Rückkehr zum Mars

Fläschchen unter seine persönlichen Sachen geschmuggelt – jeder außer Jamie, der so spät ins Team aufgenommen worden war, dass er nicht einmal die Zeit gehabt hatte, an Alkohol zu denken.
    Auch diesmal hatte er keinen dabei. Ich hätte welchen mitnehmen sollen, tadelte er sich. Das war ein Fehler.
    Und natürlich fragte Trumball über den Tisch hinweg: »Und was hat unser verehrter Chef zur Party mitgebracht?«
    Jamie zwang sich zu einem Lächeln. Er spreizte die Hände. »Nichts. Tut mir Leid.«
    »Nich mal 'n Sechserpack Bier?«, fragte Craig.
    »Nicht mal eine Prise Peyote?«, setzte Trumball hinzu.
    Jamie schüttelte nur den Kopf. Ihm fiel ein, dass sogar der mürrische Wosnesenski, der als Leiter des Bodenteams beinahe schon paranoid sicherheitsbewusst gewesen war, an jenem ersten Abend eine Flasche Wodka auf den Tisch gestellt hatte.
    Jamie stand auf, und ihr fröhliches Geplauder verebbte.
    »Okay, dann feiert mal schön. Ihr habt es verdient. Aber nur heute Abend. Ab morgen früh kein Alkohol mehr, bis wir sicher auf dem Heimweg sind.«
    »Korrekt!«, sagte Deschurowa, und sie eilten alle in ihre Kabinen und zu ihren geheimen Vorräten.
    Jamie blieb noch auf einen Schluck von Shektars Champagner und zog sich dann in seine Unterkunft zurück. Er arbeitete an seinem Tagesbericht und studierte die Pläne für die Traverse zum Canyon, wo die erste Expedition ein Rover-Fahrzeug zurückgelassen hatte, das in einem Krater voller trügerischem Sand versunken war.
    Es fiel ihm schwer, sich auf die Arbeit zu konzentrieren, während die anderen aus vollem Halse Limericks zur Melodie von Cielito Lindo sangen.
     
    »Ay, ay, ay, ay,
    Deine Mutter streicht um die Kaserne!
    Drum sing mir 'nen neuen Vers,
    noch derber als der letzte Vers,
    dreh mich im Kreis herum, Willy.«
     
    Stacy Deschurowas Stimme – ein voller, klarer Sopran – übertönte alle anderen. Sie hätte Opernstar werden können, erkannte Jamie. Madame Butterfly. Eine stämmige, mürrische Madame Butterfly.
    Die Limericks wurden immer schlüpfriger, darunter einer, der, wie Trumball lauthals verkündete, von keinem Geringerem als Isaac Asimov stammte:
     
    »Eine Hure aus South Carolina
    spannte Saiten über ihre Vagina.
    War ein Schwanz schön dick,
    klang ein stinknormaler Fick
    wie Bachs Duo für Flöte und Violina.«
     
    Dann erhob sich Shektars unverkennbare Aussie-Stimme über das Gebrabbel: »Kennt einer von euch ›Der kleine Stromer‹?«
    Stille. Jamie spürte, wie sie alle den benebelten Kopf schüttelten.
    Mit einem volltönenden Mezzosopran begann Shektar:
     
    »Der kleine Stromer stromert
    lustig dahin am Strand
    den Rucksack auf der Schulter
    den Pimmel in der Hand …«
     
    Brüllendes Gelächter. Das Lied ging immer weiter und wurde immer schlimmer. Jamie fragte sich, ob sie am nächsten Morgen überhaupt arbeitsfähig sein würden.

TAGEBUCHEINTRAGUNG
     
    Endlich haben wir's geschafft: Wir sind unten, nachdem wir fünf Monate in dieser Sardinenbüchse eingepfercht waren. Noch ein Tag in diesem Metallsarg, und ich hätte angefangen zu schreien. Die Kuppel ist größer, geräumiger. Aber sie ist merkwürdig. Sie hat nicht den richtigen Geruch. Ich weiß, dass hier irgendwas nicht stimmt. Die Kuppel riecht schlecht.

ABEND: SOL 1
     
    Jamie wartete, bis endlich Stille einkehrte, dann zog er sich aus und schlüpfte in Jockey-Shorts und ein T-Shirt aus seinem Kleidersack.
    Ich sollte meine Klamotten auspacken und ordentlich verstauen, sagte er sich. Aber er war körperlich und seelisch erschöpft und so müde, dass er nur noch auf seine Liege niedersinken konnte. Ich stehe morgen ganz früh auf und tue es.
    Er hatte seinen Laptop ans Stromnetz der Kuppel angeschlossen und neben die Liege gestellt, wo er gut an die Tastatur herankam. Er stieß auf eine Nachrichtensendung von der Erde, und ihm wurde klar, dass alles, was er sah und hörte, eine Viertelstunde zuvor von einem Satelliten ausgestrahlt worden war.
    Die meisten großen Nachrichten- und Entertainment-Networks auf der Erde waren gern bereit gewesen, ihre Sendungen gebührenfrei zum Mars auszustrahlen. Die Expeditionsplaner hatten bereitwillig die Kosten für die Einrichtung der erforderlichen Sendeanlagen bezahlt; eine Verbindung mit der Heimat war wichtig für das seelische Wohlbefinden der Forscher, selbst wenn sie rein elektronischer Natur war.
    Jamie sah sie alle acht in ihren hartschaligen Raumanzügen mit den leeren Gesichtern auf dem roten Sand des Mars stehen und ihre