Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

Er blickte an seinem Pfeil entlang. »Der Eigentümer der Milchbar hatte ihn identifiziert, absolut sicher. Ein Kerl namens Krushka. Netter Kerl. Hat auch in Nam gedient. Nerven zusammengeschossen.«
    Ich war mit Barry Tregear in der Armee gewesen. Neunzehn Jahre alt, ein halbes Kind, im letzten Kriegsjahr. Barry war Sergeant gewesen, ein großer ruhiger Junge aus Hay. Das war nicht gerade eine Stadt, sondern eher eine kleine Ansammlung von Häusern, um der schmerzlichen Einsamkeit der Prärie zu entkommen. Eines Abends lagen Barry und ich nebeneinander im Schützengraben, um uns herum einige Tote, während der Tag auf düstere, schmierige, tropische Weise zu Ende ging; beide verletzt, beide stetig in den Schlamm blutend, beide betend: betend um ein Artillerie-Sperrfeuer, betend, dass es uns nicht traf, betend, dass die Dunkelheit noch nicht hereinbrach. Da drehte Barry sich zu mir um, Schlamm über das halbe Gesicht verschmiert, und sagte, nicht verängstigt, sondern trocken wie jemand, der zwei Möglichkeiten zur Auswahl gehabt und sich für die falsche entschieden hatte: »Scheiße, ich wünschte, ich wäre in Hay geblieben.«
    Ein sehr schöner Wurf. Dreifache Zwanzig.
    »Eins-null-eins. Dreifach, eins, doppelte Zwanzig. Zehn Minuten vor Ladenschluss, zehn vor Zehn, es regnet, ich bin gerade dabei, ans Hinterrad zu pinkeln, große Erleichterung, steckt so ein Scheißkerl mir sein Gewehr in den Rücken, direkt zwischen die Schulterblätter.«
    Dreifache verfehlt. Zwanzig. Ein Schluck Bier.
    »Mist. Dreifache, eins, doppelte Zehn. Sagt er: ›Eine Bewegung, und ich blas dich weg. Hände hoch.‹ So 'n Scheiß lernen die heute aus dem Fernsehen.«
    Dreifach.
    »Eins, doppelte Zehn. ›Du und dein Kumpel‹, sagt er, ›was zum Teufel wollt ihr hier?‹ Ich steh da, es ist arschkalt, der Regen läuft mir in den Nacken, ich kann nicht aufhören zu pissen, es läuft mir schon das Bein runter, und jede Sekunde soll Australiens meistgesuchter Verbrecher wegen seiner Milch kommen, und irgendein Idiot hält mir eine Knarre in den Rücken. Ich denk, was zum Teufel mach ich hier eigentlich?«
    Ich sagte: »Scheiße, ich wünschte, ich wäre in Hay geblieben.« Ich warf. Kriegte eine Dreifache.
    Barry blickte mich an, lachte, ein Lachen, das seinen ganzen Körper durchschüttelte. »Ich wünschte, ich wäre im verdammten Hay geblieben«, sagte er. »Das hast du nie vergessen, du Mistkerl. Einssechzig. Dreifach, dreifach, doppelt.«
    Null. Zwanzig.
    »Dreifach, dreifach, doppelte Zehn. Und dann kommt dieser Landcruiser die Straße runter, und ich denk, der ist es, o Scheiße, mach meinen schnellsten Hüftschwung, und der ist nicht allzu schnell, das kann ich dir sagen, und hau den Lauf mit dem Arm weg. Der Kerl drückt ab, riesiger Knall in den Boden rein, und der Landcruiser gibt Vollgas.«
    Barry trank noch einen Schluck Bier, zielte, warf, nur eine leichte Bewegung aus dem Handgelenk.
    Eins.
    »Doppelte Zehn«, sagte er, zögerte nicht, traf.
    »Du könntest mir auch mal 'ne Chance geben«, sagte ich. »Also habt ihr Australiens meistgesuchten Verbrecher verloren.«
    »Nah. Während ich mich mit diesem Trottel rumgeschlagen hab, mit immer noch raushängendem Pimmel, schon ganz verfroren, haben ihn die Jungs am Ende der Straße gekriegt. Hat sich rausgestellt, dass es Australiens harmlosester kleiner Scheißer war, der zufällig dem Echten ähnlich sieht. Fuhr auch so einen verdammten Trecker, in derselben Farbe.«
    »Beunruhigend.«
    Er nickte. »Ja. Die haben mir psychologischen Beistand angeboten, aber ich hatte schon zwei Mal mit der geschlafen. Bin einfach nach Hause gegangen.«
    Der Barmann streckte seinen Kopf durch die Luke, einen großen Kopf mit gebrochener Nase, einigen versprengten Haarresten, ein Schneidezahn fehlte. »Hatte das B11 am Freitag hier«, sagte er. »Die heißen jetzt irgendwie anders, wie war das noch?«
    »Hab ich vergessen«, sagte Barry und blickte dabei ohne jegliches Interesse in sein Glas. »Ethik-Dezernat vielleicht oder Proktologie-Dezernat. Ich komm schon lang nicht mehr mit bei den ganzen Neuerungen.«
    Er ging zur Dartscheibe, zog die Pfeile heraus, kam zurück und legte sie in die Durchreiche. »Mach irgendwas mit den verdammten Dingern, ja? Das ist ja, als würde man ein totes Huhn an die Wand werfen.«
    Der Barmann hustete ein wenig. »Haben nach deinem Kumpel Moroney gefragt.«
    »Schätze, dafür haben die den größten Teil ihres Arbeitstages gebraucht«, sagte Barry. »Was haben