Skorpion

im Geringsten klar, weshalb ich so hinter ihnen her sein sollte. Sie wissen nicht, dass mir Ertekin alles bedeutet hat. Und wenn COLIN noch irgendwas ausstreut, ist es das Allerbeste für Onbekend und seine Freundin, sie für die nächsten paar Monate irgendwo sicher und gemütlich zu verstauen. Glauben Sie mir, sie ist dort. Bleibt nur die Frage, wie ich zu ihr gelangen, mich dort eingraben und darauf warten kann, dass Onbekend vorbeischaut. Um das Arschloch dann zu töten.«
    Er setzte den nächsten Stoß. Die Kugel rollte im Loch hin und her. Fiel nicht hinab.
     
    Er schälte sich aus seinem Mantel, schnallte sich die Harpune ab, warf sie auf die Theke der Kochnische und untersuchte, inwieweit er Schaden genommen hatte. Die kugelsichere Marstech-Weste, bei der Flughafenüberwachung als Teil seiner Taucherausrüstung getarnt, hatte die Kugeln aufgefangen, die er abbekommen hatte, und er hatte nichts Schlimmeres als ein paar Kratzer, vielleicht einige gebrochene Rippen zu verzeichnen. Er drückte auf seine Weichteile, verzog das Gesicht und zuckte mit den Achseln. Er war mit einem blauen Auge davongekommen.
    Bislang.
    Er streifte den toten Männern die Waffen ab und stapelte sie auf der von Schüssen zersplitterten Frühstückstheke. Den größten Teil des Mannes, den er in der Kochnische getötet hatte, zerrte er zur Tür hinaus und ließ ihn bei seinen Gefährten liegen. Wenn Zeit dafür bliebe, würde er sich mit Wischmop und Eimer um den Rest kümmern.
    In der oberen Galerie der Behausung entdeckte er einen Raum, der sich in die Felswand erstreckte, gegen die das Haus errichtet worden war. Die Tür war mit einem schweren Schloss gesichert, das er aber mit einer seiner vielen neu erworbenen Handfeuerwaffen aufschoss. Die Tür schwang schwer nach innen in einen gewölbten, einem Mutterleib ähnlichen Raum, der von gedämpften LCLS-Leuchten in Kniehöhe entlang der Wände erhellt wurde. Gleich neben der Tür entdeckte er eine Schalttafel und legte die Schalter um, bis ein härteres weißes Licht ansprang. Vermutung bestätigt – er hatte Greta Jurgens gefunden.
    Sie lag wie eine tote Edelfrau der Wikinger auf einer breiten, holzgeschnitzten Plattform mit Linien, die vage an ein Boot erinnerten, auf einem dichten Gewebe aus grau-grünem Insuleneschaum, das sie zugleich umhüllte. Carl roch das Zeug, als er auf sie zutrat, den charakteristischen Nanotech-Geruch von komprimiertem, engineertem Karbonkunststoff. Er hatte das Gewebe selbst häufig auf dem Mars benutzt, wenn er auf Expeditionen im Wells-Hochland draußen gezeltet hatte.
    Blitzartige Bilder, wie er im warmen Schein eines Heizelements dagesessen hatte, während die marsianische Nacht in all ihrer Pracht in der dünnen Luft hereingebrochen war. Überall dichtes Geröll von Sternen am Himmel und die winzigen, immer wieder erlöschenden Spuren, wenn die verbliebenen Samenpartikel aufgeflammt waren, während sie herniedersanken, seit Jahrzehnten überfällig für ihre Begegnung mit der atmosphärischen Modifikation. Sutherland, der hinaufstarrte, ein zufriedenes Lächeln auf dem vernarbten Ebenholzgesicht, als ob das Ganze, der Himmel und alles daran, nur für ihn dorthin gesetzt worden wäre. Ein sinnendes Nicken über das, worüber der junge Carl Marsalis sich gerade erregt haben mochte. Es in sich aufsaugen, es dann herumdrehen, damit es Carl auf eine Weise betrachten konnte, die ihm zuvor noch nicht in den Sinn gekommen war. Hast du dich je gefragt, ob das nicht bloß bedeutet…
    Als die Lichter angingen, regte sich Jurgens kaum merklich, aber das untere Ende ihres Zyklus hatte sie zu tief für irgendeine substanzielle Reaktion in sich begraben. Sie lag nackt in dem Schaum, die Haut straff und glänzend durch das aufgebaute Fettgewebe, Blutergüsse um die geschlossenen Augen, die fest zugeklebt waren durch die Sekrete des Winterschlafs. Eine lange Weile stand Carl da und schaute auf sie herab, die Handfeuerwaffe wie ein Hammer am unteren Ende seines Arms. Bilder des letzten Monats flackerten an seinem geistigen Auge vorüber wie Flammen, wie etwas, das niederbrannte.
    Staatsgefängnis Süd-Florida. Der Orbitalturm von Perez. Sevgi Ertekin neben ihm am Strand. New York und der Futon, den sie für ihn ausgerollt hatte. Gewehrfeuer draußen auf der Straße, der erste warme Druck, als er sie unter sich begrub.
    Istanbul, der Spaziergang nach Moda. Das glänzende, glitzernde Gefühl von Flucht, das Grinsen in der Dunkelheit angesichts von allem, was sie