Stimmen

erfreuten, einfältigen Lächeln, während sie ein Nicken andeutete und einen Punkt hinter seinem linken Arm fixierte. Der Spitz hechelte und zerrte weiter an der Leine. Als die Alte den Blick wieder Peter zuwandte, strahlte ihr Gesicht vor großmütterlicher Herzlichkeit, als wollte sie ihm gratulieren. »Ganz reizend«, sagte sie, riss gleich darauf so heftig an der Leine, dass der Hund würgen musste, und ging weiter.
    Peter blieb stehen und wandte sich halb herum: Die Frau war ebenso stofflich und real wie der lächerliche Spitz mit seinem flauschigen, orangefarbenen Fell. Während er so dastand, machte sich seine Verzweiflung in einem leisen Gelächter Luft, das tief aus seinem Innern kam. Das Leben war einfach zu verrückt. Die Frauen flogen auf ihn, Phil hätte es auch in diesem Fall sofort gemerkt. Fast konnte er Phils Stimme in seinem Kopf hören: Du erinnerst sie an irgendjemanden. Vielleicht an einen alten Liebhaber. Und an die besten Orgasmen, die sie je erlebt hat, auch wenn das schon sechzig Jahre her ist, alter Mistkerl.
    Was das Übrige an diesem Morgen betraf, wirkte alles völlig normal: nur Betonwege, Rasenflächen, kleine Bäume, Toilettengebäude aus Ziegelstein, ein Kaffeestand, an dem zwei fit wirkende Männer bedienten. Sie mochten in seinem Alter sein, sahen aber reifer und fröhlicher aus als er. Menschen, die auf und ab spazierten, Hunde, die hin und her liefen, rennende Kinder. Ein Rastplatz, real und stofflich, nichts weiter.
    Am liebsten hätte er die Schultern gereckt, holte aber nur tief Luft und atmete leicht durch. Er hatte einen Job. Endlich hatte er wieder Arbeit, eine anständige Arbeit, die ihm vielleicht wieder Auftrieb geben würde.
    Möglich, dass sein Ausrasten nichts als der Versuch gewesen war, sich selbst zu boykottieren. Oder auch nicht. Doch was es auch gewesen sein mochte: Immerhin bestand die Chance, dass es jetzt ausgestanden war.

 
Kapitel 18
     
    Der Porsche stand sicher in der Garage; er hatte die lange Fahrt so elegant wie in alten Zeiten hinter sich gebracht, worauf Peter stolz war. Am liebsten hätte er dessen edle Nase in einen großen alten Hafersack gesteckt. Auch das Haus war in gutem Zustand; niemand war eingebrochen, alles war still und ruhig. Phils Asche war im Meer verteilt, dem Zyklus des Lebens zurückgegeben – das Beste, was man für ihn noch hatte tun können. Peter ging in Gedanken verschiedene Pläne durch, wie das neue Telekom-Produkt zu bewerben sei, war aber zu träge, um eine seiner Ideen weiterzuspinnen. Er war so aus allem raus, dass er vielleicht wirklich wieder in Mode kommen konnte, wie die Siebzigerjahre-Krawatten aus getrockneten Bohnen. Auf der Veranda roch es nach spätsommerlichem Jasmin. An der Tafel bei der Soleri-Glocke hingen keine neuen Mitteilungen, auch auf dem Anrufbeantworter waren keine Nachrichten eingegangen. Es gab also nichts, was ihn nach der langen Fahrt davon abhalten konnte, sich einfach aus den Klamotten zu schälen und ins Bett zu steigen. Müde wie er war, würde er sich sogar das Duschen verkneifen. Eigentlich roch er ja gar nicht so schlimm, sondern duftete tatsächlich noch nach Jessies Seife. In seinem Herzen würde er ein warmes Plätzchen für den guten alten Phil bewahren. Ach, verdammt, schließlich hatte er getan, was er seinem Freund schuldig gewesen war. Er würde ihn vermissen, später vielleicht auch wieder Tränen um ihn vergießen, aber dieser Teil seines Lebens war vorbei, damit musste er sich abfinden.
    Als er das Hemd ausgezogen hatte und die Hosen auf Halbmast hingen, blieb er vor dem großen Wandspiegel stehen. Seine Brusthaare waren grau, und er trug inzwischen lieber Boxershorts als eng sitzende Slips, die seine Hoden quetschten; er hatte einen strammen kleinen Bauch, der nicht mehr schwinden wollte, aber das Leben war noch nicht vorbei, ganz und gar nicht. Er war nur müde. Er hatte sich gut geschlagen, verdammt noch mal, schließlich hatte er einen Job an Land gezogen!
    Er kroch ins ungemachte Bett und griff gleich darauf nach unten, um sich der Socken zu entledigen. Er war immer noch beweglich, konnte bis zu den Knöcheln greifen. Konnte eine Frau, mit der er schlief, immer noch auf vier oder fünf verschiedene Arten befriedigen – oder weitere, falls sie beide Lust auf kreative Stellungen hatten, und das war gut.
    Es würde schon wiederkommen. Alles, was gut war, würde wiederkehren. Peter Russell würde einen zweiten Sommer erleben.
    Er zog das Laken hoch, das war alles, was er in