Republic Commando 03 - True Colors

Abgesehen von etwaigen Mutationen, die er von seiner Jedi-Mutter ererbt haben könnte, wird der Junge normal aufwachsen. Es sei denn, die Lotterie des Lebens meint es sehr schlecht mit ihm."
    „So wie du es sagst, hört es sich wundervoll an." Skirata betrachtete die Ampulle. „Und du hast Etains Genom ordentlich umgekrempelt, nehme ich an?"
    „Ja. Faszinierend."
    „Dieser Cocktail verrät dir also bloß, wie sie interagie-ren?"
    „Nicht nur. Das ist der faszinierendste Teil des Ganzen."
    Und Venku brauchte ihn nicht. Skirata hätte jetzt gehen können, wenn er ihr glaubte. Aber er musste sich auf ihre Tests verlassen können. Er war kein Genetiker.
    Mereel stupste ihn an. „Ko Sai hat bisher Wort gehalten, und es ist ja nicht so, als könnte es jetzt irgendwie schaden."
    Skirata war sich nicht sicher, ob Mereel Guter Bulle, böser Bulle mit der Kaminoanerin spielte, aber er übergab die Probe.
    „Viel Spaß", sagte er, und sie gingen.
    Die Bastion nahm Form an. Bralors Droiden hatten ein kreisrundes Atrium abseits des Zentrums geschaffen, mit einem Dach, das an Tagen, an denen man nicht damit rechnen musste, aus der Luft beobachtet zu werden, zur Seite geschoben werden konnte; perfekt für ein Grillfeuer im Freien.
    „Ich schlage vor, wir zerlegen das Shatual, falls Rav es nicht sowieso schon vorbereitet hat, Mer'ika. Ein perfektes Festmahl, wenn der ganze Clan hier wäre."
    „ Du hast Clan gesagt."
    „Darum handelt es sich doch, oder?"
    „Ja, tatsächlich, Buir." Mereel lächelte. „Eines Tages wird der Krieg vorbei sein."
    „Er wird für uns vorbei sein", meinte Skirata. „Und der Rest der Galaxis kann tun, was er will. In der Zwischenzeit muss ich mich mit jemandem Verlässlichen anfreunden, der bei Arkanian Micro gearbeitet hat."
    „Aber nicht, bevor wir ein bisschen Shatual auf den Rost geworfen haben, ja?", grinste Mereel. „Ich bin jetzt Onkel. Ich muss alles richtig machen." Onkel. Ba'vodu.
    Was für ein wunderbares Verwandtschaftswort. Hier lag der Beginn der Zukunft. Diese Tage, da war sich Skirata sicher, markierten den Anfang der Hoffnung für seine Jungs - ja sogar für Mandalore.
    Völlig richtig: Arkanian Micro würde noch ein paar Stunden warten können.

    Kyrimorut-Bastion, im Norden von Mandalore, 545 Tage nach Geonosis

    „Wie transportieren mandalorianische Frauen Ihre Babys?", fragte Etain. „Ich kann mir nur schwer vorstellen, dass sie so einen Haufen Ausstattung für einen kurzen Ausflug auf der Hydianischen Straße mitnehmen."
    Sie war tatsächlich überfordert von der Tasche mit Windeln, Milch und Kleidung zum Wechseln. Kaum zu glauben: Einst war sie mit einem LJ-50 Erschütterungsgewehr in den Kampf marschiert, und jetzt gab es ihr schon den Rest, eine Reisetasche zu schleppen, sodass sie Repul-sorunterstüzung brauchte.
    Bralor warf einen letzten Blick auf Venku. „Rucksack", sagte sie. „Aber unter den gegebenen Umständen darf man, glaube ich, schummeln. Vergiss nicht, Mando'ade haben keinen Spaß an Schmerz und Strapazen - wir stecken es nur besser weg als aruetiise. Sei gut zu dir selbst. Das ist kein Ausdauerwettbewerb."
    „Ich werde so oft wie möglich zurückkommen."
    „Immer gern, Vod'ika. Bist du sicher, dass du das durchziehen willst? Zurück in die Kaserne?"
    „Ich kann es mir jederzeit noch mal überlegen."
    „Tja, so abgedroschen es auch klingt... wir sind immer da. Ich hoffe nur, Draman ist bereit für die ganze Sache." Bralor reckte ihren Hals, um durch den schmalen Fensterschlitz zu sehen. „Es sind wunderbare Jungs. Und sie können ja nichts dafür, dass sie auf manchen Gebieten etwas naiv sind. Die Nulls haben es natürlich ziemlich schnell verstanden, außer Ordo vielleicht.
    „Wonach hältst du Ausschau?"
    „Parja und Fi. Sie üben heute Gehen. Sein Gleichgewichtssinn ist fast haran, aber sie hat Geländer aufgebaut, Droiden stehen daneben, die ganze Palette. Das Mädchen lässt nie locker, wenn's um Reparaturen geht oder um verwaiste Nuna-Hühner."
    Etain hatte immer noch vor Augen, was Fi gehabt und dann verloren hatte: Einst ein perfekt gebauter, in höchstem Maße fitter Mann und jetzt einer, der damit kämpfte, ein einfaches Gespräch zu führen, vergaß, wo er war, Hilfe beim Essen brauchte und wieder lernen musste zu laufen. Parja, die nie den perfekten Fi kennengelernt hatte und daher keinen Vergleich anstellen konnte, sah nur, wer er jetzt war, und schien zu erkennen, dass er eine Saite in ihr zum Klingen gebracht hatte. Sie wirkte