Schmetterlingsgeschichten - Chronik V - (R)Evolution (German Edition)

losgehen. Du wirst leben. Ihr werdet leben. Ich muss, mein Engel.«
     Schnell
schaute er noch an ihr runter. Eilig hatte er ihr Leinen und Tücher auf die
Stellen gepresst und sie fix verbunden – aber es blutete noch weiter. Er musste
los, einen Arzt holen. Ihr Planet hatte sich der Revolution angeschlossen und
der Union den Krieg erklärt. Das war Wochen her. Wie lange genau, das wusste er
nicht mehr. Was ihm aber nie mehr aus dem Kopf gehen würde, war der Moment, als
sie über ihren Planeten herfielen. Ihre Grausamkeit, ihre Brutalität, ihre
Gnadenlosigkeit. Die Union-Troopers kämpften gegen ihre Armee. Sie hatten
gedacht, sie würden die Zivilbevölkerung in Ruhe lassen und sich nur den
Bewaffneten zuwenden. Was er nicht wusste, war die Tatsache, dass Union-General
Stanislav Witzokowksi den Befehl gegeben hatte, jedes Lebewesen auf dem
Planeten Wounder zu töten.  Wie ein Krebsgeschwür wollten sie den gesamten
Körper einnehmen und vernichten. Das war keine Strafe, das war die logische
Konsequenz auf das Aufbegehren aller Planeten. Denn das Universum brannte. Und
dieser Befehl kam nicht von diesem ungnädigen General. Er schien direkt vom
Teufel zu kommen – er kam direkt von Claudius Brutus Drachus, Vorsitzender der
Union, dem rechtmäßigen Herrscher aller bekannten Galaxien.
     Schnell
rannte er zur Tür, schaute auf seine Lebensliebe zurück und hechtete dann
hinaus. Sie waren auf der ersten Etage. Er rannte die kleine Turmtreppe runter,
in der Schießscharten eingelassen waren.  Der Architekt wollte ein
mittelalterliches Flair kreieren. Nela hatte Blumentöpfe reingestellt – die
roten Rosen welkten. Sie sollten in einigen Jahren nach außen die Wände
runterklettern und eine zweite Haut schaffen. Seht her, hier wohnt der süßrote
Sinn des Lebens. Unten angekommen, öffnete er die Haupttüre einen Spalt und spähte
vorsichtig auf die Straße. Soldaten rannten unkoordiniert mit Nachschub rechts
hinunter, weiter hoch, in das reichere Viertel. Dort standen nur noch Ruinen.
Der Kampf tobte. Vereinzelt fielen hier weitgeschleuderte Trümmerstücke auf die
Straße. Straße war gut. Besser: Das, was davon noch übrig war. Ein Arzt war
aber nicht zu sehen. Der Weg zu Mutter Flora war zu Fuß gut zwei Stunden weit –
vielleicht eine, wenn er rannte. Würde er auf dem Weg zu ihr keinen Heiler
finden, musste er die volle Strecke in Kauf nehmen. Wenn er jedoch hoch zum Ort
der Auseinandersetzung rennen würde, würde er wahrscheinlich einen Heiler
finden. Aber würde dieser dann mitkommen? Für eine Zivilistin? Nein. Das Risiko
konnte und wollte er nicht eingehen. Er musste Sicherheit schaffen. Und das
ging nur, wenn er der Straße Richtung Wald folgen würde. Ein schneller Griff an
seine Seite. Seine Klinge ruhte in ihrer Scheide. Er wollte niemanden umbringen
– aber er würde, wenn er keine Wahl hätte. Dann rannte er los. Gebückt tat er
seine ersten Schritte, bis er erkannte, dass ihm wohl nicht direkt Gefahr
drohte. Die unzähligen Männer in ihren grünen Uniformen mit dem Rad auf der
Brust nahmen ihn kaum wahr. Schutt und Müll lagen verstreut umher. Fallengelassene
Waffen ebenso wie allerlei private Güter, die die Einwohner wohl auf der Flucht
verloren hatten. Drei Soldaten ritten auf Pferden an ihm vorbei, so dass er zur
Seite springen und aufpassen musste, dass er nicht über irgendwas stolperte.
Nach drei Minuten allerdings merkte er schon, dass es um seine Kondition nicht
ganz so gut bestellt war. Er war Textpfleger und kein Handwerker. Er musste
sein Tempo etwas drosseln. Doch dann kam ihm Nelas Gesicht wieder in den Kopf
und er erhöhte seine Geschwindigkeit wieder. Die manigfarbigen Häuser dieser
Siedlung wirkten wie eine Geisterstadt. Hier und da konnte er Menschen sehen,
die sich gegen eine Flucht entschieden hatten – so wie sie. Der ganze Planet
war ein Kriegsschauplatz. Wohin sollte man auch gehen?
     »Jetzt
ramm die Scheiße endlich rein und lass uns weiterziehen«, fluchte ein Soldat
seinen Waffenbruder an, der eine Sprangwounder in den Boden stieß.
     Die
kannte er. Störsender, die den Funk unterbrachen. Zwei Meter hohe Stangen, die
man in den Boden spießte. Dann fuhren sich drei Beine aus und verankerten sich
im Grund. Ganz gleich, ob Erde oder Asphalt – die Dinger konnten überall rein.
     »Ich
mach ja schon, ich mach ja schon«, raunte ihm der Mann zu.  Das Zischen des
weggesprengten Schornsteins ertönte aus dem Nichts kommend – dann war es zu
spät. Mit voller Wucht