Romana Exklusiv 0187

„Wie Sie sehen, sind wir gerade erst gelandet, und ich bin wahrlich nicht in der Stimmung, irgendwelche Rätsel zu lösen. Falls Sie also auf ein Quiz aus sind, haben Sie hoffentlich nichts dagegen, wenn wir es auf morgen verschieben würden?“
    „Gut! Fabelhaft! Das passt mir ausgezeichnet!“ Seine übertrieben höflich geäußerte Bitte machte sie umso wütender.
    Sie drehte sich um und ließ die beiden stehen. Frustrierenderweise verursachten ihre bloßen Füße auf dem Marmorboden keinerlei Geräusch – dabei hätte sie so gern laut aufgestampft. Virginia hatte recht. Die Stirling-Männer waren alle gleich: arrogant und überheblich. Und sie neigten dazu, Menschen wie sie, Bridget, zu bevormunden.
    Auf dem kurzen Weg zu der kleinen Suite, die sie für sich gewählt hatte, beruhigte Bridget sich wieder. Sie wurde so selten wütend, dass sie keinerlei Übung darin hatte, den Ärger zu schüren, und allmählich regte sich ihr Gewissen. Die meisten Menschen waren nach einem Flug gereizt und erschöpft – und mitunter hungrig. Und ausgerechnet heute Abend hatte sie Sita Menon gesagt, sie würde sie nicht mehr brauchen …
    Nicht ganz so gut gelaunt wie sonst kehrte sie um. Inzwischen hatten Jordan Stirling und seine Freundin sich in den Raum begeben, den Bridget insgeheim als „Salon“ bezeichnete, da er für ein Wohnzimmer viel zu elegant und exotisch möbliert war.
    Als sie die kultivierte Stimme der Frau vernahm, blieb Bridget unwillkürlich stehen.
    „… einfach aufreizend. Mir gelingt es einfach nie, diesen zerzausten Look hinzubekommen, der so aussieht, als wäre man gerade erst aus dem Bett gestiegen. Eine überaus verführerische Aufmachung.“
    „Wanda, ich glaube nicht, dass das Mädchen auch nur einen Tag älter ist als achtzehn – und das ist schon hoch geschätzt“, erwiderte Jordan Stirling. „Außerdem bezweifle ich, dass sie sich absichtlich so zurechtgemacht hat. Dieses Haar hat vermutlich nie Gel, Festiger, Spray oder einen Friseur gesehen. Vergiss sie. Mädchen langweilen mich. Ich mag echte Frauen.“
    Diesmal flammte Bridgets Empörung zu brennender Wut auf, die all ihre guten Vorsätze in Rauch verwandelte. Genährt wurde ihr Zorn durch die Tatsache, dass Jordan Stirling zwar mit seiner Bemerkung über ihre mangelnde Erfahrung mit Friseuren völlig richtig lag, sich aber bei ihrem Alter um beinahe vier Jahre verschätzt hatte. Sollten sie doch verhungern!
    Erneut wandte sie sich ab, um die Halle zu verlassen, aber irgendein Geräusch hatte sie verraten.
    „Einen Moment.“ Der unverschämte Mann kam aus dem Wohnraum, schloss die Tür hinter sich und betrachtete Bridget ungeduldig, als sie sich zu ihm umdrehte. „Wollten Sie etwas Bestimmtes, oder haben Sie nur gelauscht?“
    „Eigentlich bin ich hier, weil ich Ihnen anbieten wollte, eine Kleinigkeit für Sie zu kochen“, erklärte sie scharf. „Wo ist Mrs. Menon – die Haushälterin und Köchin?“, erkundigte er sich misstrauisch.
    „Ich habe ihr gesagt, ich würde sie heute Abend nicht brauchen. Sie besucht einen Verwandten im Krankenhaus, und daher …“
    „Sie gehören wohl zu den Teenagern, die nie etwas essen?“, unterbrach er sie vorwurfsvoll. „Ihrer Generation scheint eine zivilisierte Lebensweise fremd zu sein. Sie ernähren sich von Resten und belauschen Privatgespräche!“
    Er klang gerade so, als lägen mindestens dreißig Jahre zwischen ihnen, doch Bridget wusste von Virginia, dass er erst vierunddreißig war.
    „Nun, vielleicht ist Ihre Freundin bereit, ein paar Reste für Sie aufzuwärmen“, schlug sie kühl vor.
    „Meine Freundin? Ach, Wanda. Sie meinen, bevor sie mich ‚aufwärmt‘?“
    Er wollte sie aus der Fassung bringen. In letzter Sekunde fiel ihr ein, dass er sie für achtzehn hielt, und so rang sie sich ein strahlendes Lächeln ab.
    „Soweit ich weiß, ist das der bevorzugte Zeitvertreib Ihrer Generation.“
    Er presste kurz die Lippen zusammen, aber er war zu souverän, um seinen Ärger zu verraten. „Bridget Greer, sagten Sie? Ich schätze, Sie werden Biddy genannt, oder?“ Die unvermittelte Frage ließ so etwas wie Charme anklingen, doch Bridget fand den Tonfall eher beängstigend.
    „Bridget“, korrigierte sie kurz angebunden. Sie war zu dem Schluss gelangt, dass diese Anrede besser zu ihrer neu erworbenen Unabhängigkeit passte, obwohl ihre Familie den Kosenamen noch immer benutzte. Schließlich hatte sie jetzt einen festen Job mit guten Aufstiegschancen und war bei ihren Eltern