Spartan Frost: Das Logan-Quinn-Special aus der Welt der "Mythos Academy" (German Edition)

in meiner Brust wie glühende Lava. Alles in meinem Blickfeld nahm einen leicht rötlichen Ton an, als stiege blutiger Nebel im Auditorium auf. Die Reihen leerer Sitze. Die hölzerne Bühne unter meinen Füßen. Das Schwert in meiner Hand. Selbst Gwens Jeans, ihr T-Shirt und ihr Kapuzenpulli.
    Ihre Augen allerdings blieben violett – behielten diese sanfte Farbe der Dämmerung bei, die ich mehr hasste als alles andere auf der Welt.
    »Logan. Stopp! Ich bin es! Dein Gypsymädchen!«
    Gwen wiederholte ihre jämmerlichen Worte. Das lächerliche Flehen sorgte dafür, dass meine Finger das Heft meines Schwertes kneteten. Freudige Erwartung stieg in mir auf, heißer und mächtiger als selbst die Wut. Mein Herz schlug in einem schnellen, vertrauten Rhythmus. Spartaner waren nicht dafür bekannt, freundlich mit ihren Feinden umzugehen, und ich empfand im Moment weder Mitleid noch Erbarmen – besonders nicht für sie .
    Ich gab einen wilden Schrei von mir und stürzte mich erneut auf Gwen. Aber wieder einmal schaffte sie es, meinen wilden Schlägen auszuweichen, die darauf ausgerichtet waren, sie an Ort und Stelle zu töten. In einer einzigen Bewegung duckte Gwen sich unter meinem letzten Angriff hindurch, wirbelte herum und hob ihr Schwert zur Abwehr. Für einen Moment gestattete ich es mir, ihre Technik zu bewundern. Ihre Kampffähigkeiten hatten sich in den letzten Monaten unglaublich verbessert. Aber das würde sie nicht retten – nichts konnte sie retten.
    Nicht vor mir .
    »Das ist im Moment nicht Logan«, schaltete sich eine andere Stimme ein, leise und harsch und geprägt von einem englischen Akzent. »Und er wird nicht aufhören, bevor einer von euch tot ist. Tu dem Spartaner einen Gefallen, Gwen. Erlöse ihn aus seinem Elend.«
    Ich erkannte die Stimme von Vic. Das war Gwens sprechendes Schwert, die Waffe, die sie im Moment schwang. Ich nickte zustimmend. Vic dachte in die richtige Richtung. Er dachte immer in die richtige Richtung, denn das blutrünstige Schwert tat nichts lieber, als Schnitter zu töten.
    Und im Moment war ich der größte, böseste Schnitter von allen – Loki selbst.
    Der Gedanke an den nordischen Gott sorgte dafür, dass sich das Ding in mir tiefer in mein Herz grub. Ich fühlte, wie mehr und mehr von mir selbst verschwand, als würde ich von innen heraus verkohlt. Schweiß lief mir über Gesicht und den Nacken, und ich hörte das wütende Zischen und Brutzeln, als die salzigen Tropfen auf das Halsband fielen, das um meinen Hals lag. Der goldene Reif war eng, aber gleichzeitig auch heiß – als könnte er mich jeden Moment in Brand stecken, bis Flammen mich verschlangen. Irgendwoher wusste ich, dass es nur eine Möglichkeit gab, die Hitze, die Schmerzen, die Qual zu beenden – ich musste Gwen töten.
    Also hob ich mein Schwert und stürzte mich in den nächsten Angriff. Und dieses Mal hielt ich mich nicht zurück.
    Ich jagte Gwen wieder und wieder über die Bühne, schlug ein ums andere Mal mit dem Schwert nach ihr.
    Klirr-klirr-klong!
    Klirr-klirr-klong!
    Klirr-klirr-klong!
    Für eine Weile gelang es ihr, meine Angriffe zu parieren, und so tanzten wir hin und her über die Bühne, während jeder Schritt lauter dröhnte als der letzte, bis das Holz drohte, unter unserem Stampfen zu zersplittern. Doch während meine Schläge immer schneller, härter und wilder wurden, getrieben von meiner Wut und diesem unerträglichen Brennen in mir, wurden ihre langsamer und schwächer, bis sie kaum noch fähig war, meine Attacken zu parieren.
    Sie starrte mich aus weit aufgerissenen, violetten Augen an. Die Trauer war verschwunden und wurde abgelöst von Schock, Überraschung und, am wichtigsten, Angst . Das liebte ich – den Ausdruck absoluter Verzweiflung, wenn mein Feind endlich begriff, dass er den Kampf nicht gewinnen konnte. Gwen verstand, dass sie keine Chance hatte, ihren eigenen Tod zu verhindern.
    Ich rammte mein Schwert gegen Gwens und schlug ihre Klinge zur Seite. Die Waffe schlitterte in einer Spur aus purpurnen Funken über die Bühne, bevor sie über die Kante rutschte und klirrend auf den Boden des Zuschauerraums fiel. Ich hörte, wie Vic sie – und auch mich – anschrie, aber das war mir egal. Schnell wirbelte ich einmal das Schwert in der Hand herum, dann riss ich es hoch, nach unten und stieß es in ihr Herz.
    Für einen Moment empfand ich nichts als … Befriedigung. Kalte, grausame, triumphierende Befriedigung angesichts des Sieges über meinen Todfeind, der mich wieder und wieder