Rollende Steine

Druide bist?«
    »Nein!«
    Es wurde still, als der Troll seine Gedanken ordnete.
    »In dem Nachthemd du aussehen wie ein Druide«, knirschte er nach einer Weile.
    Der Zwerg saß auf der anderen Seite von Imp und kicherte nun.
    Trolle mochten auch Druiden nicht. Wenn jemand einen großen Teil seines Lebens damit verbrachte, an einem Ort zu verharren und wie ein Felsen auszusehen, dann gefiel es ihm ganz und gar nicht, wenn jemand anders kam, ihn Dutzende von Kilometern weit fortschleppte, um ihn dann bis zu den Knien einzugraben und so einem Steinkreis hinzuzufügen.
    »Sollche Klleidung tragen alllle Lleute in Llamedos«, sagte Imp. »Ich bin ein Barde, kein Druide! Ich hasse Steine!«
    »Oh-oh«, kommentierte der Zwerg leise.
    Der Troll musterte Imp von Kopf bis Fuß, langsam und stumm. »Du noch nicht lange in dieser Stadt?« fragte er dann, ohne den Klang seiner Stimme zu verändern.
    »Bin gerade eingetroffen«, entgegnete Imp. Ich schaffe es nicht mall bis zur Tür, dachte er. Ich ende hier alls ein Haufen Brei.
    »Jetzt ich dir gebe einen Rat über was du wissen solltest besser. Er sein völlig umsonst und gratis noch dazu. Hier in dieser Stadt dumme Menschen sagen ›Stein‹ und ›Fels‹ wenn sie meinen Troll. Schlimme Worte. Wer sie benutzt erwarten darf daß suchen muß eigenen Kopf. Das besonders gilt für Leute die aussehen ein wenig wie Elfen. Diesen Rat ich gebe dir kostenlos – du brauchst nichts dafür zu bezahlen weil du bist ein Barde und Musiker wie ich.«
    »Oh! Ja! Danke!« stieß Imp erleichtert hervor.
    Er nahm die Harfe und spielte einige Akkorde. Das schien die Stimmung ein wenig zu heben, denn es war allgemein bekannt, daß Elfen nicht musizierten.
    »Lias Blaustein«, sagte der Troll und streckte etwas Großes mit Fingern daran aus.
    »Imp y Cellyn«, erwiderte Imp. »Ich habe garantiert nicht mit Lleuten zu tun, die Fellsen hin und her schlleppen!«
    Eine kleinere, knubbelige Hand näherte sich Imp aus der anderen Richtung. Der Llamedosianer sah an dem zugehörigen Arm entlang und blickte in das Gesicht des Zwergs. Er war klein, selbst nach den Maßstäben seines Volkes. Auf seinen Knien ruhte ein großes Horn aus Bronze.
    »Glod Glodson«, stellte sich der Zwerg vor. »Spielst du nur die Harfe?«
    »Mir ist alllles mit Saiten recht«, sagte Imp. »Aber die Harfe gillt als die Königin der Musikinstrumente.«
    »Ich blase alles«, meinte Glod.
    »Im Ernst?« Imp suchte nach höflichen Worten. »Dann bist du sicher sehr beiliebt.«
    Der Troll hob einen großen Ledersack.
    » Das hier ich spiele«, verkündete er. Einige große Steine fielen auf den Boden. Lias nahm einen und schnipste ihn mit dem Finger an. Ein kurzes Bamm erklang.
    »Musik aus Steinen?« fragte Imp erstaunt. »Wie nennt ihr sie?«
    »Wir sie nennen Ggroohauga «, sagte Lias. »Das bedeutet ›Musik aus Steinen‹.«
    Die Felsbrocken waren unterschiedlich groß und sorgfältig gestimmt: Hier und dort waren kleine Stücke herausgemeißelt worden.
    »Darf ich?« fragte Imp.
    »Natürlich.«
    Der Barde wählte einen nicht ganz so großen Stein und klopfte mit dem Fingerknöchel daran. Das Ergebnis war ein Bopp. Bei einem noch kleineren Exemplar machte es Bing.
    »Wie verwendest du sie?«
    »Ich sie schlage aneinander.«
    »Und dann?«
    »Und dann was?«
    »Was geschieht, nachdem du die Steine aneinandergeschllagen hast?«
    »Dann ich sie schlage noch einmal aneinander«, sagte Lias. Kein Zweifel, er war von Natur aus Schlagzeuger.
    Die Tür des Büros öffnete sich, und ein Mann mit spitzer Nase spähte ins Wartezimmer.
    »Gehört ihr zusammen?« fragte er scharf.
     
    Die Legende stimmte: Es gab tatsächlich einen Fluß, der Vergessen brachte, wenn man auch nur einen Tropfen von seinem Wasser trank.
    Viele Leute glaubten, daß es der Fluß Ankh war, dessen Wasser nicht nur getrunken, sondern auch geschnitten und gekaut werden kann. Ein Schluck Ankh-Wasser würde vermutlich dafür sorgen, daß der Trinkende sein Gedächtnis verliert. Er müßte zumindest damit rechnen, daß Dinge passieren, an die er sich später nicht erinnern möchte.
    Wie dem auch sei: Der legendäre Fluß existierte wirklich. Allerdings hat die Sache einen Haken. Niemand weiß, wo der Fluß der Vergessens fließt – wer ihn findet, hat stets großen Durst.
    Tod wandte seine Aufmerksamkeit anderen Dingen zu.
     
    »Fünfundsiebzig Dollllar?« entfuhr es Imp. »Nur fürs Musizieren?«
    »Fünfundzwanzig Dollar Einschreibegebühr, zwanzig Prozent