Ruf! Mich! An! - Buschheuer, E: Ruf! Mich! An!

schmiere alles lustlos mit dem Lappen breit.
    Seinfeld und Kramer gucken bei einer Operation zu. Dabei fällt aus Versehen eins von Kramers Pfefferminzbonbons in die geöffnete Bauchhöhle des Patienten. Bis
Bärbel
anfängt, zappe ich. Wie heißt nur der blöde Pastor mit der Prinz-Eisenherz-Frisur? Es ist irgendein Insekt! Wanze? Schabe? Mücke? Silberfischchen? Stabheuschrecke? »Frau Qualanda …«, sagt er mild, setzt sich auf die Stufen seiner Deko und glotzt seinem afrikanischen Gast in den Schritt. »… wenn man aus Kenia stammt wie Sie, wie kommt man da zu so hervorragenden Deutschkenntnissen?« Frau Qualanda zieht gequält den Minirock übersKnie: »Iche nix verstähn!« Aufmacher BILD: TYSON – WIRD ER WIEDER BEISSEN? Die Kollegen Werbetexter haben gedichtet: Gnubbel sind ein Muss – für viel Milch und Haselnuss. Thema bei
Bärbel
: »Ich hatte Sex mit einem Alien.«
    Aus irgendeinem Grund muss ich an Valmont denken. Ist er am Ende ein Marsmensch? Ist sein herrlicher Körper nur Tarnung für ein kleines fieses quakendes Monster wie in
Mars Attacks
? Er hat nie Hunger. Er muss nie aufs Klo. Er raucht nicht. Er trinkt nicht. Er erzählt nichts. Er fragt nichts. Er hat keinen Namen, keine Vergangenheit, weder Pläne noch Sorgen. Was verbindet uns jenseits unserer schweigsamen Dschungelkämpfe? Was bleibt, wenn er geht? Kaskaden ungeordneter Gefühle. Schwelbrand. Romantische Erregung. Mystische Ekstase. Eine gewisse Anzahl blauer Flecke und ein Übermaß an Fragen. Und ich? Ich beiße mir die Lippen blutig, um ihm nicht zu sagen, dass ich ihn anbete. Ein Bedürfnis, dringender als Durchfall. Er ist mein General, mein Kaiser, mein Zar. Dietrich hat natürlich recht, wenn er mahnt: »Närrin! Du solltest das Gespräch mit ihm nicht suchen, sondern meiden!« Der hat gut reden!
    Ob Valmont weiß, dass ich ihm zu Ehren vor Monaten das Colosseum gekauft habe? Ich zeige dort
Gefährliche Liebschaften
en suite, und es ist trotz des strengen Popcornverbotes ständig ausverkauft. Ob Valmont weiß, dass ich nie zuvor einen Mann so gut riechen konnte? Ob es ihn interessiert? Alle Menschen kommunizieren über Lockdüfte. Es gibt mindestens 50 verschiedene davon. Ob er mich auch riechen kann? Ob er sich nach mir sehnt, wenn ich nicht da bin? Ob er über mich nachdenkt? Ob er mit anderen tut, was er mit mir tut? Meine Gefühlsskala ist nach oben und unten offen, eine Balanceunmöglich. Ob er mich … »Hallo, ich bin Monique. Diesmal habe ich ganz besondere Früchte im Angebot … Geheimnisse des U-Boot-Krieges zum Kennenlernpreis von nur 9 Mark 99 … Gay online. Gib mir deinen Schweiß!« Da ist wieder Prinz Eisenherz, der Fernsehpfarrer, diese Schmeißfliege. Ja genau! Jetzt hab ich’s! Fliege! Jürgen Fliege! Ich sprühe Fliege eine volle Dröhnung Antistatikspray in sein vor Betroffenheit triefendes Gesicht.

50. Perpetuum urine
    Die Oktoberabende kommen mir unanständig warm vor. Mein Lächeln ist heute so bezaubernd, dass ich mich gar nicht vom Spiegel losreißen kann. Der Biogut-Berater hat mir ein kleines kackbraunes Tönnchen vor der Tür stehen lassen, das ich kurzerhand aus dem Fenster schmeiße. Dann klingelt das Telefon.
    »Hallo, Paprika! Ich bin’s, MomphhMomphh.« Die schon wieder! Ich schlucke ein halbes Dutzend Aspirin und ebenso viel Valium. Eine Schriftstellerin, die in Berlin eine Mischung zwischen literarischem Salon und frivolem Kaffeekränzchen betreibt. Sie ist verheiratet mit einem Immobilienhai, der sie mit Klunkern behängt wie einen polnischen Weihnachtsbaum. Ich muss mal und versuche, während sie auf mich einfusselt, möglichst lautlos zu pinkeln. Der Mensch fabriziert 700 Liter Urin im Jahr. Für mich ein Klacks. Ich schaff das in einem Monat. Perpetuum urine.
    Jedes Mal, wenn MomphhMomphh mich anruft, lädt sie mich ein. Nie gehe ich hin. Jedes Mal, wenn ich sie auf irgendeinem anderen Fest treffe, wirft sie mir zu, ich solledoch von C. G. Jung
Die Frau in Europa
lesen. C. G. Jung, das ist doch der Typ, von dem die schöne Phantasie ist, in der Gott auf seinem goldenen Thron sitzt und ein ungeheures Exkrement auf das bunte Kirchendach des Münsters fallen lässt. Aber
Die Frau in Europa
! Weiß auch nicht, warum ich das lesen soll. MomphhMomphhs richtigen Namen vergesse ich immer: Dörte oder Dorothea, Doris oder Dolores. Sie hat ihn grade gesagt, sie sagt ihn dauernd, aber sie nuschelt so, seit sie das große Lifting und die Zahnimplantate hat. Genau wie in der
S einfeld - Folge
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