Schiwas feuriger Atem

ließen«, sagte er mit gedämpfter Stimme. »Jeden Tag bringen die Observatorien weitere… weitere Fakten. Noch mehr Asteroiden, noch mehr Sterne, noch mehr Galaxien. Die Radioteleskope holen alle möglichen seltsamen Dinge heran. Viel mehr interstellare Moleküle schwirren herum, als wir uns jemals gedacht haben, mehr Sternenstaub und -gestein, sogar mehr vollständige Galaxien als wir uns jemals haben träumen lassen.«
    Er hielt inne, und als er weitersprach, flüsterte er beinahe, und sie hörten mit gespannter Aufmerksamkeit zu. »Und ein Teil dieses Weltmülls ist zu groß, um in der Atmosphäre zu verglühen. Ein Teil davon… ein Teil davon wird durchkommen. Ein Teil ist schon durchgekommen.« Er hob den Kopf. »Meine Damen und Herren, wir haben noch elf Monate. Vielleicht ein bißchen weniger. Durch Panik können Millionen Menschen umkommen, und vielleicht sind wir imstande, das Ganze abzuwenden.«
    »Vielleicht?« wiederholte Nancy Darrin.
    Darauf konnte es keine Antwort geben, das war allen klar.
     
    Es war nur ein kleiner Meteor, nur etwa eine Bruttoregistertonne Raum-Müll. In der Hauptsache bestand er aus Eisen und Gestein, und als er auf der Erde einschlug, war er weißglühend. Er war klein genug, um durch die Atmosphäre abgelenkt zu werden, und so kam er auf erratischem Kurs zur Erde – einer der wenigen Meteore, die auf die südliche Hemisphäre fielen.
    John Fitch saß gerade pfeiferauchend auf einer Parkbank mit dem Blick nach Süden, nahe dem bescheidenen Monument für die ersten Siedler von Adelaide in Südaustralien. Auf einmal zog ein zischender, bläulichweißer Strich durch die frische kühle Luft; ein kurzer, dumpfkrachender Schlag ertönte, ähnlich dem Schallmauerdurchbruch eines sehr großen Flugzeuges. Ladenbesitzer, Kunden, Hotelgäste stürzten aus den umliegenden Gebäuden auf den Platz hinaus.
    Fitch zog sich seinen Schafsfellmantel dichter um den knochigen Leib und schlenderte zum Strand hinunter. Wo der Sand anfing, blieb er stehen; der beißende Polarwind stach ihm ins Gesicht, so daß es rot und fleckig wurde. Die Pfeife zwischen den Zähnen, das Dröhnen noch in den Ohren, spähte er hinaus aufs Meer.
    »O mein Gott!« murmelte er, denn der glatte Horizont brach auf, in der Ferne stieg eine grauweiße Säule hoch, wuchs mit erschreckender Schnelligkeit. Von Südwesten her kam eine Flutwelle in den Spencer-Golf.
    »Gottverdammter Scheißmeteor«, sagte er fast beiläufig, wandte sich um und ging rasch zum Platz zurück.
    »Was war das?« fragte ein Schlächter.
    »So eine Weltraumklamotte«, erwiderte Fitch. »Gehen Sie lieber rein, Sean.«
    Der Schlächter sah an ihm vorbei. »Dürfte nicht viel Sinn haben, John, aber danke schön. Werde lieber… lieber meine Frau suchen.«
    Fitch ging weiter, warnte die anderen. Eine Frau faßte ihn beim Arm. »Flutwelle ha’m Sie gesagt? Warum denn, um Gottes willen, wieso?«
    Fitch zuckte die Achseln und machte sich von ihr frei. »Kann ich Ihnen auch nicht sagen, Ma’am.« Er ging über die Straße, und trat in die Bar des Hotels. Der Barmann sah ihm entgegen, »’ne Welle kommt«, sagte Fitch leise, »jedenfalls dieser verdammte Scheiß-Schiwa.«
    »Groß?«
    Fitch nickte und nahm den angebotenen Whisky wortlos entgegen. Er trank ihn auf einen Schluck aus und stellte das Glas mit übertriebener Sorgfalt aufs Buffet. »Danke, Carey«, sagte er sachlich; aber der Barmann war schon fort.
    Fitch ging durchs Foyer in den Speisesaal zur Linken. »Missus Bray?«
    »Ja, Mr. Fitch?« Blinzelnd sah die nicht mehr ganz junge Frau auf. Er beugte sich zu ihr und sagte leise: »War nett mit dir, Margaret.«
    Fragend zog sie die Brauen hoch, doch dann verstand sie plötzlich. »Der Schallmauerdurchbruch von vorhin, John?«
    Er nickte; sie stand vom Tisch auf und entschuldigte sich bei den Bekannten, mit denen sie Tee getrunken hatte. Ohne Eile trat sie hinter John Fitch ins Foyer. Verlegen, doch liebevoll nahmen sie einander in die Arme. Noch während er ihre Schulter streichelte, hörten sie das donnernde Brausen der auflaufenden See.
    Die Welle zerschmetterte alle Gebäude am Strand und spülte die Trümmer hügelaufwärts. Der größte Teil der Stadt blieb verschont. Die Silhouette des langen Strandes hatte sich nach Süden zu sehr verändert.

10. Juli: Kollision minus 10 Monate und 16 Tage
     
    Chuck Bradshaw stieg auf das Podium, das auf der einen Seite der Bühne aufgeschlagen war. Hinter ihm befand sich ein Projektionsschirm. Etwa die