Sonnenfeuer - Der Frieden war nah

Zimmer 1162
    Als Narbe, lateinisch cicatrix, wird nach Zerstörung des kollagenen Netzwerks der Haut ein minderwertiges, faserreiches Ersatzgewebe bezeichnet, von Klugscheißern auch Fibrose genannt. Lea schmunzelte, ihr kleiner Mann im Ohr redete wieder mal reichlich Blödsinn. Vermutlich ging es ihr gerade viel zu gut, schließlich zeigten Narben, was man überlebt hatte.
    An diesem Abend musste sie arbeiten und derartige Gedanken interessierten in solchen Kreisen kein Schwein. Sie verbot ihrem kleinen Mann im Ohr sein loses Mundwerk und ließ die Spuren der Vergangenheit routiniert unter einer dezenten Make-up Schicht verschwinden. Das Badezimmer, in dem sie stand, hatte etwas: dunkler Marmor, eine Dusche, in der drei Platz gehabt hätten, und einen Kristallspiegel, vor dem sie sich heute sogar selbst gefiel. Sie mochte die sorgfältig bereitgelegten Handtücher, die kleinen Kosmetikfläschchen und all die anderen Annehmlichkeiten solcher Nobelabsteigen. In diesem Bad hätte sie den ganzen Tag verbringen können, nur inzwischen musste sie sich beeilen, Paul, ihr Boss, hasste Unpünktlichkeit. Bestimmt hatte er schon seinen dritten Apfelsaft hinter sich und kannte nach seiner täglichen Presselektüre bereits wieder alle Börsenkurse auswendig. Er stand über den Dingen, seine Art sich um andere zu bemühen, begnügte sich in der Regel damit Trinkgeld zu geben. Und es gab nichts, was er sich nicht zu kaufen pflegte.
    Leas Blicke verweilten noch einen Moment auf der Narbe, kaum zwei Zentimeter breit, direkt über dem Schlüsselbein, eine Handbreit daneben und es hätte damals ihre Kehle zerrissen. Immerhin wäre es dann vorbei gewesen, nur kam alles anders: das Projektil hatte ihr bloß den Trapezmuskel durchschlagen und bescherte ihr einige Tage Bettruhe. Nach der Genesung hatte sie den Dienst quittiert und arbeitete seitdem als Beraterin in der Sicherheitsbranche. Was an sich schon lächerlich war, sie und Sicherheit, aber gut. Nichtsdestotrotz war sie nun in Frankfurt und machte ihren Job. Einen guten Job. Nie wieder würde sie am Ende der Welt ihr Leben riskieren. Für den Frieden? Solche Aktionen waren völlig irrsinnig und zudem noch unterbezahlt. Wenn sie sich schon mal wieder beschießen lassen würde, dann nur für Leute, die ausreichend Trinkgeld gaben.
    Daher stand sie jetzt vor einem Spiegel und machte sich für die Arbeit fertig. Die falschen Fingernägel waren perfekt und das Rot des Lippenstiftes hatte sogar etwas Lasterhaftes. Kaliber 223 Remington, feixte ihr Ohrbewohner, der sich heute besonders streitbar gab, während sie noch ihre Wimpern in Form brachte. Ein derartiges Kaliber, abgefeuert aus einem M16A4 Sturmgewehr, hinterließ üblicherweise andere Spuren. Womit der kleine Besserwisser nicht ganz unrecht hatte, der enorme hydrostatische Druck von Hochgeschwindigkeitsgeschossen hätte ihren Nacken auf kurze Distanz auch schlicht und ergreifend platzen lassen können, wenn, ja wenn nicht dieser wohlbeleibte Ziegenhirte vor ihr gestanden und mit seinen Rundungen das Schlimmste verhindert hätte. Wie wohl sein Name gewesen war? Der Pechvogel hatte die Verletzungen natürlich nicht überlebt, sein Hintern explodierte vor ihren Augen. Alles war voll Blut und Exkrementen. Nicht dass es um den Fettsack schade gewesen wäre, sein Gestank hatte ihr auf zwanzig Meter die Tränen in die Augen getrieben, und bei der Visage war sich Lea zudem sicher, dass seine Eltern Geschwister gewesen sein mussten. Nur, trotzdem hätte er nicht sterben brauchen, sie hätte ihn gerne noch einige weitere Jahre friedlich seine Schafe hüten lassen. Kein Mensch sollte grundlos sterben, nur weil er sich zur falschen Zeit am falschen Ort befand. Den Soldaten, der dem Ziegenhirten den zweiten Anus verpasst und sie dabei versehentlich angeschossen hatte, wollte sie später noch zur Rechenschaft ziehen lassen. Was mit das Dümmste war, das ihr jemals eingefallen war, oder zumindest genauso dämlich wie die Entscheidung, sich in dieses Land am Ende der Welt entsenden zu lassen. Der kommandierende Offizier vermittelte ihr damals äußerst eindrücklich, dass in Afghanistan alliierte Interessen höher im Kurs standen als perforierte Ziegenhirten. Ihr kleiner Mann im Ohr ritt, mit einem Cowboyhut wedelnd, auf einem Schaf in den Sonnenuntergang und sang aus voller Brust, Country roads, take me home to the place I belong, country roads, West Virginia, Mountain Mama, take me home, country roads, wofür Lea ihn am liebsten mit einer