Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

sie gefragt?«
    »Mit wem er trinkt. So was.«
    »Hast du's ihnen gesagt?«
    »Quatsch.«
    »Hast du's Moroney gesagt?«
    »Was denkst du denn?«
    »Also haben die ihren Job erledigt. Mission erfüllt.«
    Der Barmann runzelte die Stirn und zog sich zurück.
    Barry schüttete sein Bier hinunter, rülpste laut, sah auf die Uhr. »Mein Gott, ich muss los. Vorher aber noch pissen. Willst du mir den Schwanz halten?«
    Im Männerklo stand er an dem fleckigen und stinkenden Urinal und schwankte vor und zurück, während ich mir die Hände wusch.
    »Irgendwas wegen diesem Parkticket in Prahran rausgefunden?«, fragte ich.
    »Leihwagen«, sagte er. »Von einem Dean Canetti, ein N, zwei Ts, ACT -Führerschein, hat mit eigener Kredit karte bezahlt. Mein Kontakt hat mal seine Daten durchlaufen lassen. Du solltest vorsichtig sein bei der Sache.«
    »Wieso?«
    »War früher bei der Bundespolizei. Auch mal kurz beim Geheimdienst.«
    Er fischte einen Zettel aus seiner Hemdtasche. Ich steckte ihn ein. »Irgendwas zu Jellicoe?«
    »Sieht aus wie ein missglückter Einbruch. Aber da stimmt was nicht. Keine Anzeichen für ein Handgemenge, und dieser Jellicoe war nicht gerade klein. Außerdem hat er nur einen Schlag auf den Kopf gekriegt und ist dann erwürgt worden. Bei so was fallen normalerweise sechs-, sieben-, achthundert Schläge. Der Videorekorder ist weg, der CD -Player auch, aber nicht die Brieftasche. Und keinerlei persönliche Unterlagen im ganzen Haus. Nicht mal 'ne verdammte Telefonrechnung.«
    Mich beschlich ein ungutes Gefühl in der Magengegend, dieses Gefühl, das man mittags kriegt, wenn man nicht gefrühstückt hat. »Was hat er gemacht, dieser Jellicoe?«
    Barry zog den Reißverschluss zu, kam rüber, um sich die Hände zu waschen. »Hat für ein Reisebüro gearbeitet. Das hieß One World oder so. In der Flinders Lane.«
    »Connors?«
    »Ein hinterfotziges Arschloch. Ich schätze, das wahre Problem war Selbstsucht, hat den ganzen Krempel behalten, anstatt ihn mit den anderen zu teilen. Da gab es nur noch Ausscheiden oder eine Kugel in Ausübung seiner Pflicht. In den Hintern. Bekannt im Casino, ein großer Verlierer aber mit gutem Kredit. Die Buchmacher kennen ihn auch. Halb-Trottel. Hat im Frühjahr zweihundert Riesen in Laurie Mastertons Sparschwein gesteckt.«
    Auf dem Weg nach draußen bestellte Barry noch eine Tüte Chips. Er bot keine Bezahlung dafür an, und der Barmann verlangte auch nichts. Wir standen an seinem Wagen, einem Ford Falcon, mit Blick auf mindestens ein halbes Dutzend von Straßendealern/Drogensüchtigen.
    Barry stopfte sich eine Handvoll Chips in den Mund, bot mir die Tüte an. »Krieg den Drogen«, sagte er lautstark kauend und nickte dabei in Richtung Straße. Er leckte sich die Schneidezähne. »Hab das Arschloch aus Canberra neulich drüber reden gehört. Ein Krieg, der gewonnen werden kann. Hört sich irgendwie bekannt an.«
    Ich sagte: »Bleib diesmal in Hay.«
    Noch mehr Kaugeräusche, Blicke auf das Straßenleben, dann wandte er sich mir zu: »Jack, denk dran, selber in Hay zu bleiben. Der große Fisch ist Connors.«
    »Soll heißen?«
    »Er war bei TransQuik.«
    »Na und?«
    »Frag nicht. Lass die Finger davon. Wenn diese Jungs wollen, dass es in Darwin schneit, dann schneit es da.«
    »Du könntest schon ein bisschen mehr sagen.« Ich blickte ihm direkt in die Augen.
    Er würde nicht mehr sagen, knüllte seine Chipstüte zusammen, versuchte, eine Parkuhr zu treffen, verfehlte sie.
    »Scheißwurf«, sagte er.

tuart Wardle, der Journalist, der Tony Rinaldi die rätselhafte, an den Mann von Klostermann Gardier zu richtende Frage genannt hatte, stand nicht im Telefonbuch. Ich versuchte es bei der Media, Arts and Entertainment Alliance und schwindelte denen ein bisschen was vor, ziemlich harmlos.
    »Ich darf das ja eigentlich nicht«, sagte die Frau. »Er zahlt keine Beiträge mehr.« Sie gab mir eine Adresse und eine Telefonnummer. Eine Frau ging nach dem zehnten Klingeln dran, kein Name, misstrauische Stimme.
    »Stuart wird seit drei Jahren vermisst«, sagte sie.
    Ich erzählte ihr meine Geschichte.
    Das zweistöckige Reihenhaus stand in Parkville, ein paar Blocks von Harry Strangs wenig bescheidenem Wohnhaus entfernt. Die Haustür öffnete sich nur einen Spalt, sie war mit einer Kette gesichert. Ich konnte das rechte Auge, die Nase und den halben Mund einer großen Frau mit langen Haaren sehen.
    Ich sagte: »Jack Irish. Wir haben telefoniert?«
    »Können Sie sich irgendwie