsen: ja doch, hm, der Freund hatte mich eine Zeitlang mit seinen Pilznarreteien angesteckt – und ich sah die Nymphen in der Tat von weitem schon sich runden wie Lassoschlingen: rasch den andern beiseitegezogen und getan, als hätte ich irrtümlich den falschen Weg genommen. Und er dazu: »Sind wir noch in der Zeit?« Und ich: »Wir sind in der Zeit, endlich!« Und wirklich standen dann auf der Weide die zwei bewußten Ackergäule, auf die wir uns schwangen wie einst in der Dorfkindheit, für eine kurze Strecke nur, die aber genügte,daß sich die Gäule in Reitpferde verwandelten, schwankende, wiehernde, witternde, was wohl? Und für einen Augenblick verwandelte sich das eine Tier in einen Esel, welcher quer durch das Land stöhnte und schmetterte, während sein Partner ein entsprechendes Schnauben ausstieß.
    Danach durch den großen Wald, in lichter Weite Eichen, Edelkastanien, Buchen statt des gegendüblichen Buschwerks: Ja, war das denn so gedacht? – Ja, so war das gedacht. – Und von wem? – Von mir. Gedacht. Getagträumt. Vorgesehen. Solch eine Vorsehung: Es gab sie.
    Vor dem Waldsaum zog der Himmel wiederum zu, und es fing zu schneien an, zum ersten Mal im Jahr, und so still und dicht wie seit jeher beim ersten Mal. »Oder zum letzten Mal?« (So wieder er.) Im Nu die alte neue weiße Welt, und das Geburtstagskind ging nun, obwohl wir, bis zu unserm Herbergsziel am Gegenfuß des Hügelrückens, auf einem breiten Weg bleiben konnten, hinter mir, buchstäblich in meinen Fußstapfen; unser Stapfen kein Lokomotivstampfen mehr, eher ein Knarren, nicht unähnlich dem Rufen und Einanderzurufen von zwei Raben, woraus dann am Rand des Waldes das knarrende Rufen eines Raben allein wurde: der andere, der hintere, hatte innegehalten vor den vom Schneewind durchwehten Saumbäumen, und ich hörte ihn, nur zu sich selber, sagen: »Im Rauschen sein, im Geschehen sein. Und oben in den Kronen das große Weben, Weben und Webstoff in einem. Ah, warum bin ich nicht an den Waldrändern geblieben?! » Großes Brausen dazu dort am Saum, und ein Knattern der laublosen Äste wie von einem Festbaldachin. Zu unseren Füßen eine tote Brieftaube, wie gerade erst aus dem Himmel in den frischen Schnee gestürzt und in ihn einen Krater geschlagen, das Bein mit einer Botschaft umwickelt. Wir wollten diese aber nicht wissen.
    Bergauf, und hinein in die Wälder, wo es kam, wie es kommen mußte, und wie es, wenn es euch genehm ist, auch gedacht war. Und von wem? Siehe oben. Gerade der dichte, überall sonst links und rechts des Weges einförmig weiße Schnee – der Wetterbericht bewahrheitete sich – hob an einer Stelle umso klarer eine Form heraus, etwas, das, läge es flach auf der Erde, eine Tellermine sein konnte. Aber das Ding in dieser Form, es lag nicht, es stand, es ragte. Und stürzte sich, »he«, der Pilznarr, »he, du!«, darauf, wie gedacht (als zeitweiser Mitnarr kannte ich die Stelle und wußte, daß da selbst im Vorwinter noch ein Steinpilz wuchs)? Nein, anders als gedacht, trat er erst ein paar Schritte zurück.