Science Fiction Almanach 1982

Drahthimmeln ausgespannten Leichtmetalldecken abgefangen und können sich zu Tode verdunsten. Der gleichmäßige Rauchdunst über der Erde, die Grenze der Maschinenausatmungen, ist dicht und läßt das nur selten zu.
    Ungeheuere Züge von Grauen aus den Sektoren A und E werden herangeschafft. Sektor D hält sich schon zum Einsatz bereit.
    Die zweite höhere Gebirgsstufe fühlt den Einbruch und schaudert. Die Berge beben in ihren Wurzeln. Viele von ihnen baden ihre Zehen in Feuerkesseln. Das Blut steigt in ihren Adergängen hoch. Der Sprengstoff wühlt in den Eingeweiden.
    Die Dämonen schlafen noch auf dem Dach der Erde. Sie haben sich müde gespielt und müde gekämpft. Sie haben zum Spaß einen Eissee verdampft, daß die Nadeln in der Laune eines jähen Sturmes als feuchte Salzflocken umherwirbelten. Sie haben zugleich gelacht und getobt, Sonnenbreiten herabgelacht und Wolkenballen dazwischen geworfen! Nun sind sie müde und schlafen. Ihr Nebelatem raucht um die höchsten Zacken und tanzt einen Wolkenreihen. Kränze von weißen Tupfen schweben um die vereisten Gesteinsnadeln …
    Ein Berg schreit auf. Zwei furchtbare Sprengstöße haben ihn mitten auseinandergerissen. Er zerbirst in drei Teile und taumelt, trunken vor Angst. Sein Schrei schlägt sich an alle Wände, wirft sich in alle Abgründe und stürzt in alle Höhlen.
    Die Dämonen erwachen und fahren auf. Ihre Augen stehen starr gleich spiegelnden Kraterseen. Sie erkennen den Angriff des grauen Geschlechts. Das Feld, der Nutzen, der Zweck, die Schicht, das Traumlose, das Flache, das Nacheinander, der Fortschritt, die Zahl ist da und fordert den schöpferischen Unsinn zum Kampf um seinen letzten Sitz!
    Die Dämonen lachen. Sie klatschen in die Hände und lachen. Ihr Gelächter fahrt in Wirbelböen herab und reißt die Grauen der Reihe nach um. Es nützt ihnen nichts, daß sie fernsehen und fernhören, daß sie durch elektrische Wellenstöße von fern steuern, daß sie die Brüder der Bergdämonen in ihren Dienst gepreßt haben und sie zwingen, im Zerfallen für sie zu arbeiten und Kraft auszuatmen. Sie kennen Sprache und Gebärde der Dämonen nicht. Der Plan erfordert das Eindringen in die Irrwege des Gebirges. Wenn sie auch eine Strecke abseits sich ducken, so greifen die Windarme doch herab und schmettern sie und ihre Maschinen an die granitnen Zacken.
    Ihre Kleider aus Leichtmetall zerbrechen. Nur Knochen, dem Metall ähnlich, Scharniere und Nietungen sind die Grauen. Als aber die Granitzacken sich mit ihnen einlassen, tropft, schwarz, langsam und zäh, noch immer Blut. Der Graue ist noch nicht vollkommen. – –
    Die Dämonen haben den Feind erkannt. Das Spiel gefallt ihnen. Sie rollen Lawinen in den Fäusten zusammen. Der Eisriese setzt sich auf einen Gletschersturz und fahrt ab. Die Windgötter springen in Bergsätzen von Kuppe zu Kuppe. Die Wolkenjäger knäueln Fetzen zusammen und stopfen sie in alle Kamine und Schluchten. Die Hagelschleuderer nehmen eine Last Gekörntes auf und werfen das klirrende Gestiebe ab. Der Salzatmer legt sich lang hin und bläst seinen Kristallatem in meilenweiten Schwaden aus, lacht und bläst. Der Sandspeier springt mit einem Satz in die Ebene und stößt mit der Spitze seines Fußes gelbe Stürme auf, lacht und stößt. Der Feuerschlucker holt tief Atem und speit durch einen Kratersee Feuer, Steine und Asche hoch. Er sieht die Palme des feurigen Staubes am Rauchhimmel stehen, sich entfächern und abstürzen, sieht, lacht und atmet Feuer.
    Die Erde brüllt und bebt …
    Die Grauen werden versandet. Sie schmelzen, zerkrachen, vereisen. Ihre Maschinen atmen nicht mehr, schmelzen und vereisen zugleich …
    Die Dämonen der Höhe haben noch einmal gesiegt. Sektor B ist nur zu einem kleinen Teil in die Menschenplanwirtschaft des grauen Geschlechts einbezogen.
     
     
    Die drei gewaltigen Schreiber Hirn, Auge und Ohr hocken in ihrem unterirdischen Beratungswürfel. Sie haben Tiefschlaf. Zwischen jede Schicht von sechs Stunden ist ein Tiefschlaf von zwei Stunden eingesprengt. Dreimal sechs Stunden Schicht und zwei Stunden Tiefschlaf machen noch immer den Tag des grauen Geschlechtes aus.
    Die drei gewaltigen Schreiber hocken auf ihren Stahlblöcken, den Kopf auf die Platte gelegt, lautlos, ohne Traum, mit ausgesetzten Funktionen und Ventilen. Der Motor in ihnen ist scheintot. Er ist durch gepreßte Nahrung geölt worden und ruht sich in seiner Achse ohne eine Art von Besinnung aus.
    Es ist dunkel im Beratungswürfel. Die Zeit ist