Rollende Steine

nachdenklicher Blick auf Glod verweilte.
    »Politik auch?« fragte Klippe leise.
    »Und um unseren guten Willen zu beweisen…«, meinte Glod laut.
    »Was hältst du davon, wenn wir die Steuer vor unserem Auftritt bezahlen?«
    Der Bürgermeister musterte ihn verblüfft. Er schien sich nur schwer an
    die Vorstel ung von Musikern mit Geld gewöhnen zu können.
    Der Wächter räusperte sich. »Die Mitteilung…«
    »Zweihundertfünfzig Dollar«, betonte Glod.
    »In der Nachricht wird ausdrücklich darauf hingewiesen…«
    »Ich bitte dich, Hauptmann.« Der Bürgermeister rang sich offenbar zu
    einer Entscheidung durch. »Wir wissen ja, daß die Leute in Sto Lat ein
    wenig seltsam sind. Immerhin ist es nur Musik. Ich fand die Mitteilung
    auch sonderbar. Musik kann doch nicht schaden, oder? Und diese jun-
    gen… äh… Leute sind ganz offensichtlich erfolgreich.« Den letzten
    Worten maß der Bürgermeister besondere Bedeutung bei, wie auch viele
    andere Leute. Niemand mag einen armen Dieb.
    »Ja«, fuhr er fort. »Vermutlich wol ten uns die Lats einen Streich spie-
    len. Typisch für sie. Halten uns für einfältig, nur weil wir hier draußen
    leben.«
    »Aber die Bewohner von Pseudopolis…«
    »Ach die. Sie sind eingebildet und arrogant. An ein bißchen Musik
    kann nichts falsch sein, oder?« Der Bürgermeister sah zu Glod. »Erst
    recht dann nicht, wenn sie dem Gemeinwohl dient. Laß sie passieren,
    Hauptmann.«

    Susanne sattelte auf.

    Sie kannte den Ort, hatte ihn sogar einmal gesehen. Jetzt erstreckte
    sich dort ein neuer Zaun, aber die Straße war noch immer gefährlich.
    Sie kannte auch den Zeitpunkt.
    Kurz bevor man anfing, von der »Todeskurve« zu sprechen.

    »Hallo, Quirm!«
    Buddy spielte einen Akkord. Und ging in Positur. Ein mattes weißes
    Glühen umgab ihn wie der Glanz von billigen Pailletten.
    »Uh-huh- huh !«
    Der Jubel wurde zur bereits vertrauten Wand aus Lärm.
    Ich habe befürchtet, von Leuten umgebracht zu werden, die uns verab-
    scheuen, dachte Glod. Jetzt halte ich es für möglich, von Leuten getötet
    zu werden, die uns lieben…
    Er sah sich argwöhnisch um. Wächter standen an den Wänden – der
    Hauptmann war kein Narr. Hoffentlich hat Asphalt Pferde und Karren
    vorbereitet…
    Er beobachtete Buddy, der im Rampenlicht schimmerte.
    Einige Zugaben, anschließend die Hintertreppe runter und weg, dachte
    Glod. Der große Lederbeutel war an Klippes Bein festgekettet. Wer ihn
    zu stehlen versuchte, mußte irgendwie mit einem tausend Kilo schweren
    Schlagzeuger fertig werden.
    Ich weiß nicht einmal, was wir spielen sol en, fuhr es Glod durch den
    Sinn. Ich weiß es nie, blase einfach nur ins Horn. Das ist al es. So was
    kann doch nicht richtig sein.
    Buddys Arm wirbelte wie bei einem Diskuswerfer, und Töne sprangen
    zu den Ohren des Publikums.
    Glod setzte das Horn an die Lippen und verursachte ein Geräusch, das
    klang wie… brennender Samt in einem fensterlosen Raum.
    Bevor der besondere Zauber der Musik Mit Steinen Drin Glods Seele
    füllte, dachte er: Ich sterbe. Das gehört zur Musik. Ich sterbe, und zwar
    bald. Ich fühle es, jeden Tag. Der Zeitpunkt meines Todes rückt immer
    näher…

    Erneut sah er zu Buddy. Der Blick des jungen Mannes glitt übers Pu-
    blikum, als suche er in der schreienden Menge nach jemandem.
    Sie spielten »Hier rappelt’s ganz schön«. Sie spielten »Gib mir die Mu-
    sik Mit Steinen Drin«. Sie spielten »Pfad zum Paradies« (und hundert
    Zuhörer beschlossen, sich am nächsten Morgen eine Gitarre zu besor-
    gen).
    Sie spielten mit dem Herzen und vor al em mit der Seele.
    Nach der neunten Zugabe verließen sie das Gebäude. Die Menge
    stampfte noch immer mit den Füßen, als sie durchs Abortfenster kletter-
    ten und eine schmale Gasse erreichten.
    Asphalt steckte den Inhalt eines kleinen Lederbeutels in den großen.
    »Noch einmal siebenhundert Dollar«, sagte er, als er ihnen auf den
    Karren half.
    »Ja, und wir bekommen nur jeweils zehn Dol ar«, brummte Glod.
    »Beschwer dich bei Herrn Schnapper«, schlug Asphalt vor, als die Hufe
    der Pferde in Richtung Stadttor klapperten.
    »Ja, das werde ich.«
    »Es ist nicht weiter wichtig«, sagte Buddy. »Manchmal spielt man für
    Geld. Aber meistens spielt man nur um der Musik willen.«
    »Ha, von wegen!« Glod tastete unter den Sitz. Asphalt hatte dort zwei
    Kisten Bier verstaut.
    »Morgen das Konzert stattfindet, Jungs«, ließ sich Klippe vernehmen.
    Der Torbogen strich über ihnen hinweg. Noch immer