Stark (Dark Half) - King, S: Stark (Dark Half) - The Dark Half

das schwarzgelbe Auge eines toten Monsters.
    Es war eine riesige, schweigende Detroit-Nekropole, und sie jagte Thad einen Schauder über den Rücken.
    Er bog nach rechts ab, dann nach links. Plötzlich sah er überall Sperlinge; sie hockten auf Wagendächern, Karosserien und verölten, herausgerissenen Motoren. Er sah drei der kleinen Vögel in einer mit Wasser gefüllten Radkappe baden.
    Als er näher kam, flogen sie nicht davon, sondern hielten nur inne und beobachteten ihn mit ihren schwarzen Knopfaugen. Sperlinge säumten die Oberkante einer Windschutzscheibe, die an einem alten Plymouth lehnte. Er passierte sie in knapp einem Meter Abstand. Sie schlugen nervös mit den Flügeln, blieben aber trotzdem sitzen.
    Die Vorboten der Untoten, dachte Thad. Seine Hand stahl sich zu der kleinen weißen Narbe auf seiner Stirn und rieb nervös darauf herum.
    Im Vorbeifahren blickte er durch ein Loch in der Windschutzscheibe eines Datsun, das aussah, als stammte es von einem Meteor, und bemerkte einen großen, getrockneten Blutfleck auf dem Vordersitz.
    Das war kein Meteor, der dieses Loch gemacht hat, dachte er mit einem sehr flauen Gefühl im Magen.
    Auch auf dem Datsun saßen Sperlinge.
    »Was wollt ihr von mir?« fragte er heiser. »Was in Gottes Namen wollt ihr?«
    Und im Geiste schien er eine Art Antwort zu hören; ihm war, als hörte er die schrille Stimme ihrer Vogelintelligenz erwidern: Nein, Thad - was willst DU von UNS? Du bist es, dem wir gehören. Du bist es, der uns kommen läßt. Du bist es, der von uns weiß.
    »Ich weiß nicht das mindeste«, murmelte er.

    Am Ende dieser Reihe war vor einem Cutlass Supreme noch ein Platz frei - einem relativ neuen Modell, von dem jemand das ganze Vorderteil amputiert hatte. Er rangierte den Suburban in die Lücke und stieg aus, ließ den Blick von einer Seite der schmalen Gasse zur anderen schweifen und kam sich fast vor wie eine Ratte in einem Irrgarten. Die Luft war erfüllt vom Gestank nach Motoren- und, intensiver und saurer, Getriebeöl. Nichts war zu hören außer dem fernen Dröhnen der Wagen auf der Route 2.
    Überall saßen Sperlinge und beobachteten ihn - eine schweigende Versammlung kleiner, schwärzlichbrauner Vögel. Und dann, ganz plötzlich, flogen sie alle gleichzeitig auf - Hunderte, vielleicht Tausende. Einen Augenblick lang war die Luft erfüllt vom Geräusch ihrer Flügel. Sie schwangen sich empor und wendeten dann nach Westen - in die Richtung, in der Castle Rock lag. Und plötzlich überkam ihn wieder dieses kribbelnde Gefühl - nicht so sehr auf der Haut, als in ihr.
    Versuchen wir wieder ein bißchen zu schnüffeln, George?
    Fast lautlos begann er einen Bob Dylan-Song zu singen: »John Wesley Harding... war ein Freund der Armen - er reiste mit einem Revolver in jeder Hand...«
    Dieses kribbelnde, juckende Gefühl schien stärker zu werden. Es fand das Loch in seiner linken Hand und konzentrierte sich dort. Es war möglich, daß er sich täuschte, sich nur wünschte, es wäre so, aber Thad war, als spürte er Wut und Erbitterung.
    »Von allen Telegraphenlinien - widerhallte nur sein Name...« sang Thad leise. Vor ihm lag ein verrostetes Montiereisen auf dem ölgetränkten Boden wie das verbogene Überbleibsel einer Stahlplastik, die niemand hatte anschauen mögen. Thad hob es auf und kehrte zu dem Suburban zurück, immer noch Zeilen aus »John Wesley Harding« singend. Wenn er den Suburban tarnen konnte, indem er ein bißchen auf ihn einschlug, dann würde er sich zwei zusätzliche Stunden verschaffen. Und die konnten für Liz und die Kinder über Tod oder Leben entscheiden.
    »Überall im ganzen Land - tut mir leid, alter Kasten, das tut mir mehr weh als dir - öffnete er manch eine Tür...« Er schleuderte das Montiereisen gegen die Fahrerseite des Suburban
und erzeugte damit eine Beule von der Tiefe eines Waschbeckens. Er hob das Montiereisen wieder auf, trat vor den Suburban und stieß es so gewaltsam in den Kühlergrill, daß ihm die Schulter wehtat. Plastik splitterte und flog heraus. Thad entriegelte die Kühlerhaube und hob sie ein wenig an; damit erweckte auch der Suburban den Eindruck eines toten Alligators, der Gold’s Version von Automobil -haute couture zu sein schien.
    »... doch einem ehrlichen Mann tat er nie etwas zuleide...«
    Er stellte fest, daß frisches Blut durch den Verband an seiner linken Hand gesickert war. Aber dagegen konnte er jetzt nichts tun.
    »... Das Mädchen neben ihm wich nicht von seiner Seite...«
    Er schleuderte